INTRODUCTION :
« […] Forte d'une longue expérience conradienne, la Grande-Bretagne d'aujourd'hui emporte sur ses ponts et passerelles une multiplicité d'ethnies et de communautés de toute allégeance, sans renier pour autant la fermeté monarchique de son cap, la démocratie relative de se hiérarchie, la plasticité absolue de sa langue maritime. Comme elle nous le laisse supposer, il semble qu'elle essaie de tenir pour elle-même la difficile synthèse entre accepter le changement à doses progressives tout en s'ouvrant à la complexité de la grande famille humaine, sans cesser d'explorer par le poème l'énigme de notre présence dans l'Univers. » (Jacques Darras.)
CHAPITRES :
0:00 - Titre
0:06 - Charles Tomlinson
1:28 - Ursula Askham Fanthorpe
4:15 - Derek Walcott
5:28 - Fleur Adcock
6:55 - Geoffrey Hill
7:32 - Générique
RÉFÉRENCE BIBLIOGRAPHIQUE :
L'île rebelle, anthologie de poésie britannique au tournant du XXIe siècle, choix de Martine de Clercq, préface de Jacques Darras, traduction de Martine de Clercq et Jacques Darras, Paris, Gallimard, 2022.
IMAGES D'ILLUSTRATION :
Charles Tomlinson : https://www.britannica.com/biography/Charles-Tomlinson
Ursula Askham Fanthorpe : https://www.queerbible.com/queerbible/2019/1/30/ua-fanthorpe-by-rosalind-jana
Derek Walcott : https://www.nytimes.com/2017/03/17/books/derek-walcott-dead-nobel-prize-literature.html
Fleur Adcock : https://www.anzliterature.com/wp-content/uploads/2017/12/Fleur-Adcock-credit-to-Jemimah-Kuhfeld.jpg
Geoffrey Hill : https://www.thetimes.co.uk/article/sir-geoffrey-hill-ptwgtkxcp
BANDE SONORE ORIGINALE : Scott Buckley - A Kind Of Hope
A Kind Of Hope by Scott Buckley is licensed under an Attribution 4.0 International (CC BY 4.0) license.
https://www.free-stock-music.com/scott-buckley-a-kind-of-hope.html
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CONTENU SUGGÉRÉ :
#4 : https://youtu.be/lx1XBpgpQtY
#3 : https://youtu.be/tYJ1VW6DTDI
#2 : https://youtu.be/ICSodYrx4VU
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https://youtu.be/uyu5YAAkVqw
https://youtu.be/1nl¤££¤41IMAGES D'ILLUSTRATION44¤££¤
https://youtu.be/0_7B4skPN8g
https://youtu.be/i3cPIcz3fuY
#JacquesDarras #LÎleRebelle #PoésieAnglaise
Derek Walcott
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Résumé :
« J’imagine que Walcott a fait pour les Caraïbes ce que Synge fit pour l’Irlande, à savoir qu’il a trouvé un langage mêlant dialecte et littérature, sans être populaire ni condescendant, un idiome unique élaboré à partir d’un héritage de divisions et d’obsessions humaines, un idiome qui permet à une vie plus ancienne d’exulter tout en conservant la fraîcheur du “nouveau”…» Seamus Heaney.
Edition bilingue français-anglais
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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J'ai toujours beaucoup de mal à parler de la poésie, résumer ou tenter d'interpréter des poèmes a tendance à leur faire perdre cet indicible spécificité, une façon de suggérer plutôt que d'expliquer. Là cela me semble encore plus difficile que pour d'autres poètes. Derek Walcott, bien que prix Nobel en 1992 reste peu connu, pas facile à trouver, sa poésie est peu lue et commentée.
Ce recueil de 1987 se compose de deux parties : Ici et Ailleurs. Ici c'est Sainte-Lucie, île des Antilles anglophones. Une île qui porte les traces de la colonisation, de la traite négrière. Et qui a ses paysages qu'il s'agit de s'approprier, en les nommant, en les évoquant. L'Ailleurs c'est l'Europe, ses lieux, sa culture, mais aussi les USA (d'ailleurs le recueil s'appelait dans l'original Arkansas Testament) où l'auteur vit, et où le rapport au paysage est tout différent, où l'homme a terriblement changé, transformé, la nature. Où l'histoire aussi peut surgir sous la forme d'une statue par exemple.
