Les secrets de la forêt

Retrouvant ses automatismes professionnels, le lieutenant Lormeau délimite un périmètre interdit aux curieux. Un de ses gendarmes fait des photos pendant qu’il relève de nombreuses empreintes, celles des pattes d’un animal qui pourrait être un gros chien.
— C’est bizarre ! dit l’un d’eux, les pieds de chien sont d’ordinaire assez ronds, et ceux-là sont plutôt allongés, comme si c’était...
Il hésite avant de prononcer le mot qui lui est venu spontanément à l’esprit tant il est chargé d’anciennes terreurs prêtes à ressurgir à la première occasion.
— Si c’était quoi ? demande un curieux, nouveau venu dans la région.
— Un loup.
Lormeau lui jette un regard incrédule. C’est un homme corpulent, à la figure large et sanguine, à la voix puissante qui rassure.
— Qu’est-ce que tu racontes ? Ça fait belle lurette qu’il n’y a plus de loups dans la région. Le dernier loup a été tué près de Mende en 1929. On en a signalé au mont Aigoual en 1946, mais ce n’est pas certain. Depuis, aucune trace sérieuse.
— Il paraît qu’il en vient de temps en temps d’Espagne.
— Le loup n’attaque pas les hommes, conclut Lormeau.

C’est dans de tels moments qu’il comprend que les jeunes médecins répugnent à s’installer ici. Les hameaux où subsistent encore quelques vieux qui s’accrochent à leurs masures sont trop éloignés les uns des autres. En hiver, les routes étroites, sinueuses et mal entretenues deviennent impraticables. Les forces vives ont cédé devant la nature austère, les hivers rigoureux, les étés de sécheresse et cette terre semblable à de la poussière, sur les rochers que le vent dénude. Les écolos ont profité de l’aubaine pour obtenir la création d’une réserve naturelle où bêtes et plantes peuvent grandir à l’abri des hommes. Dans l’immense parc de Monteret, il est interdit de couper les arbres, de ramasser les champignons. Seuls quelques endroits sont encore autorisés à la promenade.

Il s’arrête un instant devant la jeune fille toujours inanimée, s’accroupit, prend le pouls de la victime.
— Vite ! dit-il aux pompiers. Il faut l’emmener aux Urgences à Mende. Elle a perdu beaucoup de sang...
Juillet peste contre le sous-équipement de la région ; pas un seul hôpital à moins de cinquante kilomètres. Il va devoir se débrouiller une fois de plus, se battre avec ses moyens dérisoires contre l’hémorragie qui vide ce jeune corps.

Le docteur Bertrand Juillet sort de sa voiture. Il faisait ses visites dans les hameaux voisins. La région manque de médecins, et il doit aller de plus en plus loin autour de Villeroy. Âgé de quarante-cinq ans, grand, les cheveux bruns, l’homme se tient très droit. Sa tête rasée pour cacher une calvitie naissante accentue une impression de sévérité. Le bruit a couru qu’il était membre d’une secte, mais il a su faire taire les ragots par quelques remarques bien placées. Les gens apprécient cet homme froid, peu bavard, qui ne sourit que rarement. Son sérieux, le drame qui a détruit sa vie imposent le respect.
Il s’arrête un instant devant la jeune fille toujours inanimée, s’accroupit, prend le pouls de la victime.
— Vite ! dit-il aux pompiers. Il faut l’emmener aux Urgences à Mende. Elle a perdu beaucoup de sang...

