Ken Grimwood

Près des fleuves de Babylone,

Nous étions assis, oui, nous pleurions,

Au souvenir de Sion.

Nous avons suspendu nos harpes

Aux saules qui s'y trouvent...

Comment chanterions-nous le chant du Seigneur

Sur un sol étranger ?

Voir un monde dans un grain de sable et un paradis dans une fleur sauvage.

Tenir l'infini dans la paume de sa main et l'éternité en une heure.

Blake.

L'esprit qui se ressaisit ouvre les yeux

A la connaissance de l'Atman,

Qui est nuit noire pour ceux qui ne savent pas.

Ceux qui ne savent pas ouvrent les yeux

A la vie de leurs sens,

Qu'ils prennent pour la lumière du jour :

pour celui qui voit, ce n'est que ténèbres.

Quelqu'un - Platon, je crois - a dit : "La vie irréfléchie ne mérite pas d'être vécue."

Exact, Mais examiner la vie de trop près conduirait à la folie, sinon au suicide.

Toute vie implique des deuils. Il m’a fallu de très nombreuses années pour surmonter cela, et je ne crois pas pouvoir m’y résigner jamais. Mais cela ne signifie pas que nous devions nous détourner du monde, ou cesser d’exiger le meilleur de nous-mêmes. Nous nous devons bien cela et nous méritons amplement tout le bien qui peut en découler.

Le jeu de hasard était tellement plus net et carré que cela l'apaisait : on gagne ou on perd, débit ou crédit, on a raison ou on a tort. Point final. Pas d'ambiguïtés, pas de bavures; surtout quand on connaît le résultat à l'avance.

Il leva les yeux et aperçut son reflet sur le verre fumé foncé de sa bibliothèque: des fils d’argent dans ses cheveux, des bouffissures sous les yeux, son front qui commençait à se rider... Jamais plus ces marques de l’âge ne s’effaceraient. Elles ne feraient que s’aggraver et proliférer, nouveaux hiéroglyphes d’une jeunesse perdue, inscrites d’une manière indélébile sur son visage et sur son corps avec le passage des années.

En un instant fracassant, l'avenir était arrivé.

Même le bonheur qu'ils étaient parvenus à trouver ensemble s'était écoulé à une vitesse vertigineuse : quelques années volées ici et là, des moments fugitifs d'amour et de contentement pareils à des bulles évanescentes d'écume sur une mer de solitude, de séparation inutile.

- Dis donc, un des drive-in à l’entrée de la ville affichait Dr No ; tu veux qu’on y aille ?

- Nom de Dieu, Frank, combien de fois as-tu déjà vu ce film ?

- Trois ou quatre. Je le trouve mieux à chaque coup.

- Moi, ça me suffit. James Bond ne me branche plus.

Frank lui lança un regard étrange.

- James Bond ne te quoi ?

- Peu importe. Je n’ai pas envie de sortir, c’est tout. Prends la voiture, les clés sont sur la télé.

- Qu’est-ce que tu as ? T’es en deuil du pape ? Je ne te savais pas catholique.

Jeff éclata de rire et ramassa ses chaussures.

- Oh ! d’accord, on y va. Au moins, ce n’est pas Roger Moore !

- Qui est Roger Moore ?

- Il sera saint un jour.

Frank secoua la tête, les sourcils froncés.

- De quoi parlons-nous ? De la mort du pape, de James Bond ou d’autre chose ? Tu sais, vieux, des fois, je ne sais vraiment pas de quoi tu causes, merde !

- Moi non plus, Frank. Moi non plus.