Charles Trenet

Préface de Jean Cocteau
Charles Trenet a créé tout un univers d'objets légers, d'objets dans un courant d'air, d'objets qui deviennent des mains, de mains qui deviennent des objets, d'amoureux qui s'envolent par les fenêtres, de pendus gais qui deviennent des fantômes gais, de facteurs bleus qui voyagent plus vite que le télégraphe
Bref, Trenet a crevé et secoué un édredon. Cet édredon que les bohémiens d'Apollinaire transportent comme un coeur
Charles Trenet est un troubadour. Il s'inquiète fort peu des drames qui bouleversent le monde . S'il s'engage, c'est dans des impasses qui ne l'arrêtent pas, puisque leurs murs s'envolent à la commande.Mille miroirs reflètent un Charles Trenet hirsute, écarlate, l'oeil large ouvert et couleur de bille, le chapeau mou à la renverse, formant auréole.
Il chante. Il chante dans son lit. Il chante dans son cabinet de toilette. Il chante en voiture. Il chante au téléphone. Il chante au théâtre. Il chante sur l'aile des ondes. Et s'il ne chante pas , d'autres chantent ce qu'il chantait la veille et Trenet chante encore par la bouche des ouvriers qui dépavent une rue et celle des cyclistes qui pédalent sous nos fenêtres.
Vite, la chanson cesse de lui appartenir et , comme la Mer, devient Marseillaise et bien public
Son roman est du même ordre. Lisez-le et relisez-le à l'envers. C'est le verso d'une chanson de gestes.
Jean Cocteau , 1949

"Il faut garder quelques sourires pour se moquer des jours sans joie."

Une noix
Qu'y a-t-il à l'intérieur d'une noix ?
Qu'est-ce qu'on y voit ?
Quand elle est fermée
On y voit mille soleils
Tous à tes yeux bleus pareils
On y voit briller la mer
Et dans l'espace d'un éclair
Un voilier noir
Qui chavire
On y voit les écoliers
Qui dévorent leurs tabliers
Des abbés à bicyclette
Le Quatorze Juillet en fête
Et ta robe au vent du soir
On y voit des reposoirs
Qui s'apprêtent

Il faut (se) garder quelques souvenirs pour se moquer des jours sans joie.

LA FOLLE COMPLAINTE

Les jours de repassage,
Dans la maison qui dort,
La bonne n'est pas sage
Mais on la garde encore.
On l'a trouvée hier soir,
Derrière la porte de bois,
Avec une passoire,
Se donnant de la joie.

La barbe de grand-père
A tout remis en ordre
Mais la bonne en colère
A bien failli le mordre.
Il pleut sur les ardoises,
Il pleut sur la basse-cour,
Il pleut sur les framboises,
Il pleut sur mon amour.

Je me cache sous la table.
Le chat me griffe un peu.
Ce tigre est indomptable
Et joue avec le feu.
Les pantoufles de grand-mère
Sont mortes avant la nuit.
Dormons dans ma chaumière.
Dormez, dormons sans bruit.

Berceau berçant des violes,
Un ange s'est caché
Dans le placard aux fioles
Où l'on me tient couché.
Remède pour le rhume,
Remède pour le cœur,
Remède pour la brume,
Remède pour le malheur.

La revanche des orages
A fait de la maison
Un tendre paysage
Pour les petits garçons
Qui brûlent d'impatience
Deux jours avant Noël
Et, sans aucune méfiance,
Acceptent tout, pêle-mêle:

La vie, la mort, les squares
Et les trains électriques,
Les larmes dans les gares,
Guignol et les coups de triques,
Les becs d'acétylène
Aux enfants assistés
Et le sourire d'Hélène
Par un beau soir d'été.

Donnez-moi quatre planches
Pour me faire un cercueil.
Il est tombé de la branche,
Le gentil écureuil.
Je n'ai pas aimé ma mère.
Je n'ai pas aimé mon sort.
Je n'ai pas aimé la guerre.
Je n'ai pas aimé la mort.

Je n'ai jamais su dire
Pourquoi j'étais distrait.
Je n'ai pas su sourire
A tel ou tel attrait.
J'étais seul sur les routes
Sans dire ni oui ni non.
Mon âme s'est dissoute.
Poussière était mon nom.

Je suis pas poète, mais je suis ému