Nationalité : Irlande
Né(e) à : Londres , le 04/02/1960
Mort(e) à : Oxford , le 21/08/2007
Né(e) à : Londres , le 04/02/1960
Mort(e) à : Oxford , le 21/08/2007
Biographie :
Siobhan Dowd est une autrice britannique de littérature de jeunesse et une militante des droits de l'homme.
Elle a obtenu un diplôme de lettres classiques à l'université d'Oxford.
Pendant sept ans, elle a vécu à New York où son travail sur la censure au sein de l'association d'écrivains PEN a été remarqué.
Dans ce cadre, elle s'est rendue en Indonésie et au Guatemala pour enquêter sur l'application des droits de l'homme pour les écrivains. De retour en Angleterre, elle poursuit cette mission sociale en permettant à des écrivains d'aller dans les écoles défavorisées et les prisons.
Pour Sans un cri, son premier roman, la presse anglo-saxonne l'a comparée aux plus grands écrivains irlandais actuels.
Siobhan Dowd est décédé d'un cancer du sein à l'age de 47 ans.
Les quatre romans pour la jeunesse de Siobhan Dowd constituent une œuvre littéraire magistrale d'autant plus précieuse qu'elle fut interrompue au summum de son accomplissement. Elle témoigne de son immense talent d'écrivain, de sa profonde passion pour la vie et de l'attachement qu'elle a toujours gardé pour l'Irlande où elle se rendait régulièrement.
+ Voir plusSiobhan Dowd est une autrice britannique de littérature de jeunesse et une militante des droits de l'homme.
Elle a obtenu un diplôme de lettres classiques à l'université d'Oxford.
Pendant sept ans, elle a vécu à New York où son travail sur la censure au sein de l'association d'écrivains PEN a été remarqué.
Dans ce cadre, elle s'est rendue en Indonésie et au Guatemala pour enquêter sur l'application des droits de l'homme pour les écrivains. De retour en Angleterre, elle poursuit cette mission sociale en permettant à des écrivains d'aller dans les écoles défavorisées et les prisons.
Pour Sans un cri, son premier roman, la presse anglo-saxonne l'a comparée aux plus grands écrivains irlandais actuels.
Siobhan Dowd est décédé d'un cancer du sein à l'age de 47 ans.
Les quatre romans pour la jeunesse de Siobhan Dowd constituent une œuvre littéraire magistrale d'autant plus précieuse qu'elle fut interrompue au summum de son accomplissement. Elle témoigne de son immense talent d'écrivain, de sa profonde passion pour la vie et de l'attachement qu'elle a toujours gardé pour l'Irlande où elle se rendait régulièrement.
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Je m’assis devant le miroir, tête baissée, et soufflai un grand coup. Puis je mis la perruque.
Je levai la tête et regardai dans le miroir. La pièce parut s’assombrir. Dehors, la pluie s’était changée en neige. Les faux cheveux blonds et mes vrais cheveux châtain foncé – des cheveux tout fin de bébé – se mêlaient le long des temps et du front. L’image que me renvoyait la glace, c’était moitié une Holly Hogan, moitié une cinglée d’étrangère. T’énerve pas, ma fille, me dis-je à moi-même. Arrange ça.
Le cœur battant, je rentrai soigneusement les petits cheveux fous plus foncés à l’intérieur de la résille. Après quoi, je brossai les longues, les magiques mèches blond cendré, les peignant en avant puis en arrière, rectifiant le tracé de la raie.
Quand j’eus fini, je posai la brosse et respirai à nouveau un bon coup avant d’allumer la lampe de chevet, de façon à refouler les ombres dans les coins de la pièce. Alors seulement je me regardai dans le miroir.
Je levai la tête et regardai dans le miroir. La pièce parut s’assombrir. Dehors, la pluie s’était changée en neige. Les faux cheveux blonds et mes vrais cheveux châtain foncé – des cheveux tout fin de bébé – se mêlaient le long des temps et du front. L’image que me renvoyait la glace, c’était moitié une Holly Hogan, moitié une cinglée d’étrangère. T’énerve pas, ma fille, me dis-je à moi-même. Arrange ça.
Le cœur battant, je rentrai soigneusement les petits cheveux fous plus foncés à l’intérieur de la résille. Après quoi, je brossai les longues, les magiques mèches blond cendré, les peignant en avant puis en arrière, rectifiant le tracé de la raie.
Quand j’eus fini, je posai la brosse et respirai à nouveau un bon coup avant d’allumer la lampe de chevet, de façon à refouler les ombres dans les coins de la pièce. Alors seulement je me regardai dans le miroir.
« Il montait, oiseau en vol plané, le cri prompt et pur, essor d’argent souverain, il s’imposa avec sérénité , s’accéléra , se soutint ...
James Joyce , Ulysse, Gallimard , 2004.
James Joyce , Ulysse, Gallimard , 2004.
Salim a-t-elle rugit comme s'il était dans la pièce. Je vais te passer un de ces savons!
Je n'avais jamais entendu cette expression et je me suis demandé si tante Gloria songeait à faire cadeau d'un gros savon à Salim. Et si oui, pourquoi? Il n'en avait donc pas? Ou si elle comptait le savonner elle-même quand il rentrerait. Auquel cas, c'était franchement bizarre, vu l'âge de Salim. Kat m'a expliqué plus tard que cela signifiait simplement qu'il allait se faire gronder. Mais alors pourquoi le savon?
