Oscar Wilde et le nid de vipères

- Albemarle assassiner Helen ? s'exclama le prince, qui en jeta son cigare. C'est impossible. Je n'y crois pas et je n'y croirai jamais.
- Vous y serez peut-être contraint, monseigneur, remarqua Oscar posément. C'est monnaie courante. Les hommes tuent les femmes, certains d'un seul coup, d'autres en leur infligeant un million d'infimes blessures. (p. 123)

- Notre seul devoir envers l'histoire est de la réécrire, affirma Oscar. (p. 118)

- Je crois avoir lu jusqu'au dernier mot publié par Lady Wilde, Oscar.
Stoker se tourna vers Conan Doyle comme pour s'assurer que le docteur allait bien noter ce qu'il s'apprêtait à dire.
- Lady Wilde parle de chiens sauvages dévoreurs d'âmes, de femmes qui prennent la forme de serpents, de vieillards qui se transforment en loups et de loups qui se transforment en adolescents, avec de longues dents effilées et des yeux à l'éclat terrifiant. Elle rapporte des histoires d'hommes déguisés en chauves-souris, de défunts réincarnés en chats, d'enfants qui deviennent des rats dans leur sommeil...
- C'est une excellente mère, commenta Oscar, en contemplation devant son cognac. (p. 104)

Oscar évoque sa mère avec la même admiration, la même adoration, la même loyauté farouche que j'éprouvais pour la mienne. Je lui ai demandé si elle avait un défaut, ne serait-ce qu'un seul.
- Oui, m'a-t-il répondu avec franchise. Son unique défaut est d'être une rêveuse.
- Est-ce négatif ? Vous l'êtes aussi, sans doute.
- Oui, pour mon malheur. Car le rêveur est celui qui ne peut cheminer qu'à la clarté de la lune et sa punition est de voir l'aurore avant les autres. (p. 95)

Dans un cimetière, nous sommes tous égaux. C'est la démocratie de la mort.

- La Vérité est notre seule maîtresse désormais, affirma Oscar. Nous n'avons d'obligations qu'envers elle.

— Douter est absolument captivant, Arthur, et croire est très ennuyeux. Être aux aguets, c'est être vivant ; se laisse bercer par la sécurité, c'est commencer à mourir.

— Southsea, répéta le prince. J'y suis déjà allé. Les gens m'y ont paru en bonne santé.
— Ils le sont, assura Doyle, se reprenant. C'est là le problème.
Nous éclatâmes tous de rire, puis le silence se fit.

Le prince sourit.
Arthur Conan Doyle s'éclaircit la gorge.
— Sherlock Holmes n'est que le fruit de mon imagination, monseigneur.
— Bien sûr, Doyle, j'en ai conscience.

— Avez-vous déjà goûté du sang, Mr. Wilde ? lui ai-je demandé. Du sang frais, du sang qui apparaît encore tiède sur votre langue ? Du sang humain ?
— Non. La carte des vins de mon club est d'une pauvreté désespérante.