Aussi lourd que le vent

"L'art est une maladie" avait coutume de répéter un peintre aveugle dont Elsy avait été amoureuse quelques années plus tôt. Comme la maladie il est imposé à l'homme de l'extérieur. Comme la maladie il donne la souffrance. On vit avec son art comme avec une tumeur qui s'endort ou se réveille. Dès le départ on sait qu'on ne s'en débarrassera jamais et que le seul espoir qu'on puisse avoir c'est de souffrir moins. C'est tout.
"Mais la création ? avait hasardé Elsy.
- La création ? Ce n'est que le moyen de compenser ce que l'art décrit chaque jour en vous. Une transfusion après une hémorragie, mais tout ce gâte le jour où il y a plus d'hémorragies qu de transfusions..."

Il y avait là de quoi jeter les bases d’un art nouveau : la sculpture vocale, le moulage chanté, le bas-relief poème, et parfois elle frissonnait en pensant à l’aspect commercial d’une telle découverte ! Les promoteurs, les architectes, ne seraient-ils pas tentés de créer des maisons par la voix ? de bâtir des villes entières avec pour seule main-d’œuvre un chœur de chanteurs bien entraînés, une boîte de solution et une seringue ? Elle voyait déjà se lever des cités éclatantes de blancheur, tirées du néant par le biais d’une complainte, d’un récitatif soigneusement mis au point sur la table à dessin d’un cabinet d’architecte, ou sur le bureau d’un quelconque maître d’œuvre véreux. Heureusement, la fugitivité même des réalisations, l’aspect éphémère des formes nées du chant ou de la clameur, les protégeaient de toute spéculation commerciale. Le cri-sculpture resterait du domaine de l’art, et jamais aucune entreprise de terrassement ne s’en servirait pour faire de l’argent. La fragilité de l’œuvre devenait sa meilleure défense, et la brièveté de sa vie son meilleur gage d’éternité

Les jours suivants, lorsqu'il lui arriva de passer devant l'atelier de Grégori, elle put constater que l'obèse semblait occupé à entasser ses curieuses pierres les unes sur les autres tout autour de lui , comme s'il voulait construire une sorte de gigantesque cellule dont il aurait été le centre ... ou le prisonnier.
"Il est en train des'emmurer vivant, songea-t-elle, s'emmurer dans une geôle d'eau de mer."

J'ai connu un chef de chantier qui devait chaque soir enchaîner ses ouvriers pour les empêcher de se relever dans la nuit pour reprendre leur travail ! Véridique ! Je n'invente rien. Ils n'arrêtaient jamais, refusaient de prendre le temps de se nourrir, de se reposer, rien ne comptait plus pour eux que la tâche à accomplir, la besogne à achever. On les fouettait pour leur faire cesser le labeur, on les capturait au lasso pour les alimenter par piqûres, et on les anesthésiait chaque soir pour les contraindre à dormir.

Le tank - la réplique exacte d'un char américain de la Seconde Guerre mondiale du type Sherman - avait été exécuté en porcelaine si fine qu'à certains endroits elle paraissait translucide.
[...]
Georges s'approcha. La lumière, pourtant pâle, que diffusaient les néons noircis suffisait à rendre certaines parties de la machine transparentes. Il ne put s'empêcher de tendre la main, effleurant du bout des doigts les boulons de porcelaine, le blindage de porcelaine, les canons des mitrailleuses de porcelaine, les chenilles de porcelaine, immaculés, irréels...Il savait qu'il était inutile d'espérer se hisser jusqu'à la tourelle pour se laisser couler à l'intérieur de l'engin. Son poids aurait suffi à pulvériser l'assemblage aussi sûrement qu'un marteau s'abattant sur une théière. Pourtant il n'ignorait pas que le ventre su char recelait des obus de faïence, des bandes de mitrailleuse aux munitions opalescentes, crémeuses comme un service à dessert, si douces au toucher...