Je n'avais jamais entendu cette expression et je me suis demandé si tante Gloria songeait à faire cadeau d'un gros savon à Salim. Et si oui, pourquoi? Il n'en avait donc pas? Ou si elle comptait le savonner elle-même quand il rentrerait. Auquel cas, c'était franchement bizarre, vu l'âge de Salim. Kat m'a expliqué plus tard que cela signifiait simplement qu'il allait se faire gronder. Mais alors pourquoi le savon?
- J’aimerais montrer les Andy Warhol à Ted. Andy Warhol est un artiste de la culture pop américaine qui peignait des tableaux d’après des publicités et des photos de gens célèbres. Comme la soupe de tomate Campbell ou Marilyn Monroe.
- J’ai entendu parler de lui, a dit Kat. C’est un taré.
- C’est une icône culturelle, a asséné tante Gloria. Je dirais qu’il incarne le XX° siècle. Certains pensent qu’il était atteint du… (Elle a regardé maman) Tu vois ? Ce dont souffre Ted.
Il y a eu un petit silence.
- C’est bien ce que je disais, a clamé Kat. Un taré.
Les lèvres de maman se sont pincées très fort. J’en ai déduit que Kat l’avait mise en colère. Mais je m’en fichais. Je sais que je suis un taré. Mon cerveau fonctionne selon un mode différent de celui des autres. Je vois des choses que les autres ne voient pas et inversement. En ce qui me concerne, si Andy Warhol était comme moi, alors un jour, je serai peut-être une icône culturelle. Au lieu de devenir célèbre grâce à des boîtes de soupe et des stars de cinéma, je le serai grâce à mes cartes météo et à mes tenues classiques, et ce sera parfait.
- J’ai entendu parler de lui, a dit Kat. C’est un taré.
- C’est une icône culturelle, a asséné tante Gloria. Je dirais qu’il incarne le XX° siècle. Certains pensent qu’il était atteint du… (Elle a regardé maman) Tu vois ? Ce dont souffre Ted.
Il y a eu un petit silence.
- C’est bien ce que je disais, a clamé Kat. Un taré.
Les lèvres de maman se sont pincées très fort. J’en ai déduit que Kat l’avait mise en colère. Mais je m’en fichais. Je sais que je suis un taré. Mon cerveau fonctionne selon un mode différent de celui des autres. Je vois des choses que les autres ne voient pas et inversement. En ce qui me concerne, si Andy Warhol était comme moi, alors un jour, je serai peut-être une icône culturelle. Au lieu de devenir célèbre grâce à des boîtes de soupe et des stars de cinéma, je le serai grâce à mes cartes météo et à mes tenues classiques, et ce sera parfait.
C'est ça l'Histoire : un immense avertissement destiné à nous tous, sauf que nous écoutons rarement.
Salim, si tu es un irrécupérable blagueur, ai-je dit c’est quoi, un blagueur récupérable ?
Maman prétend que notre jardin a la taille d’un timbre-poste. En réalité, il mesure trois mètres sur cinq et j’ai calculé qu’on pouvait y faire tenir vingt-deux mille cinq cents timbres.
Elle sentit les doigts de sa petite sœur passer dans le creux de son dos puis remonter jusqu'aux omoplates.
- C'est quoi? demanda Trix. Devine...
- J'sais pas.
- Devine.
- Un arbre?
- Non
- Un serpent?
- Non, c'est plus que ça.
- Langue au chat. Alors, quoi?
- La mer, avec des poissons et le lieutenant de police Molloy, là... (Et elle sentit l'ongle du pouce de Trix s'enfoncer dans le creux de son dos.) Au fond, noyé. Les poisson sont en train de le dévorer -Elle remonta aux omoplates- Et là c'est le ciel, avec Rosie qui ouvre ses ailes.
- C'est quoi? demanda Trix. Devine...
- J'sais pas.
- Devine.
- Un arbre?
- Non
- Un serpent?
- Non, c'est plus que ça.
- Langue au chat. Alors, quoi?
- La mer, avec des poissons et le lieutenant de police Molloy, là... (Et elle sentit l'ongle du pouce de Trix s'enfoncer dans le creux de son dos.) Au fond, noyé. Les poisson sont en train de le dévorer -Elle remonta aux omoplates- Et là c'est le ciel, avec Rosie qui ouvre ses ailes.
Le bateau roulait violemment. Autour de moi, des tiroirs s'ouvraient, crachant tout leur contenu, et je ne pouvais pas empêcher ça. Je ne voulais pas voir ce qu'il y avait dedans, mais il était trop tard, je n'avais plus le choix. Elles étaient là. Les trois petites figurines, maman, Denny et la petite Holly Hogan. Nous étions enfermés ensemble dans la maison-du-ciel, prisonniers de cet instant pour l'éternité, comme l'insecte à l'intérieur de l'ambre jaune de la bague.
Comme la fois où j’avais demandé pourquoi les footballeurs étaient esclaves alors que l’esclavage était aboli, après avoir entendu aux informations qu’une star du club de Manchester United avait été acheté vingt millions de livres par un autre club
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