Jérémy Ergas

Novelle ne se trouvait plus qu'à cinquante mètres de moi. J'étais calme, pas la moindre anxiété. Je m'étais dissimulé dans l'épais buissons: seul le canon noir de mon taser dépassait des branchages. J'avais dû enlever mon imperméable à cause du bruit des gouttes d'eau sur le plastique. J'étais trempé de la tête aux pieds, transi par la pluie qui tambourinait sur mon front. Je respirais l'odeur de végétation humide, les narines grandes ouvertes. Le temps passé dans l'obscurité m'avait métamorphosé, Un instinct animal me pénétrait jusqu'aux os, tout comme l'humidité et le froid. Je ne pensais plus qu'à ma proie, prêt à bondir et à exécuter les gestes que j'avais répétés tant de fois.

L’art de donner ! Après avoir pris mille fois plus ! Combien de leurs clients exploitaient la main-d’œuvre et les ressources des pays où la banque finançait ses projets philanthropiques ? C’était à vomir. Une mascarade aux déguisements grossiers, mais son père et les autres ne semblaient pas s’en soucier. Pour soigner leur image et éviter de se montrer à visage découvert, ils étaient prêts aux pires subterfuges. S’ils avaient été honnêtes, ils auraient remplacé les strophes de Byron par un grand écran affichant la progression en temps réel de leurs bénéfices annuels (un mur de vingt mètres aurait dû suffire). Rodolphe prit une grande inspiration et tenta de se calmer. Il aurait aimé pouvoir en rire, s’en détacher. Au lieu de ça, ces pratiques le rendaient fou. Il enrageait à tel point que sa vue se troublait et qu’il en avait des palpitations. C’était le drame de sa vie inscrit sur le mur de la banque en lettres lumineuses. Tous ses rêves exprimés par Byron étaient reproduits dans l’enceinte de l’établissement qui l’empêchait de les réaliser.

Au moment où elle vint lui dire bonne nuit, il l’embrassa sur la bouche. Camille, surprise, se laissa faire. Il la souleva dans ses bras et la porta jusqu’au lit. Il rêvait de levrettes et d’ébats plus aventureux encore, mais il n’osa pas la brusquer. Il savait qu’elle ne prenait pas un plaisir immense à faire l’amour et que souvent la pénétration lui faisait un peu mal. Des gémissements de plaisir, parfois, mais plus souvent de douleur légère. Ce fut donc un énième missionnaire, plaisant tout de même, passionné, ses mèches blondes cachant à moitié son visage, la vue de ses seins si bien formés, si blancs, son cou délicat, ses hanches étroites mais magnifiquement incurvées…

Quand tout fut terminé, Rodolphe déposa un baiser de bonne nuit sur le front de Camille et referma la porte de la chambre à coucher.

Je ne vais pas vous mentir, le processus d’écriture sera long et délicat, d’autant que j’ai prévu un grand nombre d’ornementations, mais j’ai effectué beaucoup d’ajustements sur des cadavres ces dernières semaines et tout devrait se passer sans anicroche. Des hésitations ou des ratures sont toujours possibles – l’erreur est humaine – mais je tâcherai de travailler avec exactitude et célérité pour vous éviter toute souffrance inutile. Ceci n’a rien de personnel, Benjamin. Je ne vous déteste pas. L’acte que je m’apprête à commettre n’est pas un acte de vengeance, mais plutôt un acte de guerre. Je vais détruire l’industrie du livre dont vous n’êtes que la marionnette.

La peur de passer le reste de sa vie en prison l’empêche de fermer l’œil et, d’insomnie en insomnie, ses doutes se transforment en certitude. Une nuit, il croit devenir fou à force de se torturer l’esprit et décide de retourner à l’Hacienda. Là-bas il s’enivre avec une escort ukrainienne appelée Sonia et finit par la ramener chez lui. Pendant leurs ébats violents, il revoit la tache de sang sur ses draps et a soudain envie de frapper Sonia, l’étrangler, la jeter contre les murs. Il arrive toutefois à contrôler ses pulsions et le lendemain, ils passent la journée ensemble au bord du lac. C’est le début d’une histoire d’amour fusionnelle.

Elle ne se doutait pas qu’à cet instant, les envies de Rodolphe étaient d’un tout autre ordre. Il s’imaginait en train de lui soulever la jupe et de la prendre par derrière sur le dossier du fauteuil en cuir où il était assis, elle encore avec son plateau dans les mains, gémissant de plaisir mais veillant à ne rien renverser pendant qu’il lui tirait les cheveux et la sautait par à-coups brusques. « Juste un ristretto, merci », dit Rodolphe. Il fut gêné par un début d’érection et mit discrètement sa main sur son pantalon pour cacher la bosse qui commençait à apparaître.

Cela explique le choix de sa victime. Selon le Tueur de Genève, Novelle est un écrivain populaire mais dépourvu de talent. Son dernier roman, La Faute, est d’une insondable médiocrité, bien qu’il se soit vendu à deux millions d’exemplaires. C’est avant tout contre cette médiocrité que la colère du tueur est dirigée. Les Sept Commandements gravés dans le dos de Novelle sont explicites : ils lui reprochent d’avoir souillé la littérature en la réduisant à des lieux communs, d’avoir écrit des ouvrages grand public pour devenir riche et célèbre.

C’est vrai, nos tueurs sont beaucoup plus évolués que lui : ils ne font pas dans le carnage ; ils sont plus délicats, plus artistes dans l’âme. Ils se connaissent depuis l’enfance et se sont avoués leur goût pour la torture et le meurtre très tôt, mais ils ont longtemps réfléchi avant de passer à l’acte. Ils ont peaufiné chaque étape de leur plan, ont imaginé chacun de leurs gestes pour que la réalité corresponde exactement à leur fantasme. Un duo infernal se cachant derrière un profil irréprochable et insoupçonnable…

La presse accueillit Sang sur Blanc très favorablement. À trente et un ans, Cros était « le jeune auteur le plus prometteur de sa génération ». On le compara même à Kafka et à Dostoïevski. Il devait maintenant justifier sa réputation en faisant mieux que les autres journalistes qui couvraient l’affaire Novelle. La rédaction de la Tribune lui avait accordé six mille signes : c’était pas mal, juste assez pour établir le profil psychologique du tueur et se livrer à une interprétation des Sept Commandements.

L’horreur se lisait sur tous les visages. Beaucoup s’étaient détournés mais n’arrivaient pas à partir, figés, captivés par la mise en scène macabre, désirant la revoir et ne jamais l’avoir vue. Elle allait les hanter à vie. Exhibé en plein cœur de Genève, aux yeux de tous (enfants compris), le corps nu et mutilé du romancier Benjamin Novelle était ligoté au sommet de la pergola à un mètre du sol.