L'autre rive de la vie

En ce deuxième matin chez Ulysse, la pluie tombe toujours. La gaine cristalline qui enrobe les arbres s’est considérablement épaissie durant la nuit. Transparentes et lourdes, les branches se balancent lentement dans le vent qui les fustige sans pitié. Spectaculaire, somptueux. Sinistre aussi. On a l’impression que la pluie ne va plus jamais cesser de tomber et de se changer en glace, que le monde entier va finir par s’écrouler sous son poids. Nous avons du mal à nous arracher à la contemplation du monde féerique dans lequel est ancrée notre maison. Un monde irréel. Nous sommes prisonniers d’une île caravelle immobilisée dans un glacier.

...Un bruit de moteur vibre à travers tout mon corps, des soubresauts rendent mes souffrances intolérables. Pourquoi me secoue-t-on si cruellement ? Je retrouve ma voix pour prononcer le nom de Marianne, mais je croasse comme un vieux corbeau. Lorsque tout redevient flou et obscur, je retrouve aussitôt mon état de légèreté totale et la lumière revient. Cette fois, je suis dans un lieu inconnu. Un monde transparent, lumineux, étrange. En réalité, c’est la qualité de la lumière qui est étrange, ou son essence… et cela, c’est bien difficile à expliquer. Comment pourrais-je jamais en parler à Marianne si je n’arrive pas à comprendre de quoi il s’agit ?
Ce lieu pourrait-il tout simplement sortir de mon imagination ? Depuis longtemps je crois qu’il n’y a rien après la mort, et d’ailleurs aucun des derniers événements ne vient contredire cela, car je ne suis pas mort. Toutefois, si ce que je vis est réel, il me faut admettre l’existence de quelque chose, au-delà du monde physique, puisque je me retrouve dans ce quelque chose, cet ailleurs que personne ne voit. Un monde qui ne semble pas communiquer avec celui d’où je viens.