Katia Campagne

Ethel ! Sois le bienvenu !

Toute petite et rondouillarde, les joues rosies par la bonne humeur,

Rosalie Rosenberg se hisse sur la pointe de ses pieds pour lui claquer la bise

en le prenant dans ses bras. On est à mille lieues de sa première rencontre

avec Karl, qui avait grommelé un salut à peine audible sans même lui serrer

la main. Elle, elle sent la bouffe, la bonne bouffe, celle qui mijote pendant

des heures et vous colle la nostalgie des petits plats de votre mère.

– Elles se font appeler « les Sorcières de Salem ». Il s’agit d’un groupe féministe qui agit, entre autres, en faveur des droits des femmes.



– Quel rapport avec les sorcières ?



Christabella a un petit gloussement sarcastique.



– Tu ne vois pas ? Vraiment ?



– C’est une image. La sorcière représente la femme qui dénonce les persécutions, qui se bat contre la vision d’une femme soumise.

J'avais peur désormais. Peur de ce qui allait se passer la prochaine fois que j'ouvrirai la porte de sa chambre. Me reconnaitrait-elle ?



L'oreille collée au bois, le cœur battant et débordant d'appréhension, j'écoutais sa respiration rauque et sifflante, entrecoupée de petits râles plaintifs et de gémissements aigus qui n'avaient plus rien d'humain.



Avant que la maladie ne dégénère et que je ne sois obligé de l'attacher au lit, je la trouvais souvent rampant dans la chambre à la manière de cette monstrueuse araignée sculptée par Louise Bourgeois. Ses bras et ses jambes faméliques déformés par les tremblement, s'agitant de manière désordonnée pour parvenir jusqu'à moi.



[Katia Campagne - Kuru - prologue]

« […] Au fur et à mesure qu’on emmagasine de nouveaux souvenirs, les plus anciens laissent la place aux récents et on ne garde que le meilleur. » Il aimerait ne perdre aucun souvenir, même les plus mauvais.

On est seuls au milieu de vingt mille hectares de forêt avec une seule bagnole de patrouille. Il fait moins vingt l’hiver, trente l’été, à part ça, tout va bien. L’aide, on l’a demandée plus d’une fois. Ma dernière tentative, c’est quand la mine a fermé. Deux semaines d’émeutes, cinq morts et des dizaines de blessés. Et qu’est-ce qu’on a eu ? Un adjoint du procureur qui a fait un rapport et est reparti dans la journée.

« Elle a cinq ans. Maman est dans le cellier, elle repasse une chemise de Papa, car il doit aller à sa réunion.

Elle doit aussi nettoyer la table basse du salon, car Papa aime que tout soit propre avant qu’il parte, mais elle est en retard et elle n’a que deux bras. Alors elle appelle Eléane, lui dit de ramasser ce qui traîne sur la table et de le mettre dans l’évier. Eléane est ravie. Elle va pouvoir montrer à Papa qu’elle sait ranger. Il va être fier d’elle, elle en est sûre. Alors, elle bondit dans le salon. C’est une pièce étriquée, tout en longueur dont le mobilier principal est un énorme canapé en tissu vert, qui occupe pratiquement tout le côté droit de la pièce. Sur le mur du fond, une fenêtre qui donne sur la maison des voisins. Celle des Barkfield.

Eléane ne les connaît pas beaucoup, mais elle sait qu’ils ont deux petites filles de son âge et elle aimerait bien aller jouer avec elles parfois. Mais Papa dit qu’il ne faut pas les fréquenter.

Chaque fois qu’elle se baisse pour ranger un dossier, Charlie a l’impression que ses seins vont se faire la malle hors de son tee-shirt. Ça pourrait être une vision agréable, sauf qu’elle en profiterait pour lui foutre un procès au cul juste pour avoir osé mater ce qu’elle expose aussi outrageusement à ses yeux innocents.

– On doit avancer sur cette enquête au maximum pour décharger le chef

le plus possible ! déclare Zucko. Enfin, je sais que t’es chef aussi, mais…

Ethel l’interrompt en levant la main.

– On s’en fout du poste, on est une équipe, et tout le monde soutient

l’équipe.

– Oui, c’est ici le bureau des légendes.

Voyant qu’il renâcle à sortir, le vieux se penche vers lui :

– Allez, viens, tu ne crains rien avec moi.

Dites à quelqu’un de ne pas paniquer et c’est exactement l’inverse qui

se produira.

ma famille est morte quand j’avais huit ans.

Oh ! Décidément, je suis la reine des bourdes !

Elle s’empresse de s’excuser :

– Je suis désolée, c’est tellement triste !

– Non, c’est la vie, répond-il, placide.

La vie ?

– Vraiment ? C’est ce que tu penses ?

Il affirme en haussant négligemment les épaules :

– Oui, c’est ainsi ! On ne peut rien faire contre ! Juste accepter.

Elle baisse les yeux, dubitative. Est-ce si simple ? Se dire que la vie est ainsi faite, et que la mort en fait partie. Passer à autre chose. Continuer.