Elle vint.
Il ôta le vent de ses épaules
fit glisser de ses hanches
la neige du voyage.
Il lui demanda d’oser dire
Elle parla avec audace
d’un jardin déserté
de trois ou quatre bouleaux trahis
d’un pacte avec les loups.
Il lui offrit la première lampe
du soir.
L’éclair désigne celle qui dort
les seins nus
près d’une fenêtre éclatée.
Monte en son honneur
une ovation d’insectes écrasés,
de feuillages écartés,
d’herbes piétinées.
Les vents amants
soufflent sur le buisson ardent
d’un très vieux testament.