— Une femme, je vous dis, c’est affreux.
— Je vous ai bien entendu. On arrive.
Le lieutenant ordonne à trois de ses hommes de le suivre. Il avertit les pompiers, puis le docteur Juillet qui lui répond par un seul mot, sur un ton qui montre son insensibilité :
— J’arrive !
— Toujours aussi sauvage, celui-là, murmure le gendarme en se dirigeant vers le fourgon bleu.
Ce qu’il voit sur le petit chemin de terre l’horrifie. Une jeune fille gît inanimée au milieu de l’allée. Ses vêtements sont déchirés ; ses bras, ses jambes nues montrent des griffures. Le visage est atrocement déchiqueté. Le sang coule abondamment, imbibe les cheveux, rampe en langues noires sur la poussière et les cailloux.
— Nom de Dieu ! murmure le lieutenant.
Le camion des pompiers arrive pendant que les gendarmes s’occupent du jeune homme qui a fait la découverte macabre. Extrêmement choqué, il est proche de la crise de nerfs.
— Je crois que c’est la petite Jourdan, dit le lieutenant Lormeau d’une voix peu assurée.

Le lieutenant Pierre Lormeau lève les yeux vers la fenêtre ouverte et les marronniers fleuris sur la place de la mairie. À Villeroy, en Lozère, il ne se passe jamais rien. Tous les gendarmes de France souhaitent venir travailler ici tant il fait bon vivre près de l’immense parc naturel de Monteret. Pas de délinquance ou si peu ; le travail consiste à surveiller la circulation, se montrer dans les fêtes locales, régler les rares différends entre voisins.

Un merle fait entendre son cri effrayé semblable à un éclat de rire. Le soleil brille, un soleil de mai, éclatant, lumière légère et transparente sur les feuilles des aubépines dont les fleurs blanches se fanent. Un lièvre pointe le nez hors de son terrier, hume l’air, dresse ses oreilles et court à travers les herbes nouvelles qu’un peu de vent agite.
Un jeune homme à vélo trouble ce calme fragile. Il pédale vivement en évitant les ornières, freine brutalement devant un spectacle qu’il ne croyait possible de voir qu’au cinéma : une jeune femme aux vêtements déchirés étendue en travers du sentier. Le visage en sang, elle gît inanimée, peut-être morte.
Le cycliste hésite, cherche son téléphone dans son sac à dos, compose fébrilement un numéro.
— Allô ! La gendarmerie de Villeroy ? Venez vite ! En bordure de la forêt de Monteret.

Un long feulement domine les autres bruits de la forêt. Un grognement puissant suivi de cris aigus. Une voix appelle au secours.

Le lieutenant Pierre Lormeau lève les yeux vers la fenêtre ouverte et les marronniers fleuris sur la place de la mairie. À Villeroy, en Lozère, il ne se passe jamais rien. Tous les gendarmes de France souhaitent venir travailler ici tant il fait bon vivre près de l’immense parc naturel de Monteret. Pas de délinquance ou si peu ; le travail consiste à surveiller la circulation, se montrer dans les fêtes locales, régler les rares différends entre voisins.
— Une femme, je vous dis, c’est affreux.
— Je vous ai bien entendu. On arrive.
Le lieutenant ordonne à trois de ses hommes de le suivre. Il avertit les pompiers, puis le docteur Juillet qui lui répond par un seul mot, sur un ton qui montre son insensibilité :
— J’arrive !
— Toujours aussi sauvage, celui-là, murmure le gendarme en se dirigeant vers le fourgon bleu.

Un long feulement domine les autres bruits de la forêt. Un grognement puissant suivi de cris aigus. Une voix appelle au secours.
Un merle fait entendre son cri effrayé semblable à un éclat de rire. Le soleil brille, un soleil de mai, éclatant, lumière légère et transparente sur les feuilles des aubépines dont les fleurs blanches se fanent. Un lièvre pointe le nez hors de son terrier, hume l’air, dresse ses oreilles et court à travers les herbes nouvelles qu’un peu de vent agite.
Un jeune homme à vélo trouble ce calme fragile. Il pédale vivement en évitant les ornières, freine brutalement devant un spectacle qu’il ne croyait possible de voir qu’au cinéma : une jeune femme aux vêtements déchirés étendue en travers du sentier. Le visage en sang, elle gît inanimée, peut-être morte.
Le cycliste hésite, cherche son téléphone dans son sac à dos, compose fébrilement un numéro.
— Allô ! La gendarmerie de Villeroy ? Venez vite ! En bordure de la forêt de Monteret.