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EAN : 9782919516087
233 pages
Le Bas Vénitien Editions (01/10/2011)
3/5   1 notes
Résumé :
Le scénariste Shlomo Slipenstein bute son meilleur ami, le réalisateur Slimane Shetan, et fait porter le chapeau à son autre meilleur ami, le producteur J.O. Grossaint, que des taulards déchaînés finissent par laisser pour mort. Sandy, la femme du producteur, massacre Shlomo sous les yeux de son jeune fils...

Shlomo, Slimane et J.O. se retrouvent dans le coma et débarquent devant Dieu, qui ressemble comme deux gouttes d'eau à Tony Montana et qui leur ... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique
Suite à une série de meurtres et de règlements de comptes, trois amis, le scénariste Shlomo Slipenstein, le réalisateur Slimane Shetan et le producteur J.O. Grossaint arrivent devant Dieu qui ressemble à s'y méprendre à Tony Montana. Celui-ci leur demande alors de réaliser son rêve, un bon film français.

Voici un premier roman surprenant, déroutant même. Certains crieraient au génie, d'autres à la fumisterie.
« Une histoire et une écriture inintéressantes » c'est comme cela que me l'a présenté un de mes collègues grand lecteur de polar devant l'éternel. Alors vous pensez bien il a piqué ma curiosité au vif. Mais voilà, je suis bien ennuyée maintenant car je ne sais trop quoi penser de ce polar. Alors certes, Philippe Sfez nous entraine bien ici dans les coulisses du show bizz, et du cinéma plus précisément. Il en connait bien les recoins, il a fréquenté les plateaux suffisamment longtemps. Mais le portrait au vitriole qu'il en fait m'a laissé perplexe. On nous vend un polar burlesque moi j'y vois un polar seulement grotesque, je n'ai pas vu son coté comique et extravagant. Si en effet on peut dire que l'histoire est saugrenue. Et je veux bien croire l'auteur quand il nous dit que ce roman a été écrit sous acide – sulfurique. Perso j'ai trouvé cette intrigue funeste, grave, préoccupante. Loin d'une oeuvre drôle, comique, extravagante et parodique, traitant par le rire des sujets graves. Et si ce livre relate l'histoire d'un scénariste français qui touche le fond et parle de l'âpre réalité mais aussi la fierté de la condition d'artiste je lui ai trouvé un petit côté « je règle mes comptes » qui ne m'a pas fait vibrée. Je suis sans doute passé à coté de l'essence de ce bouquin !

Lien : https://collectifpolar.com/
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Citations et extraits (15) Voir plus Ajouter une citation
Judith Amsterdam, une starlette en pleine ascension. Une parmi tant d’autres. J’étais sincère, je ne voyais aucun mal à tromper Sandy Grossaint avec une belle poupée comme Judith Amsterdam. Je connaissais bien Sandy. Piètre comédienne, elle n’avait pas réussi à passer le cap du rôle récurrent dans un feuilleton français. Pour tous les séniors de l’Hexagone, c’était Rosie dans « La Gym’ », diffusé sur France 2 le dimanche à 11 h 20. Puis elle avait épousé J.O. Quatre mouflets plus tard, elle découvrait un SMS coquin signé « Ta Jujute » sur le portable de son mari. Depuis c’était l’Enfer sur Terre. L’homme était aux abois. Il adorait Sandy. Pour ma part je me retins de lui avouer que je l’avais toujours trouvée moche et conne à bouffer du foin.
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La flaque de sang s’étendait inexorablement, enjambant la frontière du tapis hors de prix pour pénétrer sur le territoire inconnu de la moquette « pure laine ». Comme dirait le jeune Alex DeLarge et sa bande de joyeux droogies dans Orange Mécanique : « Six bons vieux litrons de red red krovvy clopant soli solo ! » L’image était certes violente mais empreinte d’une incontestable vérité. Du sang à la louche tentait bien de se faire la malle incognito en direction de la baie vitrée. Zut alors ! Je sais, j’aurais dû y penser avant, mais c’était l’occasion qui avait fait le larron. J’enfilai des gants latex et glissai mes espadrilles dans des sacs en plastique. Ce serait toujours ça d’empreintes en moins pour Les Experts Las Vegas.
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mpossible de me souvenir quel modus operandi j’avais choisi. Peut-être avais-je eu recours à plusieurs de ces techniques en même temps, histoire d’être efficace. Ce qui était sûr, c’est que je l’avais fait. Et franchement, c’était pas beau à voir. En observant ce visage tuméfié d’où s’écoulait une flaque de sang sur un tapis à cent mille balles, j’étais fier de moi (j’avais une peur panique du conflit depuis ma plus tendre enfance et j’étais, semblait-il, sur la voie de la guérison). D’un autre côté, si je ne voulais pas finir derrière les barreaux le restant de mes jours pour avoir massacré mon meilleur ami, fallait que je nettoie tout ça, et vite.
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Sous un prétexte fallacieux, Grossaint convia sa femme et Shetan au bar de l’Hôtel Crillon. Une fois le trio confortablement installé, J.O. accusa Slimane de passer son temps libre à enculer Sandy. Slimane, outré, exigea qu’on lui révèle illico l’identité du colporteur d’une rumeur si abjecte. Rumeur infâme, écœurante, mais par-dessus tout, dénuée de fondement. J.O. répondit instantanément à l’appel, révélant sa source sans la moindre retenue, mon ami producteur se carrant ainsi dans l’oignon le serment fait sur la dépouille de sa pauvre maman quelques heures plus tôt.
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Pour quelqu’un de normal, je veux dire par-là avec les deux sous de jugeote d’un gars comme moi qui passe ses soirées à regarder Les Experts Las Vegas à la télé, il faut oublier le flingue. Avec leur saloperie de science balistique, ces enfoirés devinent votre taille, votre poids, si vous êtes droitier ou gaucher, la date et l’heure du crime, puis ils finissent par trouver votre adresse inscrite quelque part sur la douille. On se console en se disant qu’il y a sûrement d’autres moyens que l’arme à feu. Alors on fait fonctionner ses méninges.
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