Inga Vesper

Je vois, dit Mick.
Et il se demande comment il se sentirait s'il vivait à Sunnylakes et qu'il devrait faire face à une journée parfaite de plus, enfermé dans sa cuisine parfaite, attendant que ses enfants parfaits soient couchés afin que son mari parfait puisse lui en faire un autre. La nuit dernière, il a arraché une publicité Miltown dans un magazine de Fran et l'a punaisée sur son mur. Une maîtresse de maison innocente à la fin d'une journée productive, recevant gracieusement un baiser sur la joue de l'homme de la maison alors qu'elle fait briller un dernier couvert. Depuis que j'utilise Miltown, nos disputes sont devenues des baisers.

Quand ai-je cessé de m'émerveiller ? A quel moment ai-je cessé de peindre ? Pourquoi devrais-je me l'interdire ?
Ces questions tournent dans mon esprit tandis que je choisis des crayons de couleur, et soudain la réponse se trouve dans ma main. Les aquarelles. Jaune citron, bleu cadmium, rouge des teinturiers. Un arc-en-ciel qui tient dans la poche. Plus de plaisir qu'une boîte de pilules ne pourrait jamais en donner.
Je ne devrais pas peindre. Frank n'aime pas ça, bien que Genevieve Crane dise que j'ai un talent incroyable. C'est un mauvais exemple pour les enfants, une mère qui se fait plaisir, quand il y a des repas à prévoir, des tapis à aspirer et des bouquets de fleurs à arranger.

Mme Ingram hume l'air.
- Et qu'est-ce que c'est que ça ? Il y a comme une odeur. Tu n'as pas de douche, chez toi ?
Non m'dame, je me lave aux bouches d'incendie dans la rue, pa'c'que je suis de South Central, et qu'c'est comme ça qu'on fait.
- Désolée, m'dame.

- J’ai les moyens de protéger les sources vulnérables.
- Même vos sources de couleur ? Ou vous aller m’expliquer que maintenant, la loi ignore la couleur des gens?

Mick ne peut s’empêcher de penser à M.Crane. Il imagine un petit moustachu. Un type dominé par sa femme qui n’a pas le droit d’entrer dans la cuisine et qui conduit une grosse Pontiac noire pour s’assurer d’obtenir sur la route le respect auquel il n’a pas le droit à la maison.

Hier, j’ai embrassé mon mari pour la dernière fois. Il ne le sait pas, bien sûr. Pas encore. En réalité j’ai du mal à y croire moi-même. Pourtant, quand je me suis réveillée ce matin, j’ai su que c’était vrai.

Les géraniums ont besoin d’eau ; ils vont devoir patienter. Ruby n’arrivera pas avant l’après-midi et c’est le dernier jour de mes règles. Franck n’aime pas quand j’arrose mes fleurs pendant mes règles. Il dit que les émanations féminines les feraient faner. Mieux vaut laisser la bonne s’en charger.
Je me range à son avis, bien sûr. Je ne lui fait pas remarquer qu’il dit aussi que les Noirs n’ont aucun talent pour faire pousser les choses, ce qui explique qu’ils n’aient pas de jardinières et que leurs bébés meurent souvent.

- Je crois qu'une part d'elle désirait qu'on le voie. Comme une accusation.
- Adressée à qui ?
- Peut-être bien à elle-même. Ou au monde. Sa jolie maison, ses jolis enfants, son mariage parfait - et au milieu de tout ça, ce terrible secret. Elle le criait au reste du monde.

La matinée du dimanche s'étend comme du chewing-gum, sans fin, rose et délicieusement sucrée.

Hier, j’ai embrassé mon mari pour la dernière fois. Il ne le sait pas, bien sûr. Pas encore.

L’inspecteur ne comprend pas.
–Allez, insiste-t-il en rigolant. On n’est pas en Alabama. –Seigneur, encore heureux.
La colère monte dans le ventre de Ruby. Ce type est parfois vraiment, vraiment idiot.

Il se retient d’insister . Ne jamais emmerder les médecins légistes. Ils connaissent tous vos points faibles et comment les révéler à coups de scalpel.

« Quelqu’un tousse à l’intérieur de la chambre. Souza sort son pistolet à son tour et l’arme. Puis il croise le regard de Mick et abaisse le chien. Pour une
oreille avertie, les deux clics métalliques qui viennent de résonner dans le couloir sont aussi assourdissants que le double bang d’un avion supersonique. Durant le battement de cœur qui suit, le monde est parfaitement immobile.

Je ne lui fais pas remarquer qu’il dit aussi que les Noirs n’ont aucun talent pour faire pousser les choses, ce qui explique qu’ils n’aient pas de jardinière et que leurs bébés meurent souvent.

Evidemment, pense Mick. C'est une explication. Mais il y a une autre raison pour laquelle on prend le temps de discuter. Pour obtenir des informations.

Je ne serai pas là. Je serai la lumière de l´été sur une piscine, le rire d´un petit garçon. Je serai le jaune cadmium et le vert terreux. Je serai l´eau qui trempe le papier et le souffle de l´air sur une autoroute. Je serai moi-même, enfin.

- Si tu as si faim que ça, Mick, dit-elle, tu peux te pré- parer un toast avec des œufs.
- Je viens d'arriver.
- Moi aussi.
- Jenquête sur une disparition.
- Tu ferais mieux d'enquêter sur la cuisinière. Elle fait toujours ce bruit bizarre quand je monte le gaz.

Et il se demande comment il se sentirait s’il vivait à Sunnylakes et qu’il devait faire face à une journée parfaite de plus, enfermé dans sa cuisine parfaite, attendant que ses enfants parfaits soient couchés afin que son mari parfait puisse lui en faire un autre.

Franck Haney, mari aimant et fier père de famille, se tient debout derrière elles et les entoure de ses bras, dans une attitude aussi protectrice que possessive. Il est blond aux yeux bleus et sa mâchoire carrée sent l’ancien quaterback du lycée à plein nez. Une tête d’alarme incendie, songe Mick - un visage que vous avez juste envie de défoncer.

Madame Cannon, sa professeure, disait toujours : "Si vous êtes coincé, trouvez un livre".