L'attente de l'aube

"On joue tous la comédie, n'est-ce pas ? Presque toujours. Chacun d'entre nous."

Les êtres blessés, imparfaits, déséquilibrés, déréglés, malades, se cherchent entre eux : qui se ressemble s'assemble.

"La guerre affecte les gens de mille manières, je présume [...]."

On commençait à faire les foins dans les champs, les faneurs fauchant les prés et emplissant l'air de l'odeur douceâtre et prononcée de l'herbe coupée.

- Non, déclara le colonel. Parce que vous aurez cessé d'exister. - En fait, j'aimerais bien une tasse de thé, après tout.

Une histoire d'amour n'est pas un arc, comme il l'avait entendu décrire, mais une ligne bien plus variable sur un graphique, ondulante ou dentelée. Rien de lisse, quel que fût le plaisir que l'on en tirât au jour le jour.

Peut être la vie est-elle ainsi - on essaye d'y voir clair, mais ce que l'on voit n'est jamais plus clair et ne le sera jamais. Plus nous faisons d'efforts, plus le trouble s'aggrave. Tout ce qui nous est laissé, ce sont des approximations, des nuances, des multitudes d'explications plausibles. Faites votre choix.

Tout en ramant, il pouvait voir, au-delà de la ville et des petites falaises qui l'entouraient, jusqu'aux sommets d'un blanc presque éclatant du mont Blanc et de sa chaîne de montagnes à l'ouest.

Dehors, il faisait encore jour -- le bleu profond des courtes nuits d'été commençant juste à vaincre les ultimes irisations du soleil dans le ciel.

Réalité et imagination fusionnent pour former la fiction dans laquelle nous vivons.