Glaise

P168
Cela faisait plusieurs semaines qu'il n'avait pas sculpté. Le calme était installé dans la maison. Il en ressentit l'irrésistible besoin, même après une harassante journée de travail. Il sortit par la fenêtre et rejoignit la cave désaffectée, avec dans sa poche la glaise récoltée au cimetière.

-(...) Tu dois avoir une âme d'artiste. (...)

- Je ne sais pas d'où ça me vient. Quand je m'y attelle, plus rien n'a d'importance, c'est comme si je fabriquais un souvenir que je voudrais pas voir disparaître pour garder à l'intérieur toute l'émotion que j'ai ressentie à un moment (p287)

Ils auraient pu se contenter de se regarder, laisser leurs visages refléter leur bonheur. Ils auraient pu faire cela éternellement, et Joseph s'en serait tenu à cette éternité-là, mais Anna finissait toujours par avancer sa main la première pour libérer les faims en un sublime blasphème, révéler son désir à ce garçon qu'il fallait encore convaincre de sa fortune. Habitants alors d'un monde à eux seuls, un monde impertinent, qu'ils exploraient en même temps qu'ils le créaient.

Marie se sentait vieille. Bien trop vieille pour se suffire du labeur. Son cœur et son corps fatigués auraient eu besoin d'être ménagés mais elle haïssait le repos et le haïrait infiniment plus lorsque son fils serait parti pour la guerre. Elle savait ce qu'une femme peut finir par accepter. Une mère, jamais.

Elle savait ce qu’une femme peut finir par accepter. Une mère, jamais.

La guerre s'éternisait ... / ... On savait maintenant que le conflit allait durer, puisqu'il n'était finalement pas affaire de soldats, mais plutôt d'officiers de haut rang qui, eux, ne la feraient jamais, en dehors de jouer avec des maquettes disposées sur des tables en acajou.( p 346 )

Ils se donnaient rendez-vous en cachette à la croix des vachers, aussi souvent que possible. Quelques minutes pouvaient suffire à porter une journée sur un nuage. Voleurs de temps habités d'urgence. Une urgence de peaux et de regards. Ils n'étaient pas à un âge où on a peur de l'extrémité des désirs. La perfection de l'inconnu était pour eux la plus douce des musiques, une symphonie en train de se composer.

Maurice Pionier, premier de toute une série de noms que l'on graverait bientôt à la surface d'une pierre dormant encore aux creux d'une paisible carrière baignée de chants d'oiseaux, des noms que l'on répéterait parfois en un sinistre bégaiement sur le monolithe à la gloire de la grande coupable. Des noms gravés avec cette balle de fusil, qui n'en finirait jamais de sculpter la mort durant la guerre qui allait suivre.

P.85

Irène ouvrit la porte, et un vent glacé s'engouffra dans la remise. Elle sortit en laissant la porte ouverte. Valette la regarda s'éloigner, et un sourire étira son visage,comme une large encoche dans du bois sec.

P.240

-C'est pas facile d'être l'homme qu'on voudrait être... on y arrive jamais vraiment, dit-il.