Eric Miles Williamson

Et toi, qui es en plein crise existentielle, j’ai un petit conseil à te donner : trouve-toi un putain de boulot.
Les pauvres vont pas chez le psy.
Ils vont bosser.
Et c’est exactement ce que tu devrais faire, espère de nase. Va construire une putain de pyramide. T’auras pas besoin d’un psy pour t’aider à surmonter tes angoisses et tes appréhensions. Le seul truc dont t’auras besoin, ce sera un bon bain, de la bouffe et une putain de bière.

Ce son qui ressortait de la trompette de mon père, c’était le vent qui fait des pirouettes dans les tulles, le souffle brutal de l’orage dans les tuyaux d’une cage à poule sur un terrain de jeu, les gémissements de la cheminée dans l’ouragan.

Rien ne me rend plus heureux que de vivre dans un trou, et je dois dire que j'ai vécu dans des sacrés trous de merde.

Les gamins ne se rendent pas compte de la gravité de ce qu'ils vivent, parce qu'ils supposent que leur vie est normale, qu'il n'existe pas d'autre réalité.

Si j'avais retenu la leçon des larmes, c'était à cause d'une des règles que ma mère suivait : pour chaque vêtement sale que je n'avais pas retourné avant de le mettre dans la machine à laver, un coup de spatule. Or, un jour, elle avait trouvé vingt-trois vêtements... Vingt-trois coups, en comptant bien séparément. Pendant qu'elle me frappait, j'avais pleuré comme si elle me sciait les jambes. Puis elle avait quitté la pièce. J'avais arrêté de pleurer.
Elle était revenue aussi sec.
« Eh ben quoi ? Ça n'a pas fait mal ?
― Ça a fait mal, ça a fait mal, ça a vraiment fait mal ! Vraiment fait mal. Vraiment fait très mal. » Et de me remettre à pleurer.
Mais elle ne m'avait pas cru, et je n'avais pu retourner à l'école pendant deux jours tellement j'avais de bleus.
C'est pour ça que, quand elle me gifla pour avoir dit qu'elle n'avait pas fini ses études, je lui servis son content de sanglots.

Je pourrais te raconter toutes sortes de conneries de ce genre, continuer pendant trois ou quatre pages, faire mon lyrique ou mon branleur de service pour te prouver que j'écris vraiment bien sur la musique, vu qu'avant d'écrire des bouquins j'étais musicien, et pas un mauvais, en plus, quand je m'y mettais ; d'ailleurs, parce que j'ai été musicien - je ne pouvais pas jouer avec les grands big bands syndiqués, ni avec les négros dans les clubs de jazz, mais c'est pas grave, parce que la musique, je la capte, je sais ce qu'elle veut dire et ce que donne la combinaison de mon expérience dans le domaine de ma détermination à écrire sur mon peuple d'Oakland et sur mon quartier -, bref, parce que j'ai été musicien, j'ai fini par tomber sur quelques astuces, quelques petits schémas bien pratiques quand j'écris, des schémas sonores et certaines façons de faire coïncider le rythme des mots avec la cadence du son. Je te raconte pas d'histoires, je pense vraiment à l'octave du mot au moment où tu l'entends, où tu l'as en tête quand t'es en train de lire, et si tu reviens un peu en arrière, ou si tu lis mon autre bouquin en prêtant l'oreille au ton de chaque mot, tu reconnaîtras des passages du Requiem de Mozart, de Kind of Blue de Miles Davis, ou de Suzie Q de Creedence.

La mission d'un musicien consiste à supprimer le bruit des hommes. À faire oublier le bruit des hommes en le remplaçant par un autre plus éloquent.

Personne ne savait que je lisais tous ces bouquins. C'est pas le genre de truc qui s'avoue, dans mon quartier. Si tu racontes qu'au lieu de mater le match des Raiders ou de picoler de la bière tu lis des bouquins, merde, tout le monde va penser que t'es une tarlouze, plus personne ne t'adressera plus jamais la parole et, ce qui est clair, c'est que plus personne ne te fera plus jamais confiance, pas avec cette tête remplie de gentilles petites conneries artistiques de coco, cette tête dans les nuages qui regarde tout le monde de haut. Si tu lis des bouquins, eh ben, tu le gardes pour toi.

