Pourquoi être heureux quand on peut être normal ?

Difficile pour moi de critiquer ce livre.
L'enfance de l'auteur a été impitoyable sous le joug de sa mère adoptive, une pentecôtiste intégriste.
Que d'errances et de questionnements pour penser avoir le droit au bonheur dans sa vie d'adulte !
Comment surmonter le traumatisme d'une telle enfance ?
Le pouvoir des livres et des mots lui a été d'un grand secours dès l'adolescence. Plus tard, la recherche de sa mère biologique aussi.
Si j'ai ressenti beaucoup de compassion pour elle, je n'ai pas aimé lire ce livre.
Je pense qu'il lui a été salutaire d'écrire tout ça, mais que ces lignes auraient du rester dans des cahiers personnels, et non dans un livre public.
Je me sens un peu à contre courant vu le nombre de critiques élogieuses, mais un malaise subsiste au-delà de la compassion.

De lecture rapide, l'histoire vécue n'en est pourtant pas attachante. Certes elle a souffert, certes sa mère n'était pas une sinécure mais à lire, sincèrement, je n'ai pas accroché et j'étais pressé d'en finir. Toute histoire aussi triste ou extraordinaire soit-elle et même bien écrite, ne donne pas forcément un bon livre. C'est aussi ça le mystère de l'écriture...

Jeanette écrit à la façon des petits papiers qu'il reste des livres que sa mère adoptive a fait brûler. Croyante convaincue, il ne devait y avoir dans sa maison que la Bible. Alors quand Jeanette introduit de la littérature anglaise, sa mère, Mrs W, décide de les brûler. Il n'en restera que des bouts de récits divers.

L'auteure écrit comme ceci, c'est à dire qu'il ne faut pas attendre une narration rectiligne. Elle élipse, revient sur un épisode, coupe ses paragraphes pour ne pas avoir à les finir.

Au départ, le récit tourne un peu en rond autour de son précédent roman (que je n'ai pas lu) "Les oranges ne sont pas les seuls fruits" qui a connu un immense succès en Angleterre. Puis l'auteure arrive à prendre le large, et le livre reprend souffle. Ouf....

Je ne suis malgré tout pas convaincue par ce roman. A cause essentiellement de sa forme.

L'image que je retiendrai :

Celle d'une petite fille obligée de dormir sur le pas de la porte, la nuit.

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Je n'ai pas du tout été séduite par ce livre. Pourtant le postulat de départ m'a beaucoup intéressée : une fille martyrisée par sa mère toxique, s'en sort dans la vie grâce à la lecture. J'ai d'ailleurs été horrifiée par les agissement de la mère, notamment lors de la scène de l'autodafé des livres dans le jardin. Mais, voilà, je n'ai pas pu aller jusqu'au bout abandonnant le roman en plein milieu ; peut-être est-ce le style d'écriture qui m'a déroutée, je ne saurai dire.

"En me lançant dans l'écriture de ce livre, je n'avais aucune idée du tour qu'il prendrait. J'écrivais en temps réel. J'écrivais le passé tout en découvrant l'avenir." Voici qui introduit le dernier chapitre et qui résume bien le livre...
Bien que très bien écrit et rempli de phrases qui méritent de figurer dans les citations de Babelio, je n'ai pas du tout accrocher au fond de l'histoire -l'autobiographie- et à la façon dont elle a été construite.
Attirée par le titre "Pourquoi être heureux quand on peut être normal ?", je pensais obtenir des réponses, que l'auteure irait creuser plus dans son mal-être et donner des pistes, une ouverture au lecteur. Je n'en ai pas vraiment trouvé... bref, déçue par ce livre.