Fanny Britt

Un renard. Un vrai de renard roux, minuscule, avec juste au-dessus de sa patte avant gauche, une petite tache de fourrure plus foncée. Un grain de beauté.
Il a le regard tellement doux que j’explose presque.
Le même regard dans l’œil d’un humain : je lui offre mon âme, garanti.

Je ne savais pas que l’amour c’est comme une roche qui nous explose le cœur, qui fait mal autant qu’il fait vivre, et qu’il donne envie de fuir en même temps qu’il nous empêche de le faire.

L’amitié lui servait à la fois de soupape et de tremplin : il n’aurait pas su dire à son ami qu’il l’aimait, ces phrases-là ne sortaient de sa bouche qu’avec une femme ou au chevet d’un enfant, et encore, l’enfant ne devait pas être trop grand. Quelque part entre huit et dix ans, le rideau de la pudeur tombait et, s’il n’avait pas cessé d’aimer ses enfants, il avait cessé de leur dire…

(Le Cheval d’août, p.27)

Pourquoi les poules et les vaches ne parlent-elles pas,…
Parce que c’est écrit « La ferme » au-dessus de la porte !

L’hiver s’étire comme un invité sans manières.

… les gens n’aiment pas croire que leur vie ne remplira pas les promesses faites au berceau ou autour du feu, quand ils brillaient comme seuls les adolescents peuvent le faire, quand ils avaient la certitude inébranlable que « tout irait bien ». J’ai été comme eux.

(Cheval d’août, p.112)

Billie parle très peu. Je pense que c'est parce que les autres la déçoivent tellement qu'elle en perd l'usage de la parole.
Quand elle parle, tout s'illumine, tout explose en grappes de miel et de feu. Billie ne fait pas des menaces, elle fait des promesses.

Elle avait commencé à peindre ce vieux banc d'église récupéré dans la grande d'un ami, voilà ce qu'elle avait fait aujourd'hui. J'ai pensé la réveiller, lui parler de la mère de Hannah, lui dire qu'il fallait qu'elle vive toujours. Il n'y aurait jamais de moment où je serais prête à la laisser partir. Je lui promettrais de l'aider à peindre le banc dimanche. Nous pourrions aller manger une crème glacée après et, surtout, je lui dirais que personne n'était aussi fort qu'elle.
Je ne l'ai pas fait. C'était le milieu de la nuit et, de toute façon, cette famille n'en était pas une de sentimentaux.

Il l 'asseyait sur un tabouret placé près du ventilateur et elle le regardait faire .Il versait d'abord le sucre dans la grande marmite de cuivre ,dontCelia pensait qu'elle se transformait en timbale d'orchestre,le soir venu.Parfois,pour lui faire plaisir ,il décrochait une des grandes cuillères de bois qui pensaient au mur et tapait de toutes ses forces sur la surface arrondie de la marmite .Un timbre profond ,vibrant s'en échappait qui captivant Célia.Alors elle applaudissait et disait encore ! Encore!Et son grand-père s'exécutait.( Page 11).

Même avec mon imagination de plante grimpante, je reste toujours surprise quand elle invente ne nouvelle insulte.

Les mots sont superflus. Francis m'appelle. Il est là, l'événement. Les mots ne comptent pour rien, ils ne remplissent pas le vide, il n'y a pas de vide de toute manière, pas d'air, rien. Pure apesanteur. Je m'adosse à la voiture. Philémon me balaie du regard, mais reste indifférent. Dieu merci, il ne sera pas témoin de ma mine à la fois confite et déconfite.

Je vais lui dire que je l’attends depuis longtemps. Depuis plus longtemps que la durée de vie. Que je l’attends depuis mes vies antérieures, quand j’étais preux chevalier et homme des cavernes. Je vais lui dire qu’elle ressemble à un cactus magnifique. Je vais lui dire que je sais que j’ai l’air zéro viril mais que j’ai appris cet été que le courage n’a pas grand-chose à voir avec la virilité et tout à voir avec le danger et que rien de rien n’est aussi dangereux que de se tenir debout devant un cactus magnifique pour lui faire une déclaration d’amour, à part peut-être la guerre et les séries éliminatoires de hockey.

Dans le maillot Monaco, je suis une saucisse ballerine. Dans le maillot noir, je suis une saucisse en deuil. Je suis une saucisse. Jane Eyre a beau être orpheline, laide, battue, seule et abandonnée, elle n’a pas, n’a jamais été, ne sera jamais une grosse saucisse.

“Quand ma mère et mon père s’assoient sous le saule, dans la lumière dorée de la fin de journée, et que j’entends résonner comme un gloussement, comme une cuillerée de sirop d’érable, le rire de ma mère.”

être parent, c'est comme aller à la pêche, il faut beaucoup de temps à s'emmerder ensemble avant que quelque chose mordre

Ma mère appelle notre appartement « la cabane dans l’arbre ».
C’est un cinq et demie au troisième étage d’un triplex qui donne sur l’autoroute métropolitaine.

Quand on s’assoit sur le balcon arrière, on a une vue (imprenable ! dit ma mère) sur les autos, les camions, les klaxons, les bouchons et le béton.
Un jardin automobile au-dessus duquel notre famille est perchée, comme une famille d’oiseaux empoussiérés.

Elle dit que c’est presque aussi beau que notre jardin d’avant, celui de la campagne, celui qui depuis notre départ s’est noyé dans le chiendent et les feuilles mortes, parce que mon père ne s’en occupe pas.

Il pleure pendant des heures, comme pour distraire la douleur

Quelle étrange sensation que celle d'oublier comment plonger ses yeux dans les yeux qu'on connaît le mieux. 

Ma mère arrête de fumer, encore.

J'ai trente-deux ans je suis certainement pas vieille comment suis-je devenue cette harpie qui gueule et demande à sa fille d'arrêter de tout regarder alors que c'est précisément ce qu'elle devrait faire à quatre ans et à tout âge, comment?