Collected Poems

L'amour est une parallaxe

« La perspective trahit avec sa dichotomie :
les voies ferrées se rencontrent toujours, pas ici, mais seulement
dans l'œil de l'esprit impossible ;
les horizons battent en retraite alors que nous embarquons
sur des mers sophistes pour dépasser cette marque
où la vague prétend inonder le vrai ciel.

— Eh bien, si nous sommes d'accord, il n'est pas étrange
que le diable d'un homme soit le dieu d'un autre
ou que le spectre solaire soit
une multitude de gris nuancés ; le suspense
sur les sables mouvants de l'ambivalence
est tout l'ennemi juré de notre vie.

Alors on pourrait s'extasier, chérie, toi et moi,
jusqu'à ce que les étoiles chantent une berceuse à
propos de chaque pour et contre cosmique ;
rien ne change, pour tout le flamboiement de
notre jargon drastique, mais des aiguilles d'horloge qui passent
implacablement de midi à une.

Nous élevons nos arguments comme des canards assis
pour les abattre avec logique ou avec chance
et nous contredire pour le plaisir ;
la serveuse tient nos manteaux et nous enfilons le
vent brut comme une écharpe ; l'amour est un faune
qui insiste pour que ses camarades de jeu courent.

Maintenant, vous, mon farfadet intellectuel,
voudriez que je avale le soleil entier
comme une énorme huître, descendez
l'océan d'un seul coup : vous dites qu'une marque
de comète hara-kiri à travers l'obscurité
devrait enflammer la ville endormie.

Alors embrasse-toi : les ivrognes sur le trottoir et les dames
aux portes douteuses oublient leurs noms du lundi,
câpres avec des bougies dans la tête;
les feuilles applaudissent, et le père noël vole en
éparpillant des bonbons d'un zeppelin,
jouant ses charades prodigues.

La lune se penche pour prendre; le poisson inclinable
dans la rivière rare clin d'œil et rire; nous prodiguons des
bénédictions à droite et à gauche et crions
bonjour, puis bonjour à nouveau dans des
oreilles sourdes de cimetière jusqu'à ce que les
tombes raides et étoilées répondent toutes par des chants de Noël.

Embrasse-toi à nouveau : jusqu'à ce que notre père strict se penche
pour lever le rideau sur nos mille scènes ;
des acteurs effrontés se moquent de lui,
multiplient les arlequins roses et chantent
en ventriloque gai d'aile en aile
tandis que les feux de la rampe s'allument et que les lumières des maisons s'éteignent.

Dites maintenant, nous narguons où commence le noir ou le blanc
et séparons les flûtes des violons :
l'algèbre des absolus
explose en un kaléidoscope de formes
qui jarre, tandis que chaque jackanapes polémique
rejoint les recrues de ses ennemis.

Le paradoxe est que « la pièce est la chose » :
bien que prima donna fasse la moue et que la critique pique,
brûle tout au long de la ligne des mots,
l'acte cultivé, une brève fusion féroce
que les rêveurs appellent réelle, et les réalistes, illusion :
un aperçu comme le vol des oiseaux :

Flèches qui lacèrent le ciel, tout en connaissant
le secret de leur extase en s'en allant ;
un jour, en bougeant, on tombera,
et, en tombant, mourir, pour tracer une blessure qui
ne guérit que pour se rouvrir à mesure que la chair se fige : le
phénix à vélo ne s'arrête jamais.

Ainsi nous marcherons pieds nus sur les coquilles
de noix des mondes flétris, et nous écraserons les enfers
et les cieux chétifs jusqu'à ce que les esprits grincent la
capitulation : pour construire notre lit aussi haut que le
haricot audacieux de Jack ; mentir et aimer jusqu'à ce qu'une faux tranchante ronge
nos jours et semaines rationnés.

Puis jetez la tente bleue renverser, les étoiles pleuvent,
et dieu ou le vide nous effraie jusqu'à ce que nous nous noyons
dans nos propres larmes : aujourd'hui nous commençons
à payer la pipeau à chaque souffle, pourtant l'amour
ne connaît pas la mort ni le calcul au
- dessus de la simple somme de cœur plus coeur.

Moutons dans la brume



Les collines descendent dans la blancheur.
Les gens comme les étoiles
Me regardent, attristés : je les déçois.

Le train laisse une trace de son souffle.
Ô lent
Cheval couleur de rouille,

Sabots, tintement désolé –
Tout le matin depuis ce
Matin sombre,

Fleur ignorée.
Mes os renferment un silence, les champs font
Au loin mon cœur fondre.

Ils menacent
De me conduire à un ciel
Sans étoiles ni père, une eau noire.


/Traduit de l’anglais (États-Unis) par Valérie Rouzeau

Soliloque du solipsiste

JE?
Je marche seul;
La rue de minuit
Tourne sous mes pieds ;
Quand mes yeux se ferment
Ces maisons de rêve s'éteignent toutes ;
Par l'intermédiaire d'un de mes caprices
Sur les pignons, l'oignon céleste de la lune est
suspendu haut.

Je
fais rétrécir les maisons
Et les arbres diminuent
En allant loin ; la laisse de mon regard
Dangle le peuple-marionnette
Qui, ignorant comment ils s'amenuisent,
Rient, s'embrassent, s'enivrent,
Ni devine que si je choisis de cligner des yeux
Ils meurent.

I
Quand de bonne humeur,
Donne à l'herbe son
blason vert bleu ciel, et dote le soleil
D'or ;
Pourtant, dans mes humeurs les plus hivernales, je détiens le
pouvoir absolu
Boycotter n'importe quelle couleur et interdire n'importe quelle fleur d'
être.

Je
sais que tu apparais
Vive à mes côtés,
Niant que tu sois sorti de ma tête,
Prétendant que tu ressens l'
Amour assez fougueux pour prouver que la chair est réelle,
Bien que ce soit assez clair
Toute ta beauté, tout ton esprit, est un cadeau, ma chère,
De moi.