- Désolé, minet, dit-il. On n'autorise pas les animaux vivants là où je vais. Mais je te rapporte une tranche de boeuf bleue, tu veux?
Le chat opina en ronronnant. Le son était rauque quand il était heureux. Cela rappelait à Joe Sixsmith le bruit de son bon vieux tour d'autrefois.
On savait que l'esprit de tante Gwen battait allègrement la campagne. Mais qui aurait pu deviner qu'à sa mort elle laisserait toute sa fortune à un fils, mort depuis quarante ans...
C'est par une matinée froide et claire, peu après 10 heures, que Joe Sixsmith arriva à la maison de Brock Wood Lane. Il vérifia le numéro, puis entreprit de remonter la longue allée. C'était une imposante villa dont les larges bow-windows semblables à une bedaine de conseiller municipal annonçaient une fortune confortable.
« Hermsprong est une communauté réellement organique, avait-elle déclaré d'une voix très calme et très retenue. Ici chacun a une place et une fonction. Ici, personne n'est assez pauvre pour ne pas être volé, personne n'est assez insignifiant pour ne pas être insulté, personne n'est assez inoffensif pour ne
pas être haï. C'est la toute dernière extrémité du thatchérisme. A Hermsprong, on n'a pas besoin d'un Etat-providence: les gens s'occupent déjà les uns des autres. »