Olivier Descosse

Chartres était une ville sans histoires.
Peu de délinquance, une vie nocturne inexistante, des jeunes vieillis avant la date par l’apathie ambiante. Ni riche, ni pauvre, elle projetait l’image d’une France profonde, paisible, ancrée dans les valeurs tranquilles de la ruralité.
Michel se gara à proximité du palais de justice, au cœur de la vieille ville. Maisons à pignons, rues pavées, tertres, ce décor médiéval lui semblait irréel. Il y voyait une sorte de pesanteur archaïque, l’idée d’un monde artificiel aux airs de crèche pour gosses. Dans le département voisin, à la périphérie de Paris, des guerriers suburbains prenaient déjà d’assaut des commissariats fortifiés. Un jour, ils pousseraient leurs raids un peu plus loin. Alors, tout ce bonheur factice exploserait brutalement, rattrapé par l’onde de choc de la réalité.

Deux voies s’ouvraient à lui.
Remonter la piste d’un psychopathe en collant le train aux limiers de la criminelle. Ou tracer tout droit vers Riad et prendre l’enquête de vitesse. Dans tous les cas, ses chances lui semblaient minces.
Paul ne se sentait pas l’étoffe d’un stratège. Son credo avait toujours été l’action, sa religion l’instant. Il remit à plus tard les choix stratégiques, enfourcha sa moto et démarra en trombe.
En route, ses pensées flottèrent vers Riad. Le Beur avait pris la tangente depuis bientôt trois jours. ll avait pété les plombs. Disjoncté. L’assassinat de sa fille l’avait propulsé de l’autre côté de la ligne.
Qu’allait-il faire ?
Le Marseillais chercha tme aspérité pour y planter un piton de logique. En vain. Son pote parlait peu, jamais de lui. Leur amitié s’était construite sur des silences partagés, des regards entendus, des émotions communes. Lors des virées en bécane, les mots laissaient la place aux sensations. Rien d’autre.
L’appartement du quartier Saint-Charles constituait un point de départ acceptable. Dans cette bulle intime, il trouverait peut-être des bribes de réponses.

Prologue
Septembre 1943. Prison des Beaumettes. 4 heures 30. Des flèches de pluie perforaient par rafales les pavés de la cour est. Dressée sur son pourtour, une muraille de brique formait un. rempart d’ombre qui aspirait la
nuit.
Une silhouette émergea du néant pour accrocher la pâle clarté lunaire. Elle progressait avec peine, dissimulée par une houppelande sur laquelle couraient des scintillements d’eau claire. Elle sïmmobilisa devant la grille et attendit.
Une minute.
Deux.
Un cliquetis écorcha le silence. La forme. se mit au garde-à-vous. Casquettes luisantes, manteaux de cuir, trois hommes s’engouffrèrent dans la cour. D’un pas pressé, ils se fondirent dans les ténèbres.
Vingt mètres plus haut, doigts soudés au métal des barreaux, le locataire de la cellule 36 tordait son cou pour essayer d’en savoir plus. En vain. Il pouvait juste entendre les bottes claquer sur les pierres lisses.
L'angoisse lui garrotta la gorge.

Les mots, parfois, soulignent lorsqu'ils sont dits des vérités troublantes. Ils obligent à regarder certains sentiments en face, à les sortir du sac qu'on transporte sur son dos.