Love

Dans les endroits non éclairés, sans réverbères ni néons sonores, la nuit est profonde et elle tombe souvent comme un soulagement, après tant de regards guetteurs ou fuyants. Les voleurs ont besoin de la nuit pour pouvoir être furtifs, mais ils ne peuvent pas la savourer. Les mères attendent la nuit et pourtant elles se blindent contre elle dans leur sommeil. Ce que la nuit offre avant tout, c'est un moyen d'échapper au guet, ainsi qu'aux guetteurs. Tout naturellement, comme les étoiles sont libres d'écrire leur propre histoire et de ne se soucier de rien d'autre; ou comme les diamants, enfin libérés, peuvent retrouver leur beauté brute.

Elles étaient restées plantées là, l'une à la droite, l'autre à la gauche du cercueil de Bill Cosey, et leurs visages, pourtant aussi différents que miel et suie, paraissaient alors identiques. C'est la haine qui fait cet effet. Elle consume tout sauf elle-même, si bien que, quel que soit votre chagrin, votre visage devient exactement le même que celui de votre ennemi.

Mon fredonnement encourage les gens [...] Tout comme Mood Indigo, survolant les vagues, peut modifier votre façon de nager. Cela ne vous fera pas plonger, mais peut donner de l’allant à votre brasse, ou bien vous tromper en vous faisant croire que vous êtes à la fois malin et chanceux. Et dans ce cas, pourquoi ne pas nager un peu plus loin, et encore un petit peu plus loin ?

Tel était le fossé entre les générations en 1968, mais Cosey avait réussi à le franchir, à le rendre inoffensif ; il avait pu dire : « Je ne suis ni un étranger, ni un ennemi.

Les gens de couleur aimaient aussi penser ça parce que, en ce temps-là, ils vénéraient la pauvreté, ils croyaient que c’était une vertu et un signe certain d’honnêteté. Une trop grande richesse avait des relents diaboliques et l’odeur du sang de quelqu’un d’autre. Mr Cosey ne s’en souciait pas. Il voulait un terrain de jeu pour les gens qui pensaient comme lui, qui cherchaient des moyens de contredire l’histoire.

Tout le monde savait qui allait en prison et qui n’y allait pas. Un tueur noir était un tueur ; un tueur blanc était un malheureux. Il était sûr que presque toutes les lois étaient une question d’argent, pas de couleur, ce qu’il dit.

Parfois la blessure est si profonde qu’aucune histoire dans le style pauvre-de-moi ne saurait suffire. Et alors, la seule chose vraiment efficace, à même d’expliquer toute cette folie qui s’accumule, qui entrave et qui pousse les femmes à se haïr entre elles et à détruire leurs enfants, c’est un mal extérieur.

Mon fredonnement à moi est avant tout très doux, très intime ; il convient à une vieille femme que le monde embarrasse ; c’est sa manière de désapprouver ce que le siècle est en train de devenir. Un siècle où tout est su et où rien n’est compris.

Massacrer une Cadillac ne fût jamais chose facile, mais le faire en plein jour, dans les nuées exaspérantes d’un parfum devenu celui d’une autre femme, était un exploit qui méritait sérieusement que la personne à l’intention de laquelle il était accompli en fût vraiment témoin

Lorque Bill Cosey est mort, cela faisait presque cinquante ans que je cuisinais pour lui, et les fleurs de ses funérailles étaient encore fraîches lorsque j'ai tourné le dos à ses femmes.