Les Derniers Cow-Boys français

Je préfère vous avertir : ce livre ne fait pas dans la demi-mesure. Ne pensez pas le lire le soir avec une tisane de camomille et un gentil plaid sur les genoux au coin d'un feu de bois pour vous relaxer^^.

Ce roman est un blast. C'est quoi un blast ? En terme médico-légal, c'est une onde de choc causée par un puissant appel d'air lors d'un incendie et qui provoque chez le sujet des traumatismes plus ou moins graves. En gros, lors d'un violent incendie : vous ouvrez la porte et pfff vous vous retrouvez projeté au sol avec plus ou moins de casse. Pour les Derniers Cow-boys français, c'est ce qui se passe : vous lisez les premières pages et vous vous retrouvez à terre sur les fesses. Je m'en suis sortie sans trauma sévère mais avec une furieuse envie d'y revenir tellement le ton de l'auteur est anticonformiste et lucide sur notre belle société moderne et nos congénères qui la peuplent.

Le pitch en deux mots :

Le héros, la trentaine, est flic et fait équipe avec Marc, un barjot qui viole et matraque tout ce qui peut être à portée de flingue. Ses rêves de gosse sur ce beau métier sont déjà bien loin mais il parvient à faire avec, jusqu'au jour où il se fait larguer par Justine, son amour nymphomane qui se tape tout ce qui passe. Sa femme se tire avec leur bébé et le héros commence tout doucement à perdre pied : il se travestit en Justine, démissionne de son boulot et quitte son appart' et son quotidien normé.

Extrait :

« Au fil des mois et malgré une enfance et une adolescence réussies, je tombais peu à peu. J'étais passé d'idéaliste non convaincu à dépressif cynique pré-suicidaire ».

Cette dégringolade sociale et amoureuse s'inscrit dans une désillusion générale sur l'état de notre société nombriliste version 2.0. Cette chute libre va se transformer en virée décadente. le héros bazarde toute sa vie et va répondre à une annonce bizarre pour rencontrer un gourou black colossal, Octave, dit Mimou, dont il va tomber amoureux. Ce dernier va l'initier pour faire de lui un des « derniers cow-boys français » à travers un road-trip sanglant et amoral.

Ce roman est dérangeant et politiquement incorrect. Vous adorerez ou vous détesterez. Pour ma part, j'ai beaucoup aimé la plume d'Andy Vérol, alias d'Eliot Edouardson et plus particulièrement la première partie qui est une analyse vitriolée et subjective de notre société actuelle.
Si vous aimez les livres déjantés, lisez le et faites vous votre avis. le mien est fait et je relirai cet auteur.

Au premier abord, le Style Andy Vérol/­Léonel Houssam se présente aux yeux du lecteur comme cru, noir, éructé comme du vomi, crade, sale, sorti des tripes encore suintantes d'une éviscération, d'un équarrissage. Notamment par les mots que cet auteur emploie. Mais tout ceci n'est en fait qu'un voile de plus pour le lecteur...non-avert¬i (aucun élitisme là-dedans, ni dans ses textes d'ailleurs), pour ceux qui ne rentrent pas en profondeur ni dans les phrases, ni dans les pages, ni dans l'ensemble d'une oeuvre et plus particulièrement dans l'une de ses oeuvres comme une charogne entre dans les tripes d'un cadavre pour en sortir sa substantifique moelle. L'envers de ces yeux trop convaincus par leur bien-pensance n'entre pas non plus dans leurs questionnements existentiels occultés, dans les questions qui importent dans une vie face aux interrogations quotidiennes et futiles.
Pour prendre l'exemple du livre "Les nouveaux Cowboys français", bien sûr il y a cette histoire intrigante de ce bleu, ce nouveau flic, de ses collègues qui fracassent des jeunes délinquants ou les baisent/violent et celle de ce black qui fait se soumettre ce flic à lui, à sa volonté, le fait devenir son esclave dans tous les sens du terme et surtout les plus glauques ; mais il y a aussi cette idée en filigrane (l'imaginaire, l'intrigue n'étant qu'un prétexte au véhicule de la pensée) aisément repérable, facilement ou simplement perceptible d'un passage, d'une porte qu'on ouvre vers l'inconnu et qui avant d'être ouverte a fait spéculer notre pensée dans des idées les plus effrayantes, dans des peurs, dans nos peurs les plus profondes, dans des fantasmes délirants et obsessionnels, des croyances morbides (et inversement saines), des pensées de "vieil homme". Et je pense que l'imaginaire fertile et la connaissance de l'humain, de sa part lumineuse et obscure, de cet auteur lui permettent de toucher juste pratiquement à tous les coups.
Tout ce contexte d'écriture qui pourrait donner du caca liquide et qui de par sa maîtrise personnelle de la langue française, de sa tournure, de sa poésie, de sa musicalité, et de l'expérience de son propre style, s'ouvre à nous lecteurs qui ne savons rien un/des textes fluides en lecture et nourriciers en interprétations subjectives et personnelles. Ses narrations et Ecritures sont empreintes de critiques acerbes, percutantes, averties, raisonnées, documentées, gluantes et provocatrices des Hommes, de la société des Hommes, de leur fierté toute ridicule, de leurs croyances rassurantes mais vides, de leur déchirement intérieur face aux doutes et à l'invisible et imprévisible inconnu (comme la mort).
Ses textes à vif mettent les lecteurs en face à face avec eux-mêmes, avec leur suffisance, et avec quelle nonchalance « dé-libérée » ils acceptent leur asservissement et choisissent la facilité face à l'adversité, face à leurs doutes, face à leur responsabilité spécifique d'Etre-humain, souvent plus inhumain qu'autre chose d'ailleurs (et s'en gargarisent), face à leur impossibilité de concevoir et de comprendre qu'il est possible qu'il n'y ait pas d'issue à cette vie ou qu'il y en ait une mais qu'elle n'est pas celle qu'ils pensent (enfin celle qu'ils pensent peut très bien aussi en être une) et qu'une goutte d'eau peut les ridiculiser, qu'un débordement peut les noyer…
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La lente déconstruction mentale d'un cerveau de flic par un gourou, un road trip hallucinant dans la France d'après. le florilège d'images trash et le style staccato peuvent dérouter voire dégoûter, c'est sûrement le but, mais la veine est là, saillante, battante et elle vit et vibre on ne peut que saluer le courage et la volonté d'absolu de l'auteur. Il s'agit, je crois de son premier roman, ce qui explique sans doute le manque de cohésion générale qui manque à cette oeuvre pour être un grand bouquin. En tout cas, ça décoiffe!

Autant vous le dire tout de suite, Andy Verol porte bien son nom ; foutu venin distillé non stop, il me fait penser à Hannibal Lecter, c'est dire : âmes sensibles, romantiques et fleurs bleues, s'abstenir ... sacrée plume tout de même : ça arrache !