Gilles Warembourg

-Spinoza? Il pensait que le mal résultait d'une comparaison... il n'y a pas de réalité absolue... Qu'en dites vous m'sieur Georges?
- pfff.. Une comparaison ? J'en dit que cela ne vaut même pas la moyenne...
Mon ancien élève posa la main sur mon bras.
- Remarquez, le problème des écrivains: ils ne peuvent se repentir car ce qui est publié est publié ! Pas d’effacement possible de l'encre sur le papier ! La littérature ne connait pas l'absolution !

Le village était calme et silencieux. Tendu, chuintant de médisances murmurées derrière les tentures à carreaux, de pénitences basses dans le secret du confessionnal et de papotages semi-publics livrés avec le pain frais du jour aux commères institutionnelles.

Ils s'étaient imaginés me voir heureux de ce retour. Ils étaient tous venus, avec leur sourire de circonstance, affectant leur illusion d'un ordre retrouvé : le temps cautériserait les plaies les plus profondes et les relents fétides du block 10 d'Auschwitz-Birkenau s'estomperaient dans ma mémoire comme un cauchemar dissipé par le petit matin. Erreur commune !
... Immobile, je leur ai fait face dans le silence de ses retrouvailles compassées.

Vos réponses construites à toutes mes questions sur le mal me donnaient la nausée. Je sais : c'était injuste, mais derrière votre humilité admirable, je détectais l'outrecuidance des pieux qui déchiffrent le bien et le mal dans les messages éthérés du Très-Haut, avec cette insupportable assurance tranquille de ceux qui croient penser en pensant croire.

Nous nous sommes crus les inventeurs du monde en oubliant que la nature - prise dans son opposition - pourrait avoir le dernier mot.

Alors selon vous, avec tout le respect que je vous dois, quatre calamars kamikazes sont responsables de la grippe australienne. Une pandémie foudroyante qui a alité l'humanité pendant quelques heures... Alors vous ! Pour reprendre votre expression : Dieu joue aux dés, mais pendant ce temps, les calamars concoctent leurs bacilles !

Nous autres naturalistes avons toujous su que l'histoire humaine connaîtrait son dénouement. Pour contourner cette évidence, elle a cru en sa finalité : les enfants, Dieu, le progrès, un lendemain radieux. Autant de chimères pour dissimuler sa solitude et s'invente un espoir, un futur triomphant, ou simplement moins pitoyable. Mais en définitive, la perspective de cet avenir illusoire n'était-elle pas entretenue par les leaders, qui brandissaient les rêves comme une carotte devant un âne ? Juste des mirages, des nuages, écrans d'une encre aussi trouble que celle des calamars, lâchée devant la perspective de la mort ?

Et si l'humain n'était qu'anecdotique ? un épiphénomène éphémère sur l'échelle du temps. Et la vie ? Un sous produit accessoire des cataclysme sidéraux. La biochimie ne produirait ne produirait qu'un peu de moisissure à l'échelle astronomique. Sur une planète insignifiante, dans un système solaire banal, aux confins d'une galaxie quelconque...

N'en attendez pas trop... Les livres ne sont pas des mines à ciel ouvert ! Ce ne sont que des batées à pépites! Vous y trouverez toujours plus de questions que de réponses. Mais c'est mieux comme ça... Quand le livre se termine, le dernier mot revient toujours au lecteur.
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Le mal banalisé... Oui, parfois, il fleurit comme une pandémie au vent de l'impunité qui déculpabilise, du pouvoir qui s'enivre de haine pour une victime couinant comme un porc sacrifié en vue des banquets incertains de notre avenir obscur.... Jusqu'à l'ultime repas de ces spectres portant le masque de notre propre visage.
Alors qu'est-ce que le bien ? Rien que de très discutable. A l'image de ces pâtés, dévorés avec voracité par Yvonne comme si nos repas était une revanche.... Ils seront recrachés par un convive d'une autre culture.