Kathe Koja

"Ce n'est pas la descente de la souris que j'observe alors mais Nakota, si près du bord, la lenteur assurée de sa main, la trajectoire impassible de son regard alors que le processus qu'elle a déclenché s'achemine bon gré mal gré vers son achèvement. Frustrée pourtant, perpétuellement insatisfaite tant qu'elle n'aura pas fait elle-même le voyage. Moi vivant, jamais."

- Je n'ai jamais eu de petit ami, pas de vrai copain non plus d'ailleurs. Quand j'étais petite, je me demandais pendant des heures dans mon jardin comment ça arrivait. je connaissais plein de garçons et de filles de l'école ou du quartier, mais jamais je n'aimais ce qui leur plaisait, et vice versa...
- Et ils te trouvaient bizarre de ne pas partager leurs goûts...
Le soleil réchauffe la chambre ; je ressens cette chaleur à l'intérieur de moi ; c'est drôle, je n'avais jamais parlé à qui que ce soit comme ça. J'ai pris l'habitude de les haïr tous en bloc mais, en fait, j'aurais peut-être bien voulu leur ressembler un peu, participer aux choses, même sans savoir à quoi !
- Ou tu n'avais pas envie de les avoir sur le dos... continue Julien. Dans toutes les écoles où j'ai été, c'était la même chose. Ils étaient tous pareils, partout la même bêtise. (p.106)

- Margaux.. Z'aimerais que Zulien et toi travailliez en binôme !
Elle veut dire par là qu'on forme une équipe de deux comme Marion, Agathe et Antoine font un joyeux trio ! Mais, moi, je reste seule d'habitude, je suis la fille bizarre de la classe, moi ! (p.41)

La plupart des élèves sont dans la catégorie des "Bêêê...". habillés tous pareils, ils ne se déplacent qu'en troupeau, disent la même chose, font la même chose, pensent la même chose. (p.39)

"Garçon perdu", c'est une catégorie que j'ai inventée. On est tous classés dans des catégories, qu'on le veuille ou non, alors, moi, j'en ai inventé quelques-unes. (p.39)

Mais qu'est-ce que tu fais quand tu te trouves trop forte par rapport aux nuls, et pas assez forte par rapport aux très bons ? Qu'est-ce que tu fais quand, à la cantine, il n'y a pas de place pour quelqu'un comme toi ? Tu vas te bagarrer ou... tu fiches le camp ? Tu fais ce que tu peux pour leur ressembler ? Ou alors... tu racontes tout ça dans un cahier et tu écris des contes, des histoires ? Tu inventes quelque chose à partir de rien, assise toute seule au fond de la cour en te demandant pourquoi personne ne voit les choses comme tu les vois toi ? (p.17)

Sûr qu'elle me prend pour le vilain petit canard qui ne veut pas aller barboter dans la mare avec la troupe. (p.16)

Ma mère critique tout le temps ma vie de solitaire. Fais un petit effort... Appelle des copains ! Faut que tu sortes un peu ! Sortir ? Pour aller où ? Chez qui ? Pour faire quoi ? Pourquoi est-ce que je devrais changer pour devenir celle qu'ils voudraient que je sois ? Pour qu'ils me rangent tranquillement dans le casier des "filles normales" ? (p.12)

Je vais te parler franchement... Ce monde, reprend-elle en traçant un cercle dans l'air, comme si elle englobait la salle de classe et tout le lycée, ce monde est bien petit pour ceux comme toi qui ont besoin d'espace. Suzanne Marny connaît plein de gens qui dirigent des ateliers d'écriture et qui travaillent à la fac. Sa classe d'été pourrait être pour toi une porte vers un monde plus vaste. La clé de cette porte, c'est toi qui la possèdes, Margaux, toi et ton talent ! Seulement, tu dois t'en servir ! (p.97)

"Dans un sens tous les corps sont des processus, influencés par la bonne santé ou la maladie de leur propriétaire, vêtements de chair taillés sur mesure. Le mien est devenu sa propre maladie. Son propre cancer."

Death is alive here, in this city under siege to plague and politics, the wrong word can strike a man's head from is body, though a Prigman may do those honors too; death is a leaping flea, a kite bird eating the eyes of traitors, or that sparrowfinch, washed at his feet like a warning, a wink, a sign that death knows his name too.

She hit like a door slamming but the momentum was too much for me, balance gone and I was too close, too close to the Funhole, so black and calm below me as I pinwheeled in perfect silence, the moment as long and exquisite as a car wreck
I'm going to fall right into it

A memory, a parking lot of a bar called the Pelican, muggy Florida midnight and she, front and center in the dwindling circle, watching with eyes ashine the drunken chainsaw fighters, the frail scent of blood, the stink of gasoline. "They do it every other week," she told me, matter-of-fact hand on the hood of my blue Dodge Charger, watching me puke on my tires. "Not the same guys, of course." Of course.

Black. Not darkness, not the absence of light but living black. Maybe a foot in diameter, maybe a little more. Pure black and the sense of pulsation, especially when you looked at it too closely, the sense of something not living but alive, not even 'something' but some— process.

"Et soudain, ce que je redoutais par-dessus tout, pire que d'être frappé de mort ou de cécité, la figure se retourne avec une lenteur affectée, presque obscène, me révélant ce qu'elle a à me révéler."