Nicolas Koch

Abel avala un à un les médicaments, religieusement. Comme une hostie qu'on refourgue à l'eucharistie, mais avec de sérieux effets secondaires.

La femme à la mine sombre était vêtue d'une blouse blanche d'infirmière et arborait de gros sourcils buissonneux qui épaississaient le contour de ses lunettes. Des stylos dépassaient de sa petite poche ; Abel se demandait bien à quoi ils pouvaient servir, car il ne l'avait jamais vue en faire usage. Ils devaient être livrés avec le costume, pensa-t-il.

Il faisait tache dans le coin, avec sa bagnole à cinquante mille dollars, son costume sur mesure et ses Ray-Ban aviateur. La faune locale tapait plutôt dans le jean à trous, les chaînes en toc autour du cou et les tatouages sur les biceps. Carlos Bloom sentit un léger malaise courir le long de sa moelle épinière.

Jessica devait reconnaître qu'elle ne prenait pas toujours de temps pour elle, parce que la spirale gourmande du quotidien avait tendance à tout avaler, à ne recracher les êtres qu'en fin de semaine, épuisés et paradoxalement comme si les jours avaient filé à toute vitesse, ne laissant derrière eux que leur poids sur les épaules.

La folie n'était qu'une frontière floue, immatérielle, tel l'horizon d'un trou noir ; on y entre sans s'en apercevoir, mais on ne peut plus en sortir. La folie était semblable à cette singularité physique nichée au coeur de ces astres occlus qui avalent tout, même la lumière. Un infini au sens mathématique, qui définissait une zone hors du temps et de l'espace.

Alors que les minutes s'égrenaient, l'espoir s'éparpillait à chaque pas de plus dans cet antre du mal. Le contact glacé de ses doigts sur les murs comme seul fil d'Ariane se répandait le long des terminaisons nerveuses pour se greffer au plus profond de son être.

Ellie Parker s'arrêtait toujours à cet endroit, sur Mulholland Drive, où il pouvait contempler toute la beauté crasse de la cité des Anges. Ces langues de lumière, des milliers de bagnoles cul à cul. Ce n'était pas du sang qui irriguait la ville, mais une gangrène qui rongeait ses tripes.

Blair n'avait pas d'enfant et n'en voulait pas. Non pas qu'elle ne les aimait pas, mais elle n'était pas du genre à materner qui que ce soit et ne se voyait pas passer des nuits à refiler le biberon à un gueulard qui l'enverrait chier à ses seize ans, quand bien même elle aurait gâcher sa vie à répondre à ses moindres desiderata.

Le comédien scandait ses paroles d'une voix saccadée ; être contemplé par le canon d'une arme à feu ne rentrait pas tout à fait dans la normalité de son quotidien.

Elle était restée, malgré tout. Parce qu'elle avait le sentiment d'être utile ; elle avait sauvé pas mal d'enfants durant sa carrière, c'était déjà ça. Fallait voir le verre plein. Or le verre vide était indigeste, restait coincé derrière sa glotte comme une arête qu'on avale de travers.

Aujourd'hui le KKK n'était plus qu'une somme de groupuscules épars. Un serpent coupé, mais peut-être plus dangereux encore, chaque morceau était venimeux.

Et aussi en mémoire de son grand-père John Williams Clarke, dont le seul crime avait été de naître trop noir sur une terre trop blanche.

Puis il y avait eu le 1er décembre 1955 à Montgomery. Rosa Parks avait décidé de prendre le bus ce jour-là, harassée après sa journée de travail. Mais lorsque le chauffeur lui avait prié de céder sa place à un Blanc – c’était la règle –, elle avait refusé. Ça n’avait pas été un geste prémédité, d’autant que ce n’était pas la première fois qu’elle refusait de s’astreindre à de tels règlements. Juste une énième réaction épidermique. Celle de refuser la bêtise.

L'ambition ne remplace pas le talent.

À quelques centaines de mètres de la route, Wesley aperçut les franges de la ville de Woodbridge. Quelques milliers d’âmes, perdues dans une immensité de forêts, de marais poisseux et de champs. De loin, elle donnait des airs d’une petite communauté soudée. Il était bien placé pour savoir que ce n’était qu’un trompe-l’œil séduisant.

Duke savait que, dans la chaleur du Sud, une minuscule étincelle pouvait engendrer un incendie incontrôlable.

Le ver s'est réintroduit dans la pomme pour la faire pourrir de l'intérieur . Ce ver là n'est qu'un cancer d'une société vieillissante et aux abois.

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Lorsque les pick-up broutèrent et se remirent en marche dans un toussotement mécanique, un nouveau fruit venait de s'épanouir à la branche de l'arbre.
Un fruit amer pendu au bout d'une corde, bercé par le vent d'ouest.

Chaque lettre s'était imprimée dans son esprit. Des souvenirs mêlés; la discussion entre Blair et Clara, deux jours avant, sur la terrasse. Ellie avait d'abord cru que ce n'était que ça. Sa mémoire eidétique lui permettait de mémoriser sans en faire l'effort. Pour beaucoup, c'est-à-dire ceux qui ne voyaient pas plus loin que le bout de leur pif, c'était un putain de don ; pour Ellie, un enfer. Car le cerveau engrangeait tout, chaque lieu visité, chaque visage, chaque nom, chaque mot. Sa mémoire était un disque dur aux capacités de stockage infinies. Avec le temps, il avait pris l'habitude de gérer les chemins qui lui permettaient de retrouver un souvenir, parfois tortueux ; le nom de Megan Edelstein s'était insinué bien plus profond dans les méandres de souvenirs embrumés, qu'il ne maîtrisait pas. Une zone en friche de son encéphale, qu'il évertuait à ne pas explorer et qui venait pourtant d'être profanée par le nom de Megan.

Pas besoin d’être Einstein pour devenir policier. Juste distinguer le bien du mal. C’était un peu manichéen, mais pas loin de la vérité.