Profondeur du champ de vol

Il ne trouve pas sa langue…



Il ne trouve pas sa langue. Il halète sur les talons d’une
muse invisible.
Jadis, croit-il se souvenir, l’air était bleu autour d’elle.
Elle s’arrêtait parfois pour l’attendre, posait la main
sur sa tête.
Elle lui disait un mot ou deux.
Maintenant, elle va dans un étourdissement perpétuel.
Il la suit, poussant à intervalles sa plainte inarticulée.