La Métamorphoses des cloportes

J'en croquais sévère pour cette môme.
Le coup de foudre, un truc dans ce goût-là !
Les ouvrages de sexologie l'expliquent par les perceptions olfactives inconscientes.
On a fait des expériences très poussées dans les laboratoires aux U.S.A.
Je ne conteste pas, mais à force de disséquer si minutieusement le comportement humain, on en arrivera à ne plus croire les bardes bretons.
On leur massera la prostate pour les guérir du suçotement du biniou.
On ne sera pas plus avancé ...

Pas le tout ! je débloque.
Anne-Marie, oui, j'en avais un sérieux besoin. Une fleur tout de même dans ce cloaque. On entrave la nécessité. Les rayons de soleil entrent dans l’égout.
Les rats m'attendent au virage.
Des mastards engraissés de vilenies, d'horreurs, de traîtrises.
Fallait que je reparte au combat, la Marguerite n'avait plus de pétales.
Un café-crème pour me réchauffer.
A nous deux, Rouquemoute, mon complice chéri !.....

Un beau jour - oui c'était un beau jour - on m'a libéré sans crier gare. En haut lieu, on estimait que j'avais assez payé. Point final en plein milieu du chapitre. Voilà... valise, paperasses, une signature, et salut ! Je me suis retrouvé sortant d'une gare parisienne un peu comme un poisson qui aurait séjourné longtemps dans un bocal et qu'on rejetterait à la rivière.

Les autres châtelains autour, mes potes, activent le rythme au Gévéor, Nicolas, Postillon, dix, onze, douze degrés ! A la régalade ! Au clairon, et vas-y Mimile ! Du Moulin-à-Vent aussi, Bordeaux contrôlé, Beaujolpif pisse-dru ! Tout ça kinopanoramique, relief, archicolor. La prochaine vague, hop, je saute dans la rame, j’attends pas que les portières se referment. Je vous ferai visionner, moi, des fesses absolument transcendantales, les miches à miss Lucidité, ses cuisses, et puis chaque têton en gros plan l’un après l’autre. Tout ça sauce brouillard, musique jazz-sanglot rythmant le coït, juste suggéré par la culotte d’un zouave déserteur aux orties.

Auprès des avant-gardistes intellectuels, ça vous déprécie plutôt, une Légion d'honneur, mais ailleurs, chez le peuple du métro, M. et Mme Quelconque, ça reste encore une marque d'estime. Un peu comme les trois étoiles sur la bouteille de cognac. C'est toujours le gri-gri de l'honorabilité, la tache rouge à la boutonnière... On n'ose pas plus le dire mais on y croit encore un peu.

À se demander, d'ailleurs, si ça existe quelque part des gens qui parlent la même langue en même temps, même dialogue, même occase?... Au théâtre, peut-être? au ciné de papa ou de fifils?... en dehors, je vois pas...

Le langage ordurier a besoin de prendre racine sur un terrain de misère épaisse, d'infamie, de haine. Ça ne s'improvise pas.

C'est le train des choses, les obsessions du dieu Boulot. On ne comprend rien au monde moderne tant qu'on ne s'est pas appliqué un peu de métro quotidien sur la viande.

- vous vous préparez un avenir pénible, cher monsieur.