Les jours s'en vont comme des chevaux sauvages dans les collines

La poésie de Charles Bukowski est crue, aride, violente, désespérée. Elle peint des figures marginales, qui se morfondent dans une Amérique aussi cruelle qu'insolite. Charles Bukowski, qui fut à la fois poète et romancier, lance les mots comme on tire au revolver, sans respect ni de la syntaxe ni des convenances :

« (…) J'ai fait un trou dans la grille
pour élargir mon champ de vision et lorsque les jambes
se sont mises à défiler au-dessus de ma tête,
j'ai eu le temps de descendre un colonel, un major et trois lieutenants
avant que l'orchestre arrête de jouer ;
et maintenant c'est comme une guerre, des uniformes
partout, derrière les voitures et les broussailles,
et pan pan pan
ma cave est un vrai feu d'artifice, et je
riposte, le colt est aussi brûlant
qu'une patate cuite au four (…) » (venus avec la marche, p. 22)

À beau chercher un dénominateur commun à ce recueil de poésies je n'en vois que deux. le pessimisme ambiant tout d'abord, qui n'épargne ni l'homme ni l'acte poétique lui-même :

« (…)
qu'est-ce que la poésie ? personne ne sait. ça varie. ça fonctionne
tout seul comme un escargot rampant sur le mur d'une maison. oh,
c'est une grosse chose spongieuse qui devient toute gluante et visqueuse
quand on
marche
dessus. (…) » (caca & autres immolations, p. 205)

L'incongruité des titres et sujets traités ensuite : poème pour les chefs du personnel, fourmis défilant sur (...)
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