Dirk Gentle, détective holistique, tome 1 : Un cheval dans la salle de bains

- La faculté d'additionner deux et deux et de trouver aussitôt que ça fait quatre est une chose. La faculté d'ajouter la racine carré de cinq cent trente-neuf virgule sept au cosinus de vingt-six virgule quatre cent trente-deux et de trouver que ça fait... ce que ça fait, est une toute autre chose.

Au coeur de la forêt pluviale, il se passait ce qui se passe en générale dans les forêts pluviales, c'est-à-dire qu'il pleuvait : d'où son nom.

- [...] Votre passé à des aspects plus obscurs que je ne l'imaginais possible. Une qualité, me permettrais-je d'ajouter, qu'il partage avec cette soupe.

- Oh, c'est bien simple, fit Richard avec soulagement. Il n'a jamais marché. Cet appareil est un tas de merde.
- C'est drôle, monsieur, c'est ce que j'ai toujours dit, reprit le policier. Certains des gars ne sont pas d'accord.
- Eh bien, monsieur l'agent, vous avez absolument raison. Il n'y a rien à tirer de cet appareil. C'est la principale raison pour laquelle notre première société a fait faillite. Je conseille de l'utiliser comme presse-papier.
- Oh, je ne ferais pas ça, monsieur, insista le policier. La porte n'arrêterait pas de s'ouvrir.
- Que voulez-vous dire, monsieur l'agent ? demanda Richard.
- Je m'en sers pour tenir la porte fermée, monsieur. A cette époque de l'année, on a de méchants courants d'air au commissariat. En été, bien sûr, on s'en sert pour tabasser les suspects.

Il croyait à une porte. Il devait trouver cette porte. La porte était le chemin vers... vers...
La Porte était le Chemin.
Bon.
Les majuscules étaient toujours la meilleure façon de traiter les phénomènes pour lesquels on n'avait pas de bonne réponse.

Plus Susan attendait, plus la sonnette de la porte ne sonnait pas.

- Allo Michael ? Oui, c'est Susan. Susan Way. Vous m'aviez dit de vous appeler si j'étais libre ce soir et je vous avais répondu que je préférerais mourir dans un fossé, vous vous rappelez ? Eh bien, je viens tout à coup de découvrir que je suis libre, absolument, complètement et totalement libre et qu'il n'y a pas un fossé convenable à des kilomètres à la ronde. Rappliquez pendant que vous avez votre chance, voilà le conseil que je vous donne. Je serais au club Tanger dans une demi-heure.

- Patmos, fit-elle d'un ton résolu. C'était magnifique. Je trouve que Patmos est l'endroit le plus magnifique du monde. Sauf que le bac n'est jamais venu quand il devait venir. Jamais, jamais. J'ai chronométré. Nous avons manqué notre vol, mais ça m'était bien égal.
- Ah, Patmos, je vois, fit Watkin, de toute évidence excité par cette nouvelle. Eh bien, ce qu'il faut que vous compreniez, jeune personne, c'est que les Grecs, non contents de dominer la culture du monde classiques, sont responsables aussi de la plus grande oeuvre, certains diraient la seule oeuvre d'authentique imagination créatrice produite en ce siècle. Je parle, bien sûr, des horaires des bacs grecs. C'est un ouvrage empli de la fiction la plus sublime. Quiconque a voyagé en mer Egée le confirmera. Je le pense.
[...]
- Saviez-vous, jeune personne, que l'Apocalypse a été écrite à Patmos ? Parfaitement. Par l'apôtre Jean, comme vous le savez. Ce texte, à mes yeux, présente des signes caractéristiques d'avoir été écrit en attendant un bac. Oh ! j'en suis convaincu. Cela commence, n'est-ce pas, avec cette sorte de rêverie dans laquelle on sombre quand on tue le temps, qu'on s'ennuie, vous savez, qu'on imagine des choses et puis qu'on en arrive peu à peu à une sorte d'apogée du désespoir hallucinatoire. Je trouve ça très évocateur.

Note de l'auteur :

[...] Le fait est que Saint Cedd est un montage totalement fictif, qu'aucun rapprochement n'est voulu entre un établissement ou un personnage de ce livre et un établissement ou des personnes, vivantes, mortes ou errant dans la nuit en proie à d'horribles tourments.

- Mon cher garçon ! dit-il. Mon cher garçon ! Mon cher, cher garçon ! Qu'est-ce que Je disais ?
- Euh, vous disiez : "Mon cher garçon."
- Oui, mais je suis certain que c'était un prélude à autre chose. Une sorte de brève toccata sur le thème de quel type magnifique vous êtes, avant d'introduire le sujet principal de mon discours, dont j'ai pour l'instant oublié la nature. Vous n'avez aucune idées de ce que j'allais dire ?
- Non.
- Oh ! ma foi, je pense que je devrais en être content. Si tout le monde savait exactement ce que j'allais dire, alors ce ne serait pas la peine que je le dise, n'est-ce pas ?