Maude Rückstühl

Il fallait bien qu’il le reconnaisse : les rejetons de la Prémonition Mère, toujours aussi indescriptibles, grandissaient à une vitesse affolante et suçaient son attention, son énergie. Il se savait tendu et hier, durant le repas, sa conscience, l'espace d'un fugitif moment, s'était défilée. De cet instant sa mémoire conservait une trame vierge. Décidément, ces créatures ténébreuses s’activaient à le rendre fou, et pour cause, elles se nourrissaient de ce qu'elles cultivaient : la folie.

À quoi bon se leurrer? Leur mariage dérapait et défonçait le garde-fou d'un vertigineux ravin. Avec un peu de chance, le téléviseur s'incorporerait aux instants privilégiés de leur temps conjugal, en agissant comme un hypnotique salutaire.

 

Si les surnoms tels que mon poussin, mon lapin, mon sucre d'orge, mon cœur en sucre avaient perdu leur popularité au cours des années, ils n’en demeuraient pas moins utiles dans les moments de tension pour apaiser sa tendre moitié.

Il faisait semblant d'être heureux. Elle le voyait à ses sourires factices, à sa tendance exagérée à dédramatiser les tracas quotidiens. Il séquestrait son bonheur. Et, s'il arrivait à l’otage de fuir, et à son ravisseur de l’agripper? Et si la vigueur de ce dernier ne se renouvelait pas? Si elle s'étiolait? C’était sa grande crainte; elle avait peur de le voir, à la longue, se transformer en homme alangui, terne, presque mort. Faith ressentait le faux-semblant de son bien-aimé et cette affectation l'attristait et amplifiait son sentiment d'avoir agi en pure égoïste.

Des loups? Tu déconnes! À ta place, je me méfierais plus des cigales et des criquets que de n’importe quelles bêtes à dents! Tu les entends? Ça crisse comme ça depuis notre arrivée. En plus, pour le peu que je m'y connaisse, ces bestioles ne chantent que quand il fait très chaud. Il y a un mois, il faisait à peine vingt degrés Celsius. C’est insupportable.

Le dégoût va de pair avec l'ignorance; or l'ignorance, le danger en rêve nuit et jour. Elle est son filet mignon, tout comme un corps en putréfaction l'est pour l'asticot, cette chose hideuse que la race suprême repousse dans les immondices de sa conscience... ce monde lilliputien qu'elle oublie à tort.

Il faisait partie de ces hommes pour qui le vieillissement commande le respect, pour qui un gabarit trapu évoque l'expérience et non la décrépitude.

Par conséquent, tant que la maison ne serait pas remise en état, son rêve vieillirait en elle, avec elle. Or, si un bon bordeaux se bonifie avec les années, en revanche, la fermentation d’un désir qui ne parvient pas à se réaliser finit, par pourrir l’existence du rêveur, lequel s’en trouve aigri. Il se transforme alors en quidam rebutant que l’on flaire à distance, avec méfiance et jugement; comme ces gens que l’on dit hostiles et impénétrables; en qui, sous cette apparence, cette enveloppe de glaise qui les tient enfermés, circule non pas du sang, mais de l’acide; acide qui se garde le cœur pour la fin. La vraie fin. Lorsque l'espoir est si déchiqueté que la vie, pour retrouver son sens, doit en recoller les morceaux, malheureusement égarés.