Kelly Parsons

Réfléchis, me conseille la part rationnelle de mon esprit, cette amie insistante que j'ai beaucoup snobée, dernièrement. A quoi es-tu bon ?

Le chirurgien manie le scalpel dans l'intention de guérir. La violence qu'il inflige est maîtrisée, calculée et précise. Mais cela reste de la violence - pure, simple et primitive.

 Évidemment, il leur arrive parfois d’être casse-pieds – bon, d’accord, même pratiquement tout le temps –, mais je ne vois pas comment on pourrait ne pas avoir envie de faire des enfants. 

Souvenez-vous, Steve : dès notre naissance, nous sommes mourants. Nous passons nos vies à mourir. Certains d'entre nous arrivent au bout plus vite. On ne sait jamais quand on quitte les routes de campagne pour s'engager sur la voie express, direction la mort. Pensez-y.

J'adore être médecin ; j'adore surtout être médecin ici.

La chirurgie est un art violent. C'est l'acte de guérir à travers une blessure volontaire infligée au corps humain.

Quelqu’un a dit un jour que les films , c’était la vie , moins les scènes ennuyeuses .Si ma vie est un film qui conserve toutes ses scènes ennuyeuses , j’imagine que ce moment-ci est digne d’un film . Un éclair de conscience , en cet instant où je suis submergé de tristesse et de regret . Je me rends compte de mon comportement épouvantable , et je me remémore M. Abernathy sous un vernis posthume qui le réinvente en véritable grincheux .

La chirurgie a toujours été un domaine dominé par les hommes ; et la mentalité de vestiaires pour hommes qui y règne s’est avérée remarquablement résistante aux notions d’égalité des sexes tellement en vogue au XXIe siècle.

Elle possède un charisme indéfinissable que son allure semble démentir, une aptitude enviable, innée, d’entrer dans une pièce pleine de monde, d’en saisir l’ambiance d’instinct et de conquérir tous les individus présents grâce à son charme enjôleur. Elle n’a même pas besoin de faire des efforts. Les gens l’apprécient. Toutes sortes de gens. Pour moi, cela relève d’un talent d’ordre mystique dont je serais incapable, même si ma vie en dépendait.

Sally est quantité de choses très différentes à la fois, pour la plupart synonymes de réussite, et que j’adore vraiment : intelligente, volontaire, pleine d’esprit, confiante. Je sais que la plupart des gens ne trouveraient pas qu’elle a un joli visage – à un niveau objectif, d’un point de vue purement esthétique, je sais qu’elle est en réalité tout à fait ordinaire, et peut-être même qu’elle penche vers l’absence totale de séduction. Des lèvres épaisses. Un nez trop petit pour ses pommettes saillantes et ses yeux écartés. Mais je peux sincèrement affirmer, sans une trace de sentimentalisme, que je la trouve ravissante.

Elle doit être d’humeur philosophe ou je ne sais quoi. Si pour moi les choses sont difficiles avec ses parents, elles le sont encore dix fois plus pour elle. Mais elle leur a toujours tenu tête

Mais franchement, comment jauger les émotions générées par la certitude d’avoir causé la mort d’un autre être humain ? Et que, du fait de votre stupidité, de votre incompétence ou autre, une personne qui a bien voulu vous confier sa vie ne respirera plus jamais ?
Cela suscite de la culpabilité, évidemment. De la honte. De la tristesse. De l’incrédulité. Et, tapie derrière la compassion, sa cousine, une réaction d’égoïsme calculateur et cruel qui se faufile dans ma conscience sans y avoir été conviée.
L’apitoiement sur soi.

Tout le monde va m’en vouloir.