Au soleil redouté

C’est l’avantage d’avoir tout perdu, il n’y a plus rien à piller. Et ce qui reste, on le cache. Pour le trouver, il faut avoir la politesse de nous le demander. (Tanae)

Les enfants t'aiment comme tu es. Seuls les enfants savent aimer comme ça...

Avant de mourir je voudrais savoir si ce n’est qu’une question de courage, de volonté, ou si tout ça n’est qu’un piège, si on transporte tout avec nous, un balluchon de misère, on a beau partir au bout du monde ou sur une autre planète, on reconstruira la même maison, la même prison, parce qu’elle est dans notre tête, et que l’ailleurs n’est qu’un leurre.

Voilà, c’est ça ! Avant de mourir, je voudrais rester ici ! A vingt-neuf ans et demi, pas de petit ami, pas de CDI, qu’est-ce qui me retient à Paris ?
Voilà, c’est ça ! Echouer sur Hiva Oa et y rester jusqu’à ma mort, Gauguin a tenu quinze mois, Brel vingt-sept, je peux battre le record. Facile !

Faites-moi confiance !
En règle générale, je n'aime pas les romans policiers dont le héros est le narrateur. Les confessions d'un enquêteur rédigées à la première personne. Vous non plus ? Depuis Agatha Christie et son Meurtre de Roger Ackroyd, vous êtes habitués à vous méfiez ? Et à vous demander : et si le narrateur me ment ? Ne me dit pas toute la vérité ! Ou simplement rêve, délire, comate, hallucine. Rien n'est fiable, tout est friable, l'irrationnel s'explique par une pirouette, tout ce que vous avez lu n’était pas vrai.

Les Marquises, on les déteste ou on y reste. Elles dégoûtent ou elles envoûtent. Certains les considèrent comme un des derniers paradis terrestes, d'autres y voient que le jardin maudit du Tiamaro, le diable de Polynésie.

Aucune destination de rêve n'est naturelle, toutes ne conservent leur beauté qu'à coup de chirurgie géographique.

Les Marquises, pour les apprécier, il faut juste y passer, ou être obligé d'y rester pour toujours.

Puis je revis ma première consternation, plus de connexion! La première de toutes les autres frustrations : plus de vitrines à lécher, plus de bars où boire, plus de feux rouges à maudire. Avant la résignation, après avoir sorti u e vingtaine de fois mon IPhone aux quatre coins de l’île : rien, on ne capte rien ! Plus de sms à échanger, plus de selfies à envoyer, plus de nouvelles, plus de famille, plus de copines, plus d’emmerdes. Voilà, c’est ça !

Mystère, silence radio et noix de coco.