C'est une poésie de la mémoire, et du langage, de l'idée et de la métaphore, plus que de la sensation et de l'instant. Ici un lieu et un instant apparaissent liés à l'histoire, à ce qui s'est passé avant, ils en portent la trace, ils en sont la conséquence. Il est impossible de s'y émerger en faisant table rase, dans une sorte d'innocence primitive, dans un plaisir spontané et oublieux. Cela m'a un peu pesé par moments, c'est une poésie très pensée, qu'il faut prendre le temps de décoder, de comprendre, plus que de ressentir, tant les références et les réminiscences sont nombreuses et complexes.
Ce recueil de 1987 se compose de deux parties : Ici et Ailleurs. Ici c'est Sainte-Lucie, île des Antilles anglophones. Une île qui porte les traces de la colonisation, de la traite négrière. Et qui a ses paysages qu'il s'agit de s'approprier, en les nommant, en les évoquant. L'Ailleurs c'est l'Europe, ses lieux, sa culture, mais aussi les USA (d'ailleurs le recueil s'appelait dans l'original Arkansas Testament) où l'auteur vit, et où le rapport au paysage est tout différent, où l'homme a terriblement changé, transformé, la nature. Où l'histoire aussi peut surgir sous la forme d'une statue par exemple.
C'est une poésie de la mémoire, et du langage, de l'idée et de la métaphore, plus que de la sensation et de l'instant. Ici un lieu et un instant apparaissent liés à l'histoire, à ce qui s'est passé avant, ils en portent la trace, ils en sont la conséquence. Il est impossible de s'y émerger en faisant table rase, dans une sorte d'innocence primitive, dans un plaisir spontané et oublieux. Cela m'a un peu pesé par moments, c'est une poésie très pensée, qu'il faut prendre le temps de décoder, de comprendre, plus que de ressentir, tant les références et les réminiscences sont nombreuses et complexes.
Citations et extraits (5)
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Vallée Cul de Sac
I
Un rai de soleil sur une
échoppe à flanc de coteau
donnait à ces strophes
leur forme guindée.
Si mon ouvrage est béni,
si cette main est aussi
précise, aussi honnête
que celle du charpentier
chaque charpente, bandée
sur ses angles, renverrait
l'écho de cette bâtisse
de bois blanc
à mesure que les consonnes
tombent de mon rabot
dans le créole parfumé
de leur veine natale ;
chutant d'un tréteau
elles ont roulé à mes pieds,
les C, les R avec une racine
française ou africaine occidentale
provenant d'un dialecte compact,
ses feuilles que personne ne lit
tombent pourtant sur la langue
de leur route natale,
mais attirés vers
ma ficelle jalonnent
des planches biseautées
de pin blanc,
comme du schiste grommelant,
des arbres rafraîchissent la mémoire
en exhalant leurs arômes :
bois canot, bois campêche,
chuintant : Ce que tu attends
de nous n'arrivera jamais,
tes mots sont de l'anglais,
ils viennent d'un arbre différent.
I
Un rai de soleil sur une
échoppe à flanc de coteau
donnait à ces strophes
leur forme guindée.
Si mon ouvrage est béni,
si cette main est aussi
précise, aussi honnête
que celle du charpentier
chaque charpente, bandée
sur ses angles, renverrait
l'écho de cette bâtisse
de bois blanc
à mesure que les consonnes
tombent de mon rabot
dans le créole parfumé
de leur veine natale ;
chutant d'un tréteau
elles ont roulé à mes pieds,
les C, les R avec une racine
française ou africaine occidentale
provenant d'un dialecte compact,
ses feuilles que personne ne lit
tombent pourtant sur la langue
de leur route natale,
mais attirés vers
ma ficelle jalonnent
des planches biseautées
de pin blanc,
comme du schiste grommelant,
des arbres rafraîchissent la mémoire
en exhalant leurs arômes :
bois canot, bois campêche,
chuintant : Ce que tu attends
de nous n'arrivera jamais,
tes mots sont de l'anglais,
ils viennent d'un arbre différent.
