Christian Bobin/5
11 notes
Résumé :
C’est le lecteur, “rêveur de grands chemins”, qui est le thème de ce texte aussi dense que bref où Christian Bobin poursuit sa transparente méditation sur le mystère du quotidien.
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Critiques, Analyses et Avis (3)
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du Bobin c'est toujours beau, profond, léger. On est ravis car il nous attrape et ne nous lâche plus
Ce que j'aime de cet auteur (élément que d'autres pourraient détester), c'est qu'on peut presque imaginer ce qu'on veut quand on le lit. Selon l'humeur, les préoccupation ou les états d'âme, il est possible de comprendre tout autrement sa lecture. Pour moi, c'est la beauté de la chose; pour d'autres, ce peut être la preuve que c'est n'importe quoi. Dans le Colporteur, Bobin parle du lecteur, de la lecture, du livre... Tout amateur de lecture ne peut, selon moi, que se sentir interpelé, même s'il ne comprend pas tout!
Très court texte, sur le livre, le lecteur... Toujours beau, mais qui demande parfois la relecture pour bien comprendre la phrase et entrer dans le texte.
Citations et extraits (10)
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Le visage du lecteur est plus nu que l'air et son corps est souple, délivré de l'étroitesse d'agir.
Allongé, bras et jambes négligemment appuyés sur plusieurs continents, il compte les étoiles dans le blanc orageux de la page. Plus il s'approche de son rêve, plus le silence gagne sur lui.
Cérémonie du simple, exercice de la patience. Lire est un chemin, parmi tant d'autres. Croître en clarté, voilà le but.
Allongé, bras et jambes négligemment appuyés sur plusieurs continents, il compte les étoiles dans le blanc orageux de la page. Plus il s'approche de son rêve, plus le silence gagne sur lui.
Cérémonie du simple, exercice de la patience. Lire est un chemin, parmi tant d'autres. Croître en clarté, voilà le but.
Le lecteur, souvent, est atteint de langueur, de patience, de désertion. Cette éclipse de vie se manifeste précocement, généralement vers l'âge de huit ou neuf ans, et le symptôme en est l'apparition de croissants blancs sur l'ongle de l'âme. Il serait vain de prétendre guérir ce mal : le goût des lectures ne quittera plus l'enfant inconsolable, humectant les plaies qu'il s'est faites au genou avec une essence d'encres sauvages.
Quittant le monde tu ouvres un livre : une boîte à silence,
familière, ouvragée, délivrant un diable-doux, un ange acide.
Fermant le livre, tu gagnes enfin ce qui n’est plus ni du monde,
ni des mots : la bonté, ou le désespoir.
Allant hors de toi pour mieux te rapprocher du centre, jusqu’à
ce point du plus grand trouble qui est aussi celui de la plus gran-
de paix.
L’histoire que tu vis, celle de chaque jour, est simple, donc incompréhensible. Aucun livre n’en fait mention, aucune lanterne de papier ne l’éclaire. Regarde. L’essentiel est dans ce que tu oublies et qui se tient devant toi. C’est par l’infime que tu trouveras l’infini, par ce calme regard sur l’ombre bleue, peinte sur une tasse de porcelaine blanche.
Cérémonie du simple, exercice de la patience. Lire est un chemin parmi tant d'autres. Croître en clarté, voilà le but.
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