Le Murmure

J’écris à voix basse comme parle le lilas dans la nuit profonde et qu’il donne les dernières gouttes de son sang mauve. J’écris comme les étoiles qui planent en ignorant les dormeurs dans leur lit, les puissants à leur whisky, les morts à leurs soupirs. J’écris comme on rêve.

L’été n’est pas une saison tendre, sauf quand chaque soir  il nous donne le meilleur de lui-même que cachait son intolérance bleue : un ciel rempli d’étoiles dont chacune est un baiser à nos âmes fatiguées.

J'ai dans mon cœur les yeux des vivants - bêtes, mais aussi hommes ou fleurs-, tous ceux que l'amour aide à vivre quand ils sont morts. Mon projet est de faire le portrait le plus complet qui soit d'un être humain, ne sachant de lui que ce qu'il donne : des notes, et plus précisément des intervalles de silence. C'est dans ces failles que brûle le minerai de l'humanité, de formation spirituelle inconnue.

Nous passons notre vie à attendre quelque chose de mieux que notre vie. Nous passons, nous passons. Nous suivons le long bec de notre pensée en espérant qu'elle nous mènera loin d'ici.

Je n'ai pas le souvenir d'avoir été un jour bercé et ce manque m'a ouvert le royaume de la lecture et celui de l'écriture, les deux plus grandes forces du monde.


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Je cherche la vie délivrée de la vie, l'amour délivré de l'amour, ce froissement d'or d'un diapason, cette note pure qui tremble bien avant notre naissance et après notre mort.

Qu’est-ce qu’un enfant ? C’est un être de lumière que chaque soir sa mère abandonne dans le noir.

Je n’ai pas compris ton départ. Parfois ne pas comprendre est une bénédiction. Ton départ s’appelle « mort », mais ce mot ne dit rien. J’essaye de revoir dans l’air qui m’entoure la danse de tes mains quand tu parlais. Tes doigts partait en vacances. Ta main chatouiller le menton d’un éléphant, bien trop sage.

Nous ne descendrons pas l'escalier de tristesse.Plus vite que la vie et plus vite que la mort ,je te retrouverai TOI.Nous tourbillonnerons dans la lumière.

Une sonate de Schubert
  
  
  
  
Une sonate de Schubert est une petite bête
sauvage prise au piège et tirant, tirant sur le
collet qui lui rougit de plus en plus le cou. Je
ne comprends rien à sa musique. J’aime bien
lorsque je ne comprends plus. Il me semble que
Schubert a inventé une musique plus longue
que la vie...


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