Sara Agnès L.

Il a besoin d’une assistante pour lui rappeler ses rendez-vous, mais aussi… pour le réveiller et… pour l’accompagner un peu partout

À quelques pas d’ici, les gens dansent sur une musique répétitive. Je sursaute de plaisir contre cet inconnu lorsqu’il accélère la cadence et ma main s’accroche prestement à sa nuque. Je le scrute, étonnée, tandis qu’il me dévisage avec un air satisfait. Mince ! Mon corps devient affreusement docile. Dans un spasme agréable, je le griffe par mégarde et lui envoie un regard paniqué. Je ne peux pas croire que je vais jouir, comme ça, devant tout le monde. Surtout sous les doigts d’un sale petit prétentieux !

Il hésita, puis hocha la tête, toujours aussi triste.
— Mais tu m’aimes encore un peu ? finit-il par demander. J’ai toujours une chance de gagner ton cœur ?
Un large sourire apparut sur le visage de la jeune femme et elle hocha subtilement la tête :
— Ce que je ne dis pas, ça ne veut pas dire que je ne le ressens pas. Je veux juste… attendre un peu. Être sûre de ce qu’on vit, tous les deux.
— D’accord. Je comprends. Et je saurai te prouver que tu peux me faire confiance. Tu es plus qu’une fille de passage pour moi. Et cette fois, je ferai honneur à la chance que tu m’offres, je le te promets. 

Juste parce qu’il eut la sensation qu’elle venait de baisser sa garde, Lukas glissa sur la banquette pour venir la prendre dans ses bras et laissa son nez caresser la joue de la jeune femme, non sans être heureux de retrouver son parfum :
— On va devoir… s’apprivoiser tous les deux. 

Un sourire plus franc revint illuminer son visage.
— Voilà une très bonne éditrice. Je n’en attendais pas moins de vous…
Son compliment me gêna, mais je tentai de masquer mon trouble en reposant les yeux sur son texte.
— Merci. N’empêche, il y a encore de quoi faire…
Je continuai de lui indiquer certains passages. Le travail me permettait d’oublier la chaleur que ses écrits avaient installée dans mon ventre. Je me concentrai sur son écriture et sur ses mots. Je me détachai du contexte et parvins à en discuter plus facilement. Il notait mes commentaires directement en bordure de la page lorsqu’il s’agissait de reformulation, de réécriture ou de construction de sens, mais, dès que je lui pointais des erreurs, il les corrigeait directement dans son texte, sur son ordinateur portable.
Ce n’est qu’à la fin de notre séance de travail, près de deux heures plus tard, alors que je rangeais mes affaires dans mon sac, qu’il dit, d’une voix qui ne masquait rien de sa satisfaction :
— Je suis content. Nous avons vraiment bien travaillé. Merci, Annabelle.
— Il n’y a vraiment pas de quoi. Quand vous m’enverrez la version finale de vos cinq premiers textes, je les ferai lire à Nadja pour qu’elle voie l’avancement du travail.
Il me jaugea avec inquiétude.
— Vous n’avez pas confiance en vous ?
— C’est la première fois que je m’occupe de ce genre de texte, vous le savez. Et c’est habituel pour les éditeurs de se référer au directeur de la collection.
— Vous êtes directrice de collection.
— D’une collection très différente ! répliquai-je avec un sourire rempli de sous-entendus. Et puis un avis extérieur ne peut être que bénéfique, vous ne pensez pas ? (Je posai un regard inquisiteur sur lui.) À moins que vous ne préfériez quelqu’un d’autre ? Jason peut-être ?
— Non ! Vous pouvez les faire lire au pape, si vous voulez… C’est juste que je vous croyais plus sûre de vous.
— Je fais tout cela dans votre intérêt, John. Je veux m’assurer que mes préjugés n’interfèrent en rien dans votre travail de création.
— Vous n’en avez plus beaucoup, je me trompe ?
Je haussai simplement les épaules pour éviter de répondre à la question. Je n’étais pas prête à admettre que mes préjugés s’étaient estompés, même si c’était le cas.

Il ressemblait à un jeune coq qui souhaitait être rassuré sur ses prouesses sexuelles.