Karine Vivier

Ce qui aurait dû lui prendre cinq minutes lui en avait, en réalité, pris seize. C’était le laps de temps qui avait été déterminé par les gendarmes lors de l’enquête. C’était également le laps de temps qu’il avait fallu pour que sa vie vole en éclats.

Elle n'aurait pas de câlins. Sa mère ne la prendrait pas sur ses genoux comme les autres fois quand elle avait été sage et qu'elle avait aidé l'homme. Elle ne sentirait pas l'haleine un peu acre de cette dernière sur son visage, sa mère ne lui caresserait pas les cheveux en lui murmurant qu'elle était la fille la plus maligne au monde. Non, cette nuit et les suivantes, elle le savait, elle dormirait dans la cave.

L’homme dans son véhicule avait souri lorsque les deux fillettes étaient arrivées à son niveau. « Mais suis-je bête ? », avait-il déclaré en sortant de sa voiture, « les biscuits sont restés dans le coffre ». « Passe devant, toi », lui avait-il ajouté durement. Il avait ouvert le coffre et poussé l’autre fillette à l’intérieur, qui s’était mise à hurler à pleins poumons lorsque ce dernier s’était refermé brutalement. Puis,la camionnette avait démarré en trombe et ils avaient roulé à tombeau ouvert pendant des heures. Epuisée, la fillette avait fini par s’endormir, le visage collé contre la vitre. Ce qui s’était passé ensuite, elle ne s’en souvenait plus très bien.

Les yeux mi-clos, elle s'abandonna à la caresse des vagues qui ondulaient doucement sur ses jambes.

Il avait réalisé que tout comme ce dernier, il allait devoir apprendre à vivre avec cette douleur tous les jours jusqu'à la fin de sa vie. Ni rien, ni personne ne pourrait changer cela.