Tamsyn Muir

- Gardien a fait une simulation. Lui et moi… nous aurions pu accomplir l’épreuve, mais… non sans risques.
- Quel genre de risques ?
- Pour moi, des lésions cérébrales irréversibles, s’il n’y arrivait pas du premier coup.
- Mais je vais bien.
- Je n’ai jamais dit que ton cerveau était intact, répliqua Camilla.
- On va dire que je trouve la blague très spirituelle et je souhaite indiquer que j’ai ri, dit Gideon.

Je dus tenir mon épée à une main au-dessus de ma tête, puisque, de l’autre, j’étais occupée à maintenir tes entrailles à l’intérieur de ton ventre ; des trucs en sortaient, Harrow, et je ne sais pas exactement quoi, parce que je ne suis pas une putain de nécromancienne. Disons que ce devait être le petit intestin. En tout cas, c’était quelque chose qui aurait dû rester bien au chaud à l’intérieur de ton abdomen, mais qui était en train de faire une sérieuse tentative d’évasion.

Le Talent d'Harrowhark consistait à faire les choses en grand, constituer une armée entière de squelettes à partir d'un radius ou d'un bassin là où n'importe qui d'autre en aurait péniblement formé un seul, et Gidéon, confusément, avait toujours su que ce serait comme ça qu'elle partirait : dans un gang bang de squelettes.

La poésie est l'une des plus belles ombres qu'une civilisation peut jeter sur le cours du temps.

Deux pour la Discipline, malgré les coups du sort,
Trois pour l’Éclat de l’or, ou celui d’un sourire,
Quatre pour la Loyauté, tournée vers l’avenir,
Cinq pour la Tradition, les dettes envers les morts,
Six pour la Vérité, sans mots consolateurs,
Sept est pour la Beauté qui éclot et qui meurt,
Huit est pour le Salut, et quel qu’en soit le prix,
Neuf est pour le Tombeau, et ce qui fut détruit.

Tout le monde peut apprendre à se battre. Mais personne ou presque n'apprend à penser.

Le sol était parsemé de vêtements et de morceaux de papier, comme si la personne qui occupait les lieux était partie à la hâte (ou était terriblement bordélique). Les spots installés au plafond jetaient une lumière brûlante sur le désordre.
- Hm, commenta sobrement Camilla, et Gideon comprit immédiatement qu'elle et Palamedes rangeaient leurs chaussettes par couleur et matière.

A neuf ans, elle avait fait une erreur. Et à dix-sept ans, elle en avait fait une autre. Le temps s’était répété. Harrow serait en travers de son propre chemin pendant toute son existence, la boucle d’échec était parfaite.
Une autre fille avait grandi à ses cotes – mais elle était morte avant qu’Harrow soit née.

“We are one flesh.” Clack. “I am your end.”

Le capitaine Deuteros s'éclaircit la gorge pour se faire entendre au milieu de ces chamailleries internes.
- Quelqu'un d'autre souhait-t-il profiter de l'occasion pour admettre qu'il est déjà mort, ou une construction corporelle, ou autre ? Oui ?

Gideon se tourna vers Harrow, qui suait sang et eau, mais lui rendit calmement son regard. Un regard froid, déterminé. Elle se rua alors sur la lady de Drearburh en poussant un hurlement délirant, pulvérisant carpes et métacarpes sur son passage, mais peine perdue : à partir du moindre fragment de fémur enterré, du moindre bout de tibia enseveli, se formaient 37 désormais des squelettes entiers, et tandis que Gideon se rapprochait tant bien que mal de leur maîtresse, une véritable marée d’ossements animés s’abattit sur elle. D’un coup de botte, elle envoya Harrow dans les bras de deux de ses créations, qui eurent vite fait de la mettre en sûreté. Le regard imperturbable d’Harrowhark disparut derrière un écran d’hommes sans chair et en os, de fémurs, de tibias et autres ossements aux coups d’une rapidité surnaturelle. Se servant de son épée comme d’un levier à squelettes, Gideon entreprit d’en trancher le plus grand nombre possible, faisant pleuvoir sur elle les fragments d’os et de cartilage, mais il y en avait trop, il y en avait tout simplement trop. À peine avait-elle pulvérisé ceux qu’elle avait face à elle que de nouveaux squelettes surgissaient dans les éclats des précédents. Où qu’elle se tourne, les fruits du morbide jardin planté par Harrow étaient prêts à la mettre à terre, encore et encore.

Car les Mains de l’Empereur, les Mains bénies et chéries du Roi Immortel, fidèle et éternel, ont besoin de votre soutien ! L’Empereur appelle de nouveaux prétendants à la position de Lycteurs, destinés à devenir les héritiers des huit fidèles qui l’ont servi au cours des dix mille dernières années : nombre d’entre eux attendant désormais le jour où les rivières sortiront de leur lit et où ils ressusciteront pour leur Roi, les derniers Gardiens solitaires demandent que leurs rangs soient renouvelés et supplient le Seigneur de tous les Seigneurs de désigner huit nouveaux vassaux. À cette fin, nous prions l’héritière de votre Maison et son cavalier de s’agenouiller à notre gloire et de participer à la plus noble des études, dans le but de devenir les os et les articulations de l’Empereur, ses poings et ses gestes… Au nombre de huit, nous l’espérons, ils méditeront et s’élèveront glorieusement vers l’Empereur dans le temple de la Première Maison, huit nouveaux Lycteurs accompagnés de leurs cavaliers ; et si le Nécrolord Suprême les bénit sans les élire, qu’ils retrouvent leur Maison couverts d’honneurs et jouissant de la meilleure renommée. Car il n’est pas de dévouement plus parfait, ni de don plus beau à ses yeux

