Nicolas Feuz

Visqueux, le verre en fusion coula lentement au fond de la gorge ouverte en entonnoir. La silice fondue à mille cinq-cent degrés brûla tout sur son passage. Les lèvres, les dents, la langue, le palais, la trachée. Les chairs grésillèrent. Une odeur de viande carbonisée s’installa.

Son destin était en marche et il n’en était plus le maître. Il n’était plus qu’un mort en sursis.

Peut-être n’obtiendrait-il d’ailleurs jamais de réponse, car ses questions disparaîtraient d’un coup sec avec lui dans le néant. Existait-il seulement une vie après la mort ? Ne fût-ce qu’un bref instant où la personne pouvait se rendre compte que, la seconde suivante, elle ne serait plus ?

Putains de questions existentielles !

Putain de philosophie à deux balles !

Putain de vie !

Pourtant, à l’origine, sa vie avait tout pour être belle. N’avait-il pas souvent entendu les gens le jalouser ? Une enfance heureuse, sans l’ombre d’un nuage.

Le passé se reconstruisait par bribes, mais à l’envers. Il intercepta le reflet de son visage meurtri et tira le petit miroir qu’il avait posé sur la table en formica, entre la télécommande et un livre qu’il n’avait pas ouvert. Il se regarda. Ses blessures lui étaient indifférentes. Seules comptaient ces cicatrices intérieures qui hachaient ses souvenirs. Il entendit la déflagration. Le flash l’aveugla et il sentit les billes pénétrer dans le feu de sa peau.

Des gens comme ça existaient. Nuisibles, ils n’étaient « heureux » qu’à se complaire dans le malheur et ne se sentaient vivants qu’à travers les problèmes, quitte à les amplifier au moment de les exposer aux autres, pour avoir le sentiment d’exister à travers la pitié ainsi engendrée. Les réseaux sociaux constituaient le nirvana pour de telles personnes.

Elle avait vingt-huit ans. L’année d’avant, elle était retournée dans les bras d’un homme. Un coup de foudre éphémère qui avait tout de même duré six mois. La relation fusionnelle et passionnelle s’était achevée dans une douleur qu’elle vivait, aujourd’hui encore, avec un sentiment de colère et de haine.

Elle s’en voulait d’avoir été à la fois si fragile et brutale, de ne pas avoir su lui pardonner. Au fond d’elle-même, elle savait qu’il resterait à jamais l’amour de sa vie, le seul. Mais elle avait préféré rompre tout contact. C’était ainsi, son mode de fonctionnement, sa carapace.

Son corps était devenu un dépotoir aux lugubres déviances de gros porcs. Plusieurs fois, elle avait eu des idées suicidaires, mais sa mère et son fils les avaient aussitôt effacées. Elle n’avait même pas le droit de mourir.

La prostituée le dévisagea avec une moue de dédain et de dégoût qu’un morphopsychologue aurait interprétée comme une manifestation de haine à l’état solide

Elle sonnait comme le reproche d’une secrétaire qui n’a accès qu’à une partie de l’agenda de son patron.

Le vénitien regarda sa victime dans les yeux. C'était son habitude et son plaisir. Il avait noté que les plus faibles succombaient à un arrêt du cœur, causé par la douleur. Les plus résistants mouraient étouffés par l'obstruction des voies respiratoires.