Nous expliquons que c'est le clair de lune mutin sur les vagues,
que ce sont des calembredaines de pêcheurs, que les coupures faites par le sel dans les paumes
de leurs mains les ont rendus fous, mais tous croient que
c'est Abaddon, que ce qui se dresse sur la digue détrempée,
les ailes nervurées et frémissantes comme un bâtard mouillé,
aussi droit qu'une pastengue, c'est une mante et non le diable ;
mais le plus jeune répète d'une voix inhumaine et
enrouée pareille à la houle qui se retire péniblement
du rocher ulcéré de bulots : "Si ce n'est pas lui, alors
pourquoi les nuages aux capes noires s'agrippent-ils à la lune
et étouffent-ils ses hurlements pareils à ceux d'une folle ?"
Des yeux aussi sauvages que des boulots au-dessus de la cuiller levée.
que ce sont des calembredaines de pêcheurs, que les coupures faites par le sel dans les paumes
de leurs mains les ont rendus fous, mais tous croient que
c'est Abaddon, que ce qui se dresse sur la digue détrempée,
les ailes nervurées et frémissantes comme un bâtard mouillé,
aussi droit qu'une pastengue, c'est une mante et non le diable ;
mais le plus jeune répète d'une voix inhumaine et
enrouée pareille à la houle qui se retire péniblement
du rocher ulcéré de bulots : "Si ce n'est pas lui, alors
pourquoi les nuages aux capes noires s'agrippent-ils à la lune
et étouffent-ils ses hurlements pareils à ceux d'une folle ?"
Des yeux aussi sauvages que des boulots au-dessus de la cuiller levée.
Demain, Demain
Je me souviens des villes que je n'ai jamais vues
précisément. Venise veinée d'argent, Leningrad
avec ses minarets entortillées de caramel. Paris. Bientôt
les Impressionnistes feront apparaître le soleil de l'ombre.
Oh ! et les allées de l'Hyderabad pareilles à un cobra délové.
Avoir aimé un horizon est une insularité ;
ça obstrue la vision, ça rétrécit l'expérience.
L'esprit est volontaire, mais l'esprit est sale.
La chair se consume sous la lingerie saupoudrée de miettes,
élargissant le Weltanschauung par le biais de magazines.
Un monde est de l'autre côté de la porte, mais il est bien inquiétant
de se tenir près de ses bagages sur une marche froide tandis que l'aube
rosit le briquetage et avant que vous ne commenciez à le regretter,
le taxi arrive avec un coup de klaxon, en longeant
la bordure du trottoir comme un corbillard - et vous montez dedans.
Je me souviens des villes que je n'ai jamais vues
précisément. Venise veinée d'argent, Leningrad
avec ses minarets entortillées de caramel. Paris. Bientôt
les Impressionnistes feront apparaître le soleil de l'ombre.
Oh ! et les allées de l'Hyderabad pareilles à un cobra délové.
Avoir aimé un horizon est une insularité ;
ça obstrue la vision, ça rétrécit l'expérience.
L'esprit est volontaire, mais l'esprit est sale.
La chair se consume sous la lingerie saupoudrée de miettes,
élargissant le Weltanschauung par le biais de magazines.
Un monde est de l'autre côté de la porte, mais il est bien inquiétant
de se tenir près de ses bagages sur une marche froide tandis que l'aube
rosit le briquetage et avant que vous ne commenciez à le regretter,
le taxi arrive avec un coup de klaxon, en longeant
la bordure du trottoir comme un corbillard - et vous montez dedans.
Je n'avais rien sur quoi marquer
d'une encoche le progression de mon travail
que l'horizon, aucun langage
que les hauts-fonds dans la longue marche
pour rentrer chez moi, aussi ai-je tiré toute l'aide
que ma jeune main droite pouvait trouver
dans le varech couvert d'une croûte de sable
des littératures lointaines.
d'une encoche le progression de mon travail
que l'horizon, aucun langage
que les hauts-fonds dans la longue marche
pour rentrer chez moi, aussi ai-je tiré toute l'aide
que ma jeune main droite pouvait trouver
dans le varech couvert d'une croûte de sable
des littératures lointaines.
Le dix-neuvième siècle, telle une lampe torche,
irradiait son halo, la nuit dernière, sur les planches d'une table de cuisine.
Les pieds de lampe à terre, la fumée de sa mèche dépérissait et brûlait,
en roussissant le plafond de l'esprit comme un roman de Hardy.
irradiait son halo, la nuit dernière, sur les planches d'une table de cuisine.
Les pieds de lampe à terre, la fumée de sa mèche dépérissait et brûlait,
en roussissant le plafond de l'esprit comme un roman de Hardy.
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