Dans le 147e épisode du podcast Le bulleur, on vous présente L'année fantôme, album que l'on doit à Didier Tronchet et aux éditions Dupuis dans la collection Aire libre. Cette semaine aussi, on revient sur l’actualité de la bande dessinée et des sorties avec :
- La sortie de l'album Gisèle Halimi, une jeunesse tunisienne que nous devons au scénario de Danielle Masse, au dessin de Sylvain Dorange ainsi qu'aux éditions Delcourt dans sa collection Encrages
- La sortie de l'album Ange Leca, adaptation d'un roman de Tom Graffin par Jérôme Ropert pour la partie scénario, Victor Lepointe pour la partie dessin et c'est édité chez Grand angle
- La sortie de l'album Angela Davis que l'on doit au scénario de Mariapaola Pesce, au dessin de Mel Zohar et c'est édité chez Des ronds dans l'O
- La sortie de l'album Camille Claudel que l'on doit au scénario de Monica Foggia, au dessin de Martina Marzadori et c'est paru aux éditions du Seuil
- La sortie de Tombée d'une autre planète sur la vie de Patricia Highsmith, un album que l'on doit à Grace Ellis au scénario, Hannah Templer au dessin et c'est édité chez Calmann-Levy
- La sortie de l'album Psychothérapies que l'on doit au scénario conjoint de Jessica Holc et de Ghislain de Rincquesen, au dessin d'Émiliano Tanzillo et c'est édité chez Glénat dans la collection Vents d'ouest
- La réédition d'Un été indien, l'album que l'on doit au scénario d'Hugo Pratt, au dessin de Milo Manara et réédité dans une collection sortie en marge du festival d'Angoulême chez Casterman
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Les attentes : le démon caché dans toute âme enthousiaste.
Ma féroce amie, ma pauvre tête est bien malade et je ne puis plus me lever le matin. J’ai des moments d’amnésie où je souffre moins, mais aujourd’hui, l’implacable douleur reste. Camille ma bien-aimée malgré tout, malgré la folie que je sens venir et qui sera votre œuvre, si cela continue. Ma souffrance tu n’y crois pas, je pleure et tu en doutes. Le respect que j’ai pour ton caractère, pour toi ma Camille est une cause de ma violente passion. Ne me traite pas impitoyablement je te demande si peu. Rodin.
L’amour avance à pas de danse, sans gestes tapageurs. Des mouvements incertains, flous, vagues où le vide se gonfle de sens. Pendant les pauses, le destin se noue. Une étreinte entre la vague et la plage qui s’unissent incessamment, sans jamais se posséder complètement. Le bonheur, c’est l’air frais d’un matin de printemps dans lequel planer et flotter. Mais mon corps s’est vêtu de bronze et comme un geôlier sadique il m’a de nouveau enchaînée à Rodin.la violence de la passion qui ralentissait ma hâte de vivre s’était affaiblie. L’éloignement de sa présence, de son regard inquisiteur sur mon corps et sur mon âme était réconfortant.je ne voulais plus éprouver cette douleur, donc je ne devais plus me laisser prendre au piège de l’amour frelaté de Rodin.
Les autorités m’ont fait des promesses, elles ont manigancé des embrouilles. Aucun mécénat pour moi, pas pour une femme ! des commandes jamais payées, des œuvres refusées. J’ai bu le poison de la frustration. J’ai été condamnée à l’indigence, pourquoi ? J’avais osé défier l’ordre rigide des conventions sociales. La honte du déshonneur pesait sur moi. Moi, une femme, je voulais être libre d’aimer ? Libre de me réaliser ? Une folle, murmuraient-ils. Ils hurlaient : Une folle ! avec leur voix et leurs regards. Des regards qui s’abattaient sur moi comme un feu grégeois. Dans les yeux des gens et de mes proches, il n’y avait que de la désapprobation. De la désapprobation pour la femme indécente, l’artiste négligeable, insignifiante. Trahie par mes nerfs qui cédèrent sous le coup du désenchantement. Trahie par ma propre famille qui me fit enfermer dans un asile d’aliénés à 45 ans. J’étais seule. Je suis seule. Mais je ne serai pas oubliée. Mon art me rendra justice.
Ce paysage était tellement incroyable que mon imagination pouvait créer librement un monde différent où la beauté, les sentiments et l’imagination subjuguaient la matière. Et la lumière créait des clairs-obscurs qui animaient les pierres en leur donnant une voix. L’insouciance me donnait la force d’attendre l’aube qui amènerait le changement.
Une main pour mettre de l’ordre dans les souvenirs. Pour leur donner de la consistance. Pour les faire émerger du chaos informe, du temps qui s’est enfui. Mes mains vibraient de vie et de désir.
Maman, pour te mettre en valeur, j’ai dû déchirer le voile que tu avais toi-même tissé. De tes grands yeux, j’ai saisi la douleur secrète. De ton corps, l’esprit de résignation. De tes mains, l’abnégation complète. J’ai toujours pensé que tu me détestais, parce que je n’avais pas voulu me soumettre comme toi tu l’avais fait. Mais avec le temps, j’ai compris qu’au fond de toi tu m’enviais parce que je n’étais pas comme toi.
Ne confondez pas ce qui est masculin avec ce qui est profond. Une femme aussi est capable d’exprimer cela !
Sentir l’énergie vitale qui irradie de nos mains et se propage dans la matière, modeler l’homme à l’image de notre idéal : l’art d’être une divinité.
Non, ce n’était pas de l’amour. C’était la faim qui le poussait vers moi. Avec voracité, il se nourrissait de mon corps.
