Richard Canal

Le violet profond des eaux ,qui transparaissait par instants sous la brume diaphane ,se résolvait en blanches fulgurations sur le dédale des récifs .L'extrémité du continent paraissait fracassée par un poing géant et la dentelle des iles se prolongeait à l'infini ,ourlée d'écume .

Il aura fallu qu’elle s’échappe une nouvelle fois de Treblinka pour comprendre à quel point un atoll constitue une prison. Une prison dorée certes, où tous les plaisirs sont à portée de main, mais un espace confiné, cerné de murailles invisibles, qui peu à peu vous sclérose, vous use, vous vole votre âme et votre imaginaire.

Il y avait quelque chose d'enivrant à s'exiler dans le rêve vivant qui l'entourait, à nier la réalité ,mais il aurait beau attendre jusqu'à la fin des temps, se réfugier dans l'harmonie parfaite du présent ,le problème subsisterait .

Elle a beau chercher le cri des dauphins étouffés par le plastique, la plainte des baleines échouées, celle des mouettes et des cormorans aux ailes engluées de nuit, les borborygmes des bancs de thons en quête d’un oxygène qui se raréfie, les soubresauts des requins-marteaux s’ouvrant le ventre sur le bordage des épaves des grands tankers, la désintégration des champs de corail, elle n’entend rien. La mémoire de l’océan n’a rien gardé. Pas même le souvenir d’une marée pour consoler une lune devenue impuissante derrière le Brown.

— T’es donc d’accord avec moi qu’on est des privilégiés.
— Un peu, ouais !
— Et le fait de vivre dans un monde où subsiste la notion de privilège te dérange pas plus que ça ?
— Du moment que je me trouve du côté des privilégiés, j’ai pas à me tordre le ciboulot. Mais pourquoi toutes ces questions ? Des fois, tu m’inquiètes, Stan ! Jamais Dean aurait entamé une conversation pareille.
— Je me demande parfois si t’as des idéaux, Duke.

Une hirondelle épuisée s’est posée au pied d’une tour de refroidissement éventrée, de l’autre côté de la cour. De son bec, elle fouille les taches laissées par les pluies amères sur son plumage. Elle doit bien être la seule à ignorer qu’il n’y a plus de printemps Down Below, plus de saisons, sinon un automne éternel, de suie et de rouille.

Dehors, il continue de pleuvoir une eau sale, couleur coeur de fraise écrasée. Une hirondelle épuisée s'est posée au pied d'une tour de refroidissement éventrée, de l'autre côté de la cour. De son bec, elle fouille les taches laissées par les pluies amères sur son plumage. Elle doit être la seule à ignorer qu'il n'y a plus de printemps Down Below, plus de saisons, sinon un automne éternel, de suie et de rouille.

La Terre se déréglait, Gaïa perdait la boule, et nous, du haut de notre inconscience, nous regardions le spectacle avec des mines d’enfants attardés, trop préoccupés par la quête infinie du bonheur pour sentir le vent tourner. Car il y a une beauté intolérable dans les désastres.

"A force de vivre dans le mensonge, on finit par vieillir."

Oui ! Sortir ces gens de la misère, par exemple. S'employer à leur donner un monde à la hauteur de leurs rêves. Mais ça c'est plus difficile, plus risqué. Il ne suffit pas de projeter des ombres sur le mur d'une caverne. Au lieu de fouiller les galaxies pour mieux fuir le désastre qui s'annonce, il faut chercher des solutions concrètes à la pollution et à la surpopulation, accepter les affres de la décroissance, les cours en bourse qui ne signifient plus rien. Il faut retrousser les manches et descendre au fond des mines, dans les bassins de chlore et de méthane, au pied des hauts-fourneaux, sur les rivages englués. Rencontre les hommes de DB qui souffrent, les comprendre, les aimer pour ce qu'ils sont.

Les IA ! Que savons-nous d’elles en réalité ? Elles nous sont plus étrangères que les premiers êtres qui ont peuplé cette planète, il y a plusieurs millions d’années. Et pourtant, c’est nous qui les avons conçues, nous qui leur avons donné le pouvoir de s’organiser.

"La survie fait partie de l"apprentissage du pouvoir."

"La matinée avait le parfum des roses trémières et le sfumato d'un tableau italien de la Renaissance."

"Tout ce qui est évident n'est qu'artifice, la réalité est ailleurs."

Maggie regarde son père et elle voit un étranger agrippé au passé, fossilisé, déjà vaincu, déjà éteint. Elle pourrait le lui dire, car visiblement, il l'ignore. Mais il ne la croirait pas. Il faut du temps pour réaliser qu'une étoile a fini sa course, surtout quand elle a brillé des années durant au firmament.

- Il existe un proverbe afghan qui dit à peu près ceci : Crains le chacal car il attaque par derrière. Le lion frappe toujours de face.

Quand je lui demandais pourquoi l’art la passionnait tant, elle me cita la phrase de Brancusi qu’elle appréciait par-dessus tout : « Ce qui a vraiment un sens dans l’art, c’est la joie. Vous n’avez pas besoin de comprendre. Ce que vous voyez vous rend heureux ? Tout est là. »

Je m’étais toujours comporté en caméléon, c’était un de mes atouts pour la survie en ce monde.

Cette menace était le revers de la médaille. Je jouais maintenant dans la cour des grands mais je devais faire gaffe où je mettais les pieds. S’il existait une manière rapide de s’enrichir sans se faire mal ou sans écrabouiller les autres, il y a longtemps que la Terre serait peuplée de milliardaires. A la réflexion, quand on connaît le peu de considération que chacun accorde à son prochain, on peut simplifier l’adage précédent en éliminant «sans écrabouiller les autres ». Pour faire court, les hommes se divisent en deux clans : ceux qui prennent des risques et ceux qui ne quittent jamais leurs pantoufles. Je venais de jeter mes pantoufles à la poubelle, je ne devais pas me plaindre si un bulldozer m’écrasait les orteils.

Vous allez me le retrouver, n’est-ce pas Daniel ? J’ai tenu à vous faire visiter ma crypte pour que vous compreniez bien l’importance que j’accorde à cette statue. C’est l’aboutissement d’un parcours initiatique bien plus que la recherche d’un simple objet sur le terrain. Sans guide spirituel, voyez-vous, nous ne sommes qu’un assemblage d’atomes.