« Gideon se tourna vers Harrow, qui suait sang et eau, mais lui rendit calmement son regard. Un regard froid, déterminé. Elle se rua alors sur la lady de Drearburh en poussant un hurlement délirant, pulvérisant carpes et métacarpes sur son passage, mais peine perdue : à partir du moindre fragment de fémur enterré, du moindre bout de tibia enseveli, se formaient 37 désormais des squelettes entiers, et tandis que Gideon se rapprochait tant bien que mal de leur maîtresse, une véritable marée d’ossements animés s’abattit sur elle. D’un coup de botte, elle envoya Harrow dans les bras de deux de ses créations, qui eurent vite fait de la mettre en sûreté. Le regard imperturbable d’Harrowhark disparut derrière un écran d’hommes sans chair et en os, de fémurs, de tibias et autres ossements aux coups d’une rapidité surnaturelle. Se servant de son épée comme d’un levier à squelettes, Gideon entreprit d’en trancher le plus grand nombre possible, faisant pleuvoir sur elle les fragments d’os et de cartilage, mais il y en avait trop, il y en avait tout simplement trop. À peine avait-elle pulvérisé ceux qu’elle avait face à elle que de nouveaux squelettes surgissaient dans les éclats des précédents. Où qu’elle se tourne, les fruits du morbide jardin planté par Harrow étaient prêts à la mettre à terre, encore et encore.

— Espèce de fœtus égoïste, tu crois que notre lady a sonné le rassemblement rien que pour toi ?
— Attendez, je vous explique, dit Gideon, levant les yeux vers elle. Votre lady mettrait le feu au Tombeau Scellé si ça pouvait m’empêcher de voir d’autres cieux. Votre lady mangerait stoïquement un nourrisson si ça lui permettait de m’enfermer ici jusqu’à la fin des temps. Votre lady tartinerait les grands-tantes d’étrons en feu si elle pensait que ça pourrait me pourrir la journée. Votre lady est la pire sal…
La gifle d’Aiglamene n’avait rien du tremblement offensé avec lequel Crux aurait pu la gifler. Elle avait frappé Gideon du revers de la main comme on frapperait un chien qui aboie, lui faisant voir trente-six chandelles.
— Tu t’oublies, Gideon Nav, dit sèchement sa professeure. Tu n’es peut-être pas une esclave, mais tu serviras la Neuvième Maison jusqu’à ta mort et au-delà, et tu ne commettras pas le péché de perfidie en ma présence.

— Viens ici que je te repeigne les yeux en noir, viens ici que
je te réduise en poussière, croassa une nouvelle fois le vieillard en s’avançant vers elle. De plus, notre lady veut te voir.
À ces mots, Gideon sentit une soudaine démangeaison dans
ses paumes. Elle leva les yeux vers l’épouvantail dressé devant
elle, et il lui rendit son regard, un regard hideux de cyclope
maléfique. Son armure ancestrale lui pourrissait dessus, la
peau tirée et livide de son crâne menaçait de craquer à tout
moment, mais on aurait dit que ça lui était complètement
égal. Alors même qu’il n’y avait pas une once de nécromancie en lui, Gideon soupçonnait qu’une fois mort, il continuerait à exister, par pure méchanceté.
— Vous pouvez me repeindre les yeux en noir et me réduire
en poussière, dit-elle lentement, mais que votre lady aille rôtir
en enfer

En l’an Myriade de notre Seigneur, la dix millième année du Roi Immortelle, le bienveillant Prince de la Mort, Gideon Nav prit son épée, ses bottes et ses magazines pornos et s’évada de la Neuvième Maison.

Gideon avait laissé une note sur l’oreiller quasiment inutilisé d’Harrowhark :
C’est quoi cette fête des squelettes ?
et avait obtenu une réponse laconique :
Ambiance.

Et bien l’ambiance faisait que même Magnus le Cinquième hésitait désormais à dire son bonjour, alors l’ambiance pouvait aller se faire foutre.

Elle était endormie à quatre-vingt-dix pour cent lorsqu'elle entendit la porte s'ouvrir et se refermer tout doucement. Elle se mit à compter, et à cinq, Pyrrha était à la porte.
- Ah, mes cœurs chéris, mes belles endormies, les trésors de papa, dit-elle.
- Va te coucher, dit Camilla sans ouvrir les yeux. Je viens juste de réussir à l'endormir.
Et Nona s'endormit heureuse.

(Chapitre 6, page 80)

La vie est trop courte et l'amour est trop long.

- Où est-elle ? demanda Kiriona.
Nona ne sut quoi dire. Le prince-cadavre insista :
- Allez. Où est-ce qu'elle est passée ? Elle est où ?
- Je ne sais pas de qui vous parlez, dit piteusement Nona.
- Écoute, elle peut être en enfer, je m'en fous, je ne me fâcherai pas, dit Kiriona. Elle peut être au fond de l'océan ou au fond de l'espace. Mais il faut que je sache où elle est.
Nona ne répondant toujours pas, le prince-cadavre dit :
- Ok. Question différente. Tu es amoureuse d'elle ?