Champ de tir

Les gens sont constamment à l’affût d’un nouveau sujet d’indignation. Un chasseur qui tue un lion en Afrique pour la photo. Une femme qui twitte une blague sur le SIDA. Un politicien bas du front qui pense que le corps d’une femme sait comment empêcher une grossesse à la suite d’un viol. Cet autre juge, qui a condamné à une peine insignifiante ce jeune homme qui avait violé une fille inconsciente. Nous sommes tellement ravis d’être indignés par quelque chose que nous réclamons chaque semaine une nouvelle cible à notre fureur.

On m'avait laissé entendre que j'allais rencontrer deux personnes, pas une garde rapprochée. Je supposai que la femme assise sur le siège le plus proche était la nièce de Mme Plimpton, Gloria Pilford. La quarantaine, pantalon blanc, chemisier corail et sandales à talons. Sa chevelure blonde semblait gonflée artificiellement et faisait paraître sa tête trop grosse pour son corps mince. Elle se leva brusquement quand nous entrâmes, Mme Plimpton et moi, et ses talons lui permirent de me regarder droit dans les yeux. Quand elle sourit, son visage se plissa comme du papier crépon, donnant l'impression que les muscles sollicités pour exprimer la joie pourraient finir par disloquer son visage.

Duckworth appela Trevor quatre-vingt-dix minutes plus tard.

— Du nouveau ? demanda-t-il.

— Rien. Je suis chez elle. Aucune trace de sa voiture. Et toi ?

Duckworth hésita.

— Carol Beakman ne s’est pas présentée au travail aujourd’hui. Et elle n’a pas téléphoné pour prévenir qu’elle était malade.

Ce n’était pas ce qui venait de se passer que je trouvais inquiétant, mais le fait que tout ce tapage n’ait pas fait sortir Jeremy de la véranda. Même avec des écouteurs enfoncés dans les oreilles, il avait dû entendre.

Sans un mot, je me dirigeai vers l’arrière de la maison et fis irruption dans la véranda couverte. La porte moustiquaire ouvrant sur le jardin était entrebâillée.

Jeremy n’était plus là.

Il s’assit sur un canapé placé perpendiculairement au fauteuil de la vieille dame.

— Enchantée. Vous aimez John Wayne ?
— Bien sûr. Ça a été une des plus grandes stars de tous les temps.
— Comment ça, « a été » ? Il est mort ?

Certains cinglés offrent même des récompenses en cash à celui qui le trouvera, et encore plus d'argent à celui qui lui fera du mal.

Ils s’étaient tous les deux demandé si Trevor ne devrait pas reprendre ses études, histoire d’apprendre un métier. Après avoir voyagé en Europe avec une petite amie, il avait étudié, avec succès, les sciences politiques à l’université de Syracuse. Il avait obtenu son diplôme. Personne ne le voyait faire une carrière politique ou travailler pour un homme politique, mais ils avaient espéré que tout cela le mènerait à quelque chose de plus stimulant que de conduire une fourgonnette pour ce con narcissique qui était redevenu maire de Promise Falls.

Il aimait à penser qu’il ne tenait plus rien pour acquis. Il avait conscience que c’était un peu cliché, mais il considérait chaque nouvelle journée comme un cadeau. Tous les matins, il repensait à ce moment où il avait failli y passer. Il lui avait fallu un certain temps pour remonter la pente. Il y avait eu un séjour à l’hôpital, et même une petite intervention de chirurgie esthétique au visage.

Peu importent les conséquences que cela pouvait avoir sur l'enquête. Sur un plan purement personnel, Duckworth étant maintenant en possession d'informations que Maureen - qui, il y a moins d'une heure, se disait inquiète au sujet de leur fils - voudrait certainement connaître.

J'étais au volant de ma nouvelle Honda vieillissante. J'avais troqué ma très vieille Accord pour une Accord juste vieille. Cette dernière était équipée d'une boîte manuelle, et passer les vitesses me permettait de m'imaginer plus jeune et plus sportif que je ne l'étais.