Alain Schifres

"Libération" lança même un jour l'impossible défi d'écrire correctement le mot "interpellé". C'était le 15 avril 1993, un jeudi. L'échec de la tentative fut annoncé à la radio. Par Ivan Levaï. Déploré à la télévision. Par Jacques Toubon. Or ils s'étaient trompés et l'on dut s'y résoudre : "Libération" avait mis deux L et pourtant "interpellé" prenait bien deux L. Au terme d'expertises assez longues, l'exploit du quotidien fut homologué huit jours après.
Il y a deux morales à cette histoire : a) pour que l'orthographe d'un mot semble bizarre, il suffit que "Libération" l'écrive correctement; b) outre ces mots nombreux dont l'orthographe paraît correcte alors qu'elle est fautive, le français connaît des mots dont l'orthographe paraît fautive alors qu'elle est correcte.

Encore deux ou trois ravalements, nous habiterons une rue transgenre.

La chose est arrivée à une dame. On retrouva ces mots, écrits avec son sang : "Omar m'a tuer". Cela fit immédiatement douter qu'Omar l'eût tuée (complément direct placé avant le verbe : accord en genre et en nombre). C'était bien le sang de la dame, ce ne pouvait être sa façon d'écrire. Il s'agissait d'une dame d'un certain milieu. En outre, une cruciverbiste. Quand on est une cruciverbiste d'un certain milieu, on ne meurt pas comme cela, bêtement, sur une faute d'accord. Les indulgents soulignèrent que la victime était pressée. Voire perturbée. Pour autant, ils n'auraient pas souhaité être à sa place. Le Français se fait tuer dans les règles.

C'était les années 1960. On n'attendait aucun coup de fil. On attendait le téléphone.

On se méfie moins des bouches d'égout, maintenant que les plaques ne portent plus cette mention terrifiante : Sans garantie du gouvernement.

Alors une faculté gênante se développa dans leur esprit, celle de percevoir la bêtise et de ne plus pouvoir la tolérer.Des choses insignifiantes les attristaient:les réclames des journaux, le profil d'un bourgeois, une sotte réflexion entendue par hasard.

Flaubert (Bouvard et Pécuchet)

La veuve est l'avenir de l'homme.

Comparez le bébé humain au poulain nouveau-né.
Le poulain se déplie déjà comme un décamètre que l'autre a toujours l'air d'une tortue sur le dos. Qui peut se figurer qu'un jour, c'est lui qui montera sur le cheval et non l'inverse, conclut M. Sauvageon, hilare.
Après quoi il sortit de la poche de sa blouse une grenouille de laboratoire et commença d'écrire au tableau, et la grenouille, en s'écrasant, laissa une trace gluante et moussue qui nous leva le coeur.
Qui d'autre que lui pouvait confondre une rainette avec un bâton de craie ?
"Bon sang", dit-il.

A pleurer de rire ... et pourtant ...

L'aigri parisien

Il hait les gens connus ; c'est aussi qu'il ne connaît pas les autres.

Vite assouvi, le plaisir exige d’être répété. « C’est ma drogue », disent les fous d’Internet ou de jeux vidéo. Le désir est remplacé par le manque. La dose doit toujours être plus forte. C’est-à-dire qu’il faut du nouveau.

Enfant III . Affecter pou eux une tendresse lyrique quand il y a du monde

Enfer . Existe mais sur terre

INVENTAIRE. Toujours "à la Prévert"

La coccinelle vint donc sur le tapis. L'oncle Toby prétendit que, pinté ou non, ce charmant coléoptère est une allumeuse, limite pute.

Cette nuit, j'ai eu Julia Roberts. Selon Hippocrate, les vieillards sont froids et humides. Il ne précise pas qu'ils ont la tête comme une passoire. Tous les soirs, me rappeler des noms m'apaise, en chercher m'empêche de dormir. Vous n'osez pas réveiller pour si peu la citoyenne qui partage votre lit. Dort-elle seulement? Ne piste-t-elle pas de son côté le nom d'un couturier italien qui se termine par un i, comme souvent en Italie, et qui la tarabuste ? Moi, je suis peinard. J'ai eu Julia Roberts. Je l'ai guettée longtemps, dans les remous de mes nuits blanches, en alternance avec ce foutu cinéaste qui m'obsède, un nom en è ou er ou el, consonance métallique. Pas Lagerfeld, un cinéaste. Mort. Julia, je sentais bien à l'oreille le glissement du son a, l'âpreté du son è, rien de plus, et voici que je l'ai ferrée, bing.

D'aussi loin qu'il m'en souvienne, je suis quelqu'un d'horizontal.
Dans une illustration du Petit Larousse, un tableau intitulé je crois, Les Dernières Cartouches, un soldat couché sur le dos contre un mur, suscitait mon envie. Peu importait qu'il fût mort ou ou mourant, il était étendu.

Des chercheurs d'une université américaine ont posé la question : pourquoi, la vie étant si courte, les minutes de silence sont si longues ? (...)
Ayant examiné sur vidéo des dizaines d'heures de minutes de silence, nos chercheurs en conclurent qu'elles sont interminables, ce qui est banal, et, ce qui l'est moins, ils supputèrent qu'en les observant à la file, le temps coagulerait, s'arrêterait de passer.
Ici, je simplifie beaucoup l'article publié dans Nature. Retenons qu'il s'agit de créer un continuum de minutes parfaitement homogène, et de mesurer si le temps s'épaissit.
Nous songeâmes d'abord, est-il écrit dans Nature, à enchainer in vivo des minutes de silence, mais il s'avéra difficile de réunir dans les conditions du laboratoire assez de notables abîmés dans le souvenir des morts de la guerre.

"Le Parisien adore qu'on lui dise que sa vie n'est pas une vie. Il se flatte de son endurance."

L’attente est devenu un art. L’art de désirer. Il en va souvent ainsi avec les contraintes. Par exemple, l’art de la conversation est né de ce que l’homme est absolument incapable de la fermer.
Dix minutes pour que le feu prît, dix mois pour que l’être aimé rendît les armes, une vie entière si on se lançait dans une quête, genre Graal : qu’importait le délai, c’était toujours de la durée. Désir et plaisir marchaient ensemble. Le plaisir non préparé était une distraction de tyran ou de soudard. A l’inverse, le désir inabouti conduisait à la masturbation, à la surdité, à la démence, au crime. Le désir n’avait de sens que dans son assouvissement.

J’aime bien les clichés. Ceux qui font rire. J’en possède tout un attirail, aux formes pittoresques et aux couleurs naïves. Il m’arrive de les proférer dans les dîners. Attention : de façon décalée. Le cliché est aux jeux de l’esprit ce que le kitsch est aux arts plastiques. Le kitsch donne le droit d’avoir mauvais goût et le cliché d’être simplet

FROMAGE ET DESSERT . Comble de la félicité . ( mais on se contentera d'un café car on doit travailler )