L' homme est venu sur Terre et l'homme la quittera, mais ses poubelles, elles, ses poubelles , elles perdureront.(p269)

Il faudrait pas qu' on se raconte des histoires et qu' on se mette à idéaliser une jeunesse idyllique qu' on n' a jamais vécue.(p227)

Quand on a quelque chose dans le sac, on ne laisse pas son "boulot à plein temps" interférer avec ce que l' on veut "vraiment"....Si t' arrives pas à faire ce que t' as envie de faire " après" ta journée de boulot, la triste réalité, c' est que t' as envie de "rien".(p104/105)

Et toi, qui est en pleine crise existentielle, j'ai un petit conseil à te donner : trouve-toi un putain de boulot. Les pauvres vont pas chez le psy. Ils vont bosser.

Le père Camozzi était un expert en mariages. J'avais joué dans des mariages mexicains qui avaient tourné en guerre des gangs; une fois, je l'avais vu ouvrir le crâne de six gars avec une matraque qu'il cachait sous sa soutane. Au moment où il avait réglé leur compte à ces lascars, les gens avaient arrêté de se battre et s'étaient remis à picoler, pour bien souder les liens de la famille, cette famille qui venait de se former et qui ne pourrait plus se défaire.
Le père Camozzi a enfilé un bras dans sa soutane et il a sorti sa matraque - mon pote, je peux te dire qu'on a déblayé le passage, déblayé, déblayé, déblayé.
(P318)

Dans les librairies, la section Développement personnel est plus importante que la section littérature. T'as déjà ouvert un ouvrage de ce genre? De la merde en barre, voilà ce que c'est. Je le sais, parce que la plupart des pétasses que j'ai tronchées se sont mis en tête de m'en filer un, d'un air extrêmement grave, avec un regard débile qui, d'après elles, devait ressembler à quelque chose de philosophique, elles le tenaient comme si c'était une Bible des Gidéons couverte de dorures. Ce fourre-tout de conneries se lit comme un horoscope, il s'applique à tous les gentils petits couillons qui tournent les pages.

Les enculés de riches vont tous chez le psy, ça leur permet de foutre toutes leurs merdes perso sur le compte de quelqu'un d'autre, n'importe qui, à partir du moment où c'est plus eux, les responsables. "Mon papa m'a donné trop de fessées, c'est pour ça que je suis devenu un pédo adultère et que j'ai un gros cul." "Ma maman me laissait jamais jouer avec les autres, c'est pour ça que je frappe mon mari avec une poêle à frire et que je baise comme une malade avec ses potes dès que l'occasion se présente." Les psys.
(P297)

Je donnerais cher pour être né il y a deux cent ans, à une époque où on pouvait encore s'approprier un bout de terrain, je serais parti dans n'importe quelle direction et j'aurais avancé jusqu'à ce que je trouve un endroit qui me convenait, j'aurais posé mon cul et déclaré que c'était chez moi, pas d'impôt, pas de sécu, pas d'identité, pas d'histoire. Y a plus un centimètre cube sur cette terre où me poser et m'allonger pour regarder passer les volutes des nuages, sans qu'on me fasse payer le privilège d'exister ou que j'aie la trouille de me faire tirer dessus ou passer les bracelets.

Et la plupart d'entre elles s'étaient fait, a un moment ou un autre troncher par leur père, leur oncle ou leur prêtre. J'ai fait tout ce que j'ai pu, mais je ne suis jamais tombé sur le genre de nana que je voulais vraiment, une chouette nana comme une nympho ou une stripteaseuse, ou mieux les deux a la fois.

Ce livre ne raconte pas comment j'ai surmonté l'adversité ou lutté contre mon environnement, parce que j'aime et que j'ai toujours aimé mon milieu – sauf la fois où j'ai fait le snob en épousant une fille des quartiers résidentiels. Ce livre parlent des gens qui travaillent pour gagner leur vie, les gens qui se salissent et ne seront jamais propres, […]. Pour toi, ce sont des personnages, pour moi c'est la famille, ceux avec qui j'ai grandi.

(…) il y a peut-être au fond, en moi, un truc qui tourne vraiment rond, un truc pur et transcendantal fait pour voir et pour ressentir la douleur du monde, pour ingurgiter et digérer cette horreur brute, et la transformer en une chose belle et cristalline, comme si je pouvais réduire des ordures en sublimes pierres précieuses.

Y a rien de plus beau que la volonté de vivre lorsqu’on baigne dans le désespoir absolu. L’espoir c’est pour les connards. Il n’y a que les grandes âmes pour comprendre la beauté du désespoir.