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Note moyenne 3.66 /5 (sur 16 notes)

Nationalité : Corée du Sud
Né(e) à : Séoul , 1983
Biographie :

Bokyoung Yun alias YunBo a étudié l’art et la bande dessinée à l’Université nationale de Kongju.

Elle arrive en France en 2008 où elle obtient un Master Bande dessinée à l'École Européenne Supérieure de l'Image d'Angoulême en 2012.

Après ses études en France, elle rentre dans son pays pour y enseigner la bande dessinée dans plusieurs universités où elle suit également des cours doctorants. Elle participe en parallèle à des évènements autour de la bande dessinée, et collabore à des publications.

En 2016, elle a été accueillie à la Maison des auteurs pour finaliser son projet "Je ne suis pas d’ici", qu’elle a développé avec Samir Dahmani, publié aux éditions Warum en 2017.

son blog : http://yunboybk.blogspot.fr/

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Citations et extraits (3) Ajouter une citation
MurielT   17 septembre 2018
Je ne suis pas d'ici de YunBo
Avant, communiquer avec les autres n’avait pas vraiment d’importance pour moi...

parce que tout allait de soi.



Maintenant, c’est devenu la grande affaire de ma vie !
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alouett   20 octobre 2017
Je ne suis pas d'ici de YunBo
Ce matin, la curiosité, l’excitation et la confusion sont au rendez-vous. Tout m’intéresse : le paysage, les immeubles, les arbres, les odeurs. En Corée, j’étais la fille, la sœur, l’amie, l’étudiante qui aimait travailler toute la journée dans les cafés, manger dans les pojangmacha, discuter peinture ou cinéma et se promener dans la nuit des néons. C’était moi avant. Mais ici, qui suis-je ?
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centmillemilliards   03 avril 2018
de YunBo
Elle ne pouvait pas se taire, elle ne voulait pas taire sa fureur. Si sa fureur restait là, tapie dans son ventre, elle allait mourir.

Alors, elle était sortie en courant, elle courait sous la pluie, elle hurlait, elle hurlait sous la pluie, elle criait des phrases que personne ne comprenait, des mots que personne ne pouvait entendre, tellement la pluie en se fracassant sur toutes les ferrailles couvrait le chant de sa douleur. La pluie faisait un tel vacarme que plus rien n’existait autour d’elle. Elle était seule.

Elle hurlait son impuissance, elle hurlait les mots qu’elle ne pouvait même pas oser chuchoter à la maison, elle hurlait ce qu’elle avait gardé trop longtemps enfermé dans sa poitrine. Elle pleurait.

La pluie dégoulinait sur son visage et sur ses vêtements. Ces vêtements collaient à son corps. Ses larmes se mélangeaient au déluge du ciel.

Sous cette tempête de grêle, on aurait pu croire qu’elle dansait ! Les arbres se pliaient sous la force du vent qui clamait son innocence et couvrait ses mots.
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