Lawrence Millman

Dimanche matin, pas de circulation. Les gens étaient à l’église ou bien dormaient encore. Hollinsford et les environs se partageaient entre prière et gueule de bois.

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Les usines craignaient autant que les rats qui y grandissaient. Jesse n'aimait pas leurs yeux fixes, avec leurs visages de briques rouges qui ne souriaient jamais. Ça lui foutait les jetons. Il y avait une usine qui lui foutait les jetons plus que les autres. C'était celle qui se trouvait juste derrière le terrain de baseball, près de la rivière. Dans ses salles sombres et moisies vivait la méchante sorcière qui, de temps en temps, venait tapoter à sa fenêtre. Elle avait mangé tous les ouvriers d'autrefois. Elle mangeait tous ceux qui s'aventuraient dans l'usine. Et un jour elle avait failli manger Jesse lui-même.

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On devrait être contents qu'il soit rentré sain et sauf, dit le vieux. Des tas de frères reviennent dans une bière avec un drapeau plié au-dessus.
Super. Je peux avoir une bière, papa ? Avec un vrai drapeau américain ?
Jesse, tu n'as aucune idée de ce qu'est une bière. Une bière, c'est la même chose qu'un cercueil.
Alors je prendrai juste le drapeau. Et l'enfant se vit enveloppé dans le drapeau, sans la bière, et revenant de la guerre. Il se vit parader devant les gamins tel le coq du village, et personne oserait le traiter de cinglé de peur d'insulter le drapeau américain. C'est Jesse le Héros, qu'ils murmureraient. En permission après avoir gagné la guerre. C'est un vrai spectacle, mec. Je parie que même son slip est fait en drapeau.

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Pierre Pechee était un bûcheron qui vivait sur l'autre rive, dans la Cuvette. Un type raide bourré vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Il avait été marin dans le temps, mais on l'avait viré pour avoir bu le liquide de la boussole. Un soir il était rentré chez lui et avait trouvé sa femme avec un autre type. Espèce d'enfoiré ! qu'il gueula. Le type s'enfuit de la bicoque comme s'il avait le diable aux trousses. Puis Sans-Terre prit une hache et tailla sa femme en onze morceaux, la tête, les bras et les jambes. Un morceau pour chaque année de leur mariage. A peine dessoûlé, il regretta son geste. Sa femme présentait mieux quand elle était entière. Mais impossible de la remettre en l'état. C'était comme Humpty Dumpty, sauf que c'était une femme. On retrouva Pierre quelques jours plus tard entouré des morceaux de sa femme, en train de jouer avec comme si c'étaient les pièces d'un puzzle. Il était devenu fou et geignait en français. La police emporta le corps dans des sacs en plastique. Les gosses disaient que son sang était foncé et violet et qu'on aurait dit une pizza qu'on a vomie.

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Il se dit que , vu l’heure , les gens étaient sûrement couchés. Seul un fantôme ou un monstre nocturne seraient debout à cette heure-ci.

Puis Sans-Terre prit une hache et tailla sa femme en onze morceaux, la tête, les bras et les hanches. Un morceau pour chaque année de leur mariage. À peine dessoûlé, il regretta son geste. Sa femme présentait mieux quand elle était entière.

Jesse le Héros, une armée à lui tout seul, c'est comme cela qu'on l'appellerait.

Il tourna en rond puis commença à fouiller les placards de la caravane. En quête du genre de trucs qu’il lui faudrait au Vietnam. Il empocha tout un arsenal de fourchettes à viande, de tire-bouchons, d’ouvre-boîtes, de brochettes, et de couteaux de tailles et de formes variées. Il regretta juste que Grace et son père n’utilisent pas de baïonnettes pour manger.

Le crépuscule tombait quand la motoneige les dépassa, fit machine arrière, et s 'arrêta brusquement devant eux. Recroquevillés dans les bras de l'un de l'autre, ils luttaient pour se tenir chaud. Des enfants épuisés. De tristes plaintes de chiots montant des rochers. Ils ne voyaient pas l'homme qui se tenaient devant eux. Ils n'avaient su dire combien de temps il resta ainsi. Vous êtes en fuite ? demanda t-il enfin.

C’est tout? Je veux dire, t’es mort et c’est tout. Rien que de la cervelle et du sang, on est rien d’autre.

De retour dans sa chambre, il se cacha dans le placard et supplia le Tout-Puissant de le délivrer de la sorcière. Il Le supplia à genoux, là, dans cette petite pièce obscure, parmi les tas de vieilles chaussures de Jeff. Pitié, empêche-la de me dévorer, Seigneur… Mais même dans sa prière il pouvait encore l’entendre. Taper au carreau. Caqueter. L’appeler. Il éteignit Dieu. Puis il insulta la vieille femme : Va te faire foutre, vieille sorcière, d’une voix qui était plus celle d’un petit enfant, d’un bébé, que sa voix à lui.

Et les voilà partis, ils volent dans les airs avec une aisance incroyable, un gars et une fille sur leur trapèze volant.

Si tu te comportes comme il faut, t’auras pas besoin d’aller là-bas. Et Jesse se demanda ce qu’il fallait faire pour se comporter comme il faut. Il trouvait toujours qu’il se comportait bien.

Son anniversaire tombait le jour de la marmotte, son étoile était Vénus, et bien qu'on lui donnât pas mal de noms qui n'étaient pas le sien, il ne répondait qu'au nom de Jesse.