Mathieu Arsenault

"La vie littéraire" est une créature hybride, un genre de roman expérimental à tête d'essai sur l'industrie culturelle et à queue de poésie trash! Écrit comme une enfilade de pensées random qui s'entrechoquent dans le cerveau d'une jeune écrivaine manquée, le texte prend la forme de métaphores filées d'une ou deux pages rédigées d'un trait, sans ponctuation. Essoufflant, mais bien tourné!

  

Il n'y a pas vraiment d'histoire, juste une série de constats peu glorieux sur l'époque et la société. C'est une critique névrotique du milieu culturel québécois, à lire à petites doses en cas de déprime saisonnière! On y trouve beaucoup d'idées créatives, de réflexions perspicaces, d'humour et de références culturelles geek, alors j'ai bien aimé!



Mention spéciale aux titres des "chapitres", qui donnent le ton. En voici un échantillon : Pisser dans son bain, Basketball diarrhée, Mario Party, Malajube Chapdelaine, Grosse main en mousse, et ainsi de suite...

Répétitions, rêves, fantômes, obsessions, lectures : Mathieu Arsenault épuise toutes les manifestations de la présence, encore et toujours, de son amie Vickie Gendreau. La morte, loin de toutes complaisances, du prétendu travail de deuil s'ouvre au royaume des morts comme une manifestation éthique d'un tiers indéterminé. Une très belle réflexion sur ce qui reste de la mort, ce qui perdure et nous dépasse.
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Il arrive, à l’occasion, que l’on sache d’avance qu’on n’aimera pas un livre, qu’on le détestera même, mais qu’on décide néanmoins de l’acheter, parce qu’on sait que ce livre, on y repensera longtemps, qu’il va laisser une impression. Et moi, je me dis, que l’impression soit positive ou négative, le fait qu’elle reste et t’accompagne un moment, ça donne quelque chose d’intéressant et de tentant.



La vie littéraire, je croyais le détester pour son propos, son contenu. Pourtant, ce fut sa forme qui m’agaça en premier. Ce livre est une expérience littéraire : il n’y a pas de chapitres à proprement parler, seulement trois parties, remplies de paragraphes brodés autour du thème en lien avec chacune des parties. Ces longs paragraphes ne sont en fait qu’une longue phrase élaborée à partir d’un thème plus précis lancé en quelques mots au début desdits paragraphes. En fait, phrase est un grand mot quand on pense à la suite d’idées mitraillées et mises bout à bout pour former ces paragraphes, un peu dans le style de la comptine « Trois p’tits chats, chapeau de paille, paillasson… ». C’est frustrant à lire, mais ça illustre bien la psyché féminine.



D’ailleurs, je trouve que l’auteur arrive remarquablement bien à nous mettre dans la tête d’une fille; autant par les pensées défilant à toute allure que par la perception de soi et du monde en passant par les expériences de vie typiquement féminines. Je lui lève mon chapeau.



Et donc, après plusieurs pages, j’ai fini par m’habituer au style qui ressemble à une sorte de poésie moderne (la poésie étant un sujet abordé allègrement et de façon plutôt sombre tout au long des récits), trash, désillusionnée, décousue et mitraillée.



Étonnant constat, je me suis aperçue dans certains traits, certaines expériences ou opinions du personnage. Je crois qu’à la base, mon impression que j’allais détester ce livre était autant basée sur cette crainte de m’y reconnaître que sur celle que ce soit un récit pompeux, s’auto-complaisant dans le marasme sans fin de la vie du personnage. Ce qui, je dois bien l’admettre, était un peu le cas. Le personnage parle souvent du fait que la poésie n’a plus la place qu’elle avait, qu’elle perd donc son temps avec Tetris et Angry birds et qu’elle devrait donc écrire à la place, mais qu’elle ne doit pas avoir de talent, de toute façon, et que le milieu littéraire est donc petit et gangréné. Plusieurs points sont lucides et intéressants, mais on finit par se lasser à la longue d’entendre les mêmes plaintes.



Un peu mitigée par rapport à cette lecture, je vous laisse vous faire une idée vous-mêmes.
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Une poésie qui réussira à vous faire transporter dans les plus (et les moins) grands bars de la région de Saguenay. Pour y a avoir passé quelques soirées (et nuits), j'avoue que c'est comme y être.

Incapable, je suis incapable de terminer ce livre, pourtant encensé par les critiques. C’est un style très particulier qui ne m’accroche pas du tout. Les longues phrases sans ponctuation et quasi sans sens, à moins que ça ne soit avec trop de sens. J’abandonne.
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