Edgar Cantero

Un artefact contenant....des sentiments à l'état brut, des pensées non triées, des bruits et des douleurs que le cerveau interprète - est-ce si incroyable?
- Non. Ca existe depuis des milliers d'années. Ca s'appelle un livre.

Glew : Une aquarelle… Vous voulez parler du Van Krugge ?
A. : Oui. Il a de la valeur ?
Glew : Pour Strückner, c’est la différence entre une modeste retraite et une pension à vie.

Il aurait été discourtois de laisser les femmes seules trop longtemps, même si Mme Brodie paraît tout à fait capable d'entretenir une conversation pendant des heures avant de se rendre compte que son interlocutrice est muette.

Matsuo : Permettez-moi de vous dire une chose à propos de Wolfgang Amadeus : il jouait pour être écouté. S’il était né à notre époque, il n’écrirait pas des symphonies : il serait sur MTV. La musique évolue !
Stillwall : Ah, donc, maintenant, il faut être vieux pour apprécier Mozart !
Matsuo : Eh bien… oui !
Ford : Messieurs, messieurs, vous oubliez l’axiome de base de la musique : chaque génération croit que la suivante a les oreilles bouchées.

- Le jeu est en train de nous détruire !

La série de documents qui suit relate les événements qui se sont produits à Axton House, 1 Axton Road, Point Bless, Virginie, durant les mois de novembre et décembre 1995.
Les notes sont dues à l’éditeur. La première page est manquante.

Je ne suis pas un homme religieux. Je ne sais pas trop pourquoi. Sans doute parce que je n’ai jamais eu besoin d’une religion. Niamh est catholique et je suis allé dans une église baptiste avec elle dimanche dernier ; j’ai assisté au service un peu comme Livingstone devait le faire lors d’un rite cérémoniel en Afrique : amusé par l’exotisme, et d’une certaine manière honoré d’être accepté, mais spirituellement indifférent. En fait, je suis tellement athée que j’hésite à utiliser le mot spirituel.
Il en va de même avec tout ce qui pourrait entrer dans la catégorie X Files, les dossiers X. Je n’y crois pas, je ne me laisse affecter par rien qui exige de laisser la raison empirique de côté. Donc, il n’y a pas de dieux. Il n’y a pas d’esprits. Il n’y a pas de fantômes. Il n’y a pas de paranormal. Je n’en ai pas besoin.
Et pourtant, comme Mulder, j’aimerais croire.

C'est drôle comme quand la nuit tombe et qu'Axton House devient une ombre sinistre qui terroriserait Sammy et Scooby-doo, nous a l'intérieur la trouvons illuminée et accueillante avec ses odeurs de feu de cheminée.

En dépit de ma réticence à me fournir dans la garde-robe d'Ambrose Wells qui avait dû commencer à se démoder à l'époque des montres de gousset et des ballons dirigeables, nous avons réussi à nous faire remarquer à l'église.

A. : Si vous voulez; vous devez savoir comment ça marche. Un artefact contenant... des sentiments à l'état brut, des pensées non triées, des bruits et des douleurs que le cerveau interprète - est-ce si incroyable ?

Dr Belknap : Non. Ça existe depuis des milliers d'années. Ça s'appelle un livre.

Non, si je veux croire, c'est parce que j'ai besoin qu'existent ces limbes entre le réel et l'irréel. Je ne veux pas de ce mur imposé par mes précurseurs, une frontière à laquelle ma raison doit se soumettre:"Ce côté est réel, l'autre ne l'est pas: les bactéries et les hallucinations existent: les fantômes et les OVNI sont des conneries." Je ne veux pas que ma réalité soit fixée, que mon monde soit défini.

Croire ne serait sans doute pas suffisant. J'aimerais savoir. (..)Mais je ne peux pas croire. Plus je vieillis, plus le mur devient solide, comme si tout ce qui restait à explorer l'avait déjà été. Les choses vraies deviennent encore plus vraies, et les choses non prouvées s'évanouissent. Parce qu'on n'en a pas besoin. De la même manière que moi, je n'ai pas besoin d'un dieu.
J'aimerais que les X-files existent. J'aimerais avoir des témoignages plausibles de phénomènes inexpliqués, comme je reçois des nouvelles de pays où je ne suis jamais allé. Je me languis d'une preuve même infime qui n'exigerait pas que je renonce à la raison, car un vrai mystère et la raison pour lui faire face font le plus heureux des ménages. (...) Tels étaient mes sentiments enchaînés par la raison jusqu'à l'ennui.

Et puis est arrivé Axton house.

Peu importe depuis quand telle ou telle pièce est restée inviolée, cachée au bout d'une galerie des glaces ou dans un coin particulièrement sombre sous l'escalier principal, dès que nous la découvrons et l'annexons à notre patrimoine légitime, elle perd à tout jamais sa virginité.

Ce n’est pas que j’envie les gens qui croient. Je ne les vois pas en tirer le moindre avantage. Niamh aurait enduré son enfance de merde exactement de la même manière sans son dieu. Ceux qui croient aux âmes craignent que la leur brûle en enfer. Ceux qui croient aux fantômes sont persuadés que ceux-ci vont les hanter. Ceux qui croient que nous ne sommes pas seuls finissent par passer leur temps à regarder derrière eux et à se méfier de leurs sens si peu fiables.

N’est-il pas plus raisonnable d’envisager la mort d’Ambrose comme une conséquence de celle de son père ? Traumatisé, il a porté cette cicatrice toute
sa vie jusqu’à ce qu’il atteigne l’âge auquel celui-ci s’est suicidé ; alors, la vieille blessure se rouvre et il l’imite parce que la douleur devient intolérable ; cela paraît plus probable que d’imaginer qu’à quelques décennies d’intervalle, deux personnes différentes ont pu être incitées par un agent inconnu à mettre un terme à leurs jours de la même façon et au même âge ?
— Bonne application du rasoir d’Occam, me félicita-t-il

Je ne veux pas que ma réalité soit fixée, que mon monde soit défini.

Bien sûr, il ne les connait pas, mais sa foi est indiscutable. L'ayant observé à l'église, je sais à quel point cet homme croit profondément en ce qu'il n'a jamais vu.

Nous avons couru vers elle, Niamh munie d’un parapluie qu’elle n’osait ouvrir de peur d’être marypopinnisée ailleurs.

— Je n’ai jamais compris cette manie chez les gardiens de trésor et dans les anciennes civilisations qui consiste à cacher l’idole dorée dans une pièce vide. Autant dire à Indiana Jones : "Salut, voilà notre objet le plus sacré, sers-toi."

[La fille sursaute sur sa chaise et jette le sandwich sur Ted. Le pain rebondit, mais la laitue et le jambon restent collés sur sa nuque par la grâce du pouvoir adhésif de la mayonnaise industrielle. Il réagit à peine, comprenant son erreur aussi lentement que la tomate glisse sur sa chemise.]

— C’est l’Afrique. On ne va pas vous envoyer un certificat de décès.
— Pour autant que je sache, le Rwanda est désormais doté d’un gouvernement stable. Il y a des autorités ; elles peuvent identifier un corps.
— Il doit y avoir un million de cadavres entre Kigali et le Zaïre.
— Caleb Ford est-il blanc ?
— Oui.
— Alors, son cadavre devrait se remarquer.
Il se leva de sa chaise.
— C’est scandaleux !