De la poussière et du vent

Mina sans doute avait transmis à ses filles des toiles d'araignée si fines qu'elles s'accrochaient imperceptiblement à leurs rêves, et chacune à leur façon elles eurent à se débattre pour les chasser, agitant les mains et secouant leurs cheveux, ou fermant les yeux pour ne plus les voir, pour rejeter cette peur qui ne leur appartenait pas mais qui les étreignait de ses fils subtils et soyeux.

Il suffisait de savoir que sa vie s'achevait là . Ces instants mis bout à bout , ou même jetés en vrac comme les grains de sable de la plage dans un seau d'enfant . Sans début ni fin , ou au contraire bien rangés dans la succession du temps , une chronologie imaginée ou réelle . Peu importait . Plus rien n'importait . Pour lui , en tout cas . À quoi avaient servi ses luttes et ses souffrances ? Quelles conséquences auraient ses écarts et ses fautes , ses tromperies et ses mensonges , sa désinvolture et son talent musical ? Que resterait - il de ses combats et de ses lâchetés , de ses blessures et de sa résilience ? De simples mots dans des lettres ou des revues , des images erronées dans la tête de ses descendants , des remords et des rancœurs , de l'amertume , des regrets , de l'admiration , de l'affection à retardement , des histoires racontées aux petits - enfants , des témoignages dans des livres officiels , des papiers déchirés ou usés qui tombent en lambeaux dans des tiroirs oubliés , un numéro , 31799 . De la poussière et du vent .

Ecrire, la seule preuve qu'il était encore humain, qu'il possédait une conscience et des émotions. Mais même cela lui fut ôté.

Et cependant, il tenait. Comme le funambule qui avance sur son fil, un pas après l'autre, concentré sur ce seul pas, Emilien mettait toute son énergie, le peu qui restait dans son corps ravagé, dans le seul moment présent, avec comme but : tenir. Tenir jusqu'à la minute d'après. Puis jusqu'à l'heure suivante. Atteindre le soir. La fin de la journée. Tenir jusqu'à la fin de l'appel. Arriver entier au moment du coucher. Résister à la nuit froide. Ne pas riposter aux coups de goumi - la très célèbre matraque en caoutchouc - sous peine d'y laisser sa peau. Se rendre transparent. Inexistant. Absent. Oublier la faim. Et ça, ô combien c'était difficile ! Combien étaient morts de faim autour de lui depuis son arrivée ? Il préférait ne pas compter. Ne pas observer les rescapés avec leurs yeux hagards au fond de leurs orbites creuses, leur teint blafard et leur torse bombé : il savait qu'il leur ressemblait, et qu'eux voyaient exactement la même image fantomatique effrayante. S'habituer à la mort. Il y avait tant de façons de mourir ici ! Assommés. Noyés. Pendus. Fusillés. Gazés. Malades. Les dents en or arrachées. Les cadavres brûlés au four crématoire.
Certains mourraient parce qu'ils le voulaient. Parce qu'ils ne supportaient plus...