Il ne resterait que ça, une note
qui s’étire sous un archet
à la première lueur, s’élève
et va rejoindre le silence des planètes, là
où il n’y a pas de tympans sensibles aux élans humains
mais là d’où l’écho muet revient, réveille
le sentiment d’appartenance à l’immensité
et à chez nous, la Terre, lieu fertile
à l’homme et à la femme
et à leur dure et douce musique.
Que ça aurait valu la peine.
L’écriture,
le trou de serrure
d’une porte invisible
entre soi et l’autre.
On ignore de quel côté on se trouve
quand on y jette l’œil.
On croit le savoir sinon.
Il n’y a pas de clé.
La couleur
vit dans la lumière
non dans l’objet, le paysage ou l’animé
ne servent que de faire-valoir,
de là l’impression d’étrangeté
dans les yeux des amoureux se voit l’amour
mais l’amour n’y loge pas.