Le Palais japonais, nouvelle édition

Le Palais japonais, nouvelle édition par Vasconcelos

José Mauro de Vasconcelos

> Cécile Tricoire (Traducteur)

ISBN : 2013220510
Éditeur : Hachette Jeunesse (2002)

Note moyenne : 3.67/5 (sur 3 notes) Ajouter à mes livres

Pedro est un artiste, "un petit animal dans son cocon, qui ne dérangeait personne et souriait comme seuls les anges savent le faire". Triste, taciturne, en mal d'inspiration, il vit tant bien que mal, grâce à l'aide de ses amis, en traînant derrière lui, où qu'il aille,... > voir plus

Ajouter une critique

Ajouter une citation

Etiquettes > Ajouter des étiquettes

magique poésie littérature jeunesse jeunesse merveilleux sagesse traditions adolescents contes peintre japonais brésil

Critiques et avis(1)

Livres 5.00/5
Par Aproposdelivres, le 06 janvier 2010
A l'origine, ce livre a été écrit en 1969, il emprunte sa forme au conte traditionnel, mais l'histoire se déroule au Brésil, à Sao Paulo en plein cœur de la modernité.
Pedro est un artiste peintre, triste et sans inspiration, il mène sa vie tant bien que mal jusqu'au jour où il fait une rencontre sur la place de la République à São Paulo qui va changer sa vie... il trouvera le chemin du Palais japonais, où il rencontrera le petit Prince, qui donnera du sens à sa vie et lui permettra de retrouver son inspiration.
Ce conte empreint à la fois de sagesse et de gravité nous entraine dans un monde magique et merveilleux. L'histoire est belle, pleine de poésie. J'ai été envahie par l'émotion en lisant ce livre qui aborde le thème de la mort avec beaucoup de délicatesse.

Lien : http://aproposdelivres.canalblog.com/archives/2009/12/22/16246443.html
> lire la suite

Critique de qualité ? (1 votes positifs)

> voir toutes (1)
Citations et extraits

Par Aproposdelivres, le 06 janvier 2010

S'il pleuvait, il se recroquevillait un peu plus dans sa tristesse et n'avait plus envie de rien faire... On aurait dit que la paresse se collait à la pointe de chacun de ses doigts engourdis et que son âme était suspendue comme un hamac aux crochets de l'indifférence. Il restait des heures et des heures le visage derrière l'unique carreau de l'unique fenêtre de sa modeste chambre. Le visage collé contre la vitre à regarder la pluie se répandre en gouttelettes sur les feuilles du jardin abandonné. Il trouvait beau, dans son humble contemplation, qu'une même terre donne naissance à deux arbres différents. Et que des fleurs aussi voisines soient si différentes dans leur forme et leur couleur.

Si le jour devenait gris, chagrin et froid, il sortait de chez lui les mains dans les poches, le col de sa veste relevé cachant ses joues maigres. Ses cheveux lisses d'un blond cendré tombaient sur son front, encadrant ses traits fins, ses yeux presque bleutés. Il n'avait envie de rien. Il marchait au long des rues, se mêlait à la foule, pour s'y fondre comme s'il n'était plus rien, pour n'être plus rien. S'il avait de l'argent, il mangeait un peu mieux. S'il ne lui restait que quelques sous, il prenait un simple café au lait et deux tartines sans beurre, c'est ce qu'il y avait de moins cher. Ou encore il gardait l'estomac vide jusqu'à ce qu'il rencontre une personne de sa connaissance, un ami qui lui prête un peu d'argent. Sans rien demander, c'était plus sûr pour ne pas avoir à rembourser.

Pour la chambre de la pension, il avait parfois un peu de retard. Mais s'il lui arrivait de faire une bonne affaire, il payait plusieurs mois à l'avance. La propriétaire avait pitié de lui, comme d'un petit animal dans son cocon, qui ne dérangeait personne et souriait comme seuls les anges devaient sourire.

> lire la suite

Citation de qualité ? (6 